На следующий день после обеда мне звонит неизвестный номер. Я снимаю трубку в спешке и в последний момент. Курьер? Доставка? Кое-как вырвавшись, бегу встречать его у входа в здание. При виде огромной охапки ромашек сердце радостно ускоряет ход. Неужели муж решил меня порадовать? Это, конечно, странная трата денег в нашей ситуации. Но может он так извиняется? Пока иду до своего отделения, начинают болеть щёки от ниспадающей с лица улыбки. Я люблю такие простые цветы. В них много душевности и открытых чувств. Заношу букет в ординаторскую и, вдохнув поглубже запах, всё же ставлю в вазу, а затем нахожу внутри конверт.

Смесь волнения, трепета и разочарования окутывает меня. Это белое облачко безумно мне нравится, но это не от мужа.

«Хочу, чтобы ты улыбалась. Можешь не гадать на ромашке, я говорю открыто о своих чувствах. И.»

Однако Иван видимо не шутил, когда говорил, что ничего не теряет. Я невольно вспоминаю, когда же я получала букеты от Андрея. Кажется на день рождения. В прошлом году.

С тяжёлым вздохом я понимаю, что не смогу забрать домой эту красоту. Андрей не поймёт, да ещё и оскорбиться может. А что мне делать с Иваном ума не приложу. До конца смены наслаждаюсь цветочками. А после оставляю их в ординаторской и иду домой. Цветы задали романтическое настроение и хочется скорее обнять мужа, полежать вместе, посмотреть фильм. Однако, когда я захожу в квартиру, сразу же понимаю, что я здесь одна. Звоню Андрею, но он сбрасывает звонки. Обхожу квартиру, но не нахожу ни записки, ни каких-либо других свидетельств, куда он мог деться.

Я сажусь на край кровати в полутёмной спальне, сердце бьётся всё быстрее с каждой минутой. Часы на тумбочке показывают уже 1:17 ночи. Я уже несколько раз пыталась дозвониться до мужа, но каждый раз слышала только гудки, а затем голос автоответчика. В комнате царит тишина, нарушаемая лишь тихим тиканием часов и моим собственным дыханием.

Я встаю и начинаю ходить по комнате, мои мысли мечутся от одной тревожной мысли к другой: "Что, если с ним что-то случилось? Почему он не отвечает?" .

Подхожу к окну и выглядываю наружу, надеясь увидеть знакомый силуэт или услышать звук подъезжающей машины такси, но улица пуста и тиха.

Я снова беру телефон и набираю номер мужа. Гудки. Один, два, три… автоответчик. Чувствую, как слёзы подступают к глазам. От бессилия и отчаяния сажусь на кровать и закрываю лицо руками, пытаясь успокоиться. "Может, он просто задержался на работе? Или у него разрядился телефон?" – пытаюсь себя успокоить, но тревога не отпускает.

Вспоминаю, что у мужа есть друзья, с которыми он иногда встречается. Быстро пролистываю список контактов и нахожу номер одного из них. Гудки. Ответа нет. Попробую другой. Тот же результат. Мои руки начинают дрожать, и чувствую, как паника начинает захватывать меня. А ещё чувство вины, что последние дни я на него злилась.

Конец ознакомительного фрагмента.