***

"Ржавый ключ" полностью оправдывал своё название. Старая вывеска поскрипывала на ветру, облупившаяся краска делала изображение ключа похожим на след ржавчины. Таверна притаилась в одном из самых старых кварталов Нижнего города, где кривые улочки петляли как пьяные змеи, а дома жались друг к другу, словно замёрзшие нищие.

Дарий толкнул дверь. Внутри было темно и накурено, единственный магический светильник под потолком едва мерцал, будто собирался погаснуть. Несколько посетителей, рассеянных по углам, даже не подняли глаз – здесь умели не замечать тех, кого не следовало видеть.

– Что будете пить? – хриплый голос принадлежал трактирщику, грузному мужчине с повязкой на левом глазу.

– Местного красного, – Дарий положил на стойку серебряную монету. – И информацию о человеке по имени Шёпот.

Трактирщик замер, его единственный глаз сузился: – Шёпот дорого берёт за свои слова.

– У меня хороший слух, – Дарий положил ещё одну монету.

Трактирщик кивнул в сторону дальнего угла, где в тени едва виднелась худощавая фигура: – Он уже ждёт вас.

Маркус "Шёпот" оказался невысоким мужчиной неопределённого возраста, с такой неприметной внешностью, что взгляд соскальзывал с него, не запоминая деталей. Идеальная внешность для человека его профессии.

– Друг Артура, – произнёс Шёпот вместо приветствия. Его голос действительно был похож на шёпот – тихий, но отчётливый. – Он говорил, что вы можете появиться.

– Вы общались с ним перед… – Дарий не договорил.

– Перед тем, как его убили? – Шёпот качнул головой. – Да. Он нащупал что-то важное. Что-то, связанное с исчезновениями.

Он достал из рукава сложенный лист бумаги: – Вот. Последняя информация, которую я для него собрал. Про склады в старом порту и странные ночные погрузки. Он должен был проверить это на следующий день, но…

– Но не дожил до утра, – закончил Дарий, забирая бумагу. – Что ещё вы знаете?

Конец ознакомительного фрагмента.