И тут я – "гламурная чика" на каблуках, одетая явно не по погоде.

Цок-цок, цок-цок – шпильки стучат по асфальту.

Ты мельком смотришь на задумчивого брюнета в коротком осеннем пальто.

"Ничего особенного. Расселся тут… Не пройти, не проехать!"

Брюнет вдруг поднимает глаза.

И ты проваливаешься в эти чёртовы омуты. Бездонные колодцы, где в глубине прячутся адский огонь и тщательно скрываемое самолюбование.

Оп-оп-оп… Вспышка сверхновой или что-то похожее. Тёплые, карие глаза в обрамлении длинных пушистых ресниц.

Ещё одна вспышка…

Это тебя я так долго искала…

…И сразу так легко. Словно на дне, задыхаясь от нахлынувшей в легкие воды, вырываясь из пут, которые тянут вниз…

А тут раз – и выплыл.

Сразу легко. Очень легко.

Избавься от лишнего, ненужного, наносного.

Ты говоришь, что я умру, и обо мне никто не заплачет?

Все умирают в одиночестве. Запомни, крошка. Всегда только так.

Я там уже был. Один. Рядом лежала догорающая машина. Теперь мне не больно и не страшно.

Скорее бы… но что-то Косая за мной не торопится.

Наверное, в разбитую голову ещё не успела забежать какая-то важная, кому-то нужная мысль…

…Странное и пугающее чувство. Осознание того, что выбор у тебя есть, а тебе уже просто не хочется выбирать. Ты не можешь. Или не считаешь нужным.

Смотришь на фото красивых девушек – а внутри всё спокойно. Сердце бьётся ровно, без суеты.

Просто они стали тебе безразличны. Вдруг.

Отпала необходимость искать.

Ты уже занят. Странное чувство.

Она ещё не подозревает. У неё своя жизнь, свои планы.

А ты? Ты уже готов. Ты уже её.

И по-другому ты уже не можешь.

Ты стал чьим-то продолжением.

Она сидит в кафе, пьет латте и смеётся, обсуждая дела с подругой.

А ты, находясь за десятки километров, чувствуешь на своей шее её дыхание. Слышишь стук сердца.

Так, будто ты – это она, а она – это ты.

Вы стали единым целым.

Может, это и есть то, что называют любовью?

…Среди белых простыней спит маленькое, безмятежное существо. Растрепавшиеся рыжие волосы падают мне на грудь. От неё пахнет розами, мылом, чем-то свежим.

Чьим-то своим. Правильным. И уже безумно родным.

…Я сдался. Ты победила. А я пал к твоим ногам, посрамленный. Пусть всего на одну ночь… но я запомню её надолго. Если не навсегда.

Играет тихая мелодия, не вызывающая (как обычно) никаких эмоций.

Твоё сердце бьётся в такт с моим.

По всей комнате витает аромат двух сплетенных тел и запах твоих духов. Вся моя постель пропитана твоим ароматом.

Утром ты смущённо улыбнёшься и уйдёшь, сославшись на учёбу, работу или десять заболевших подруг разом.

Что ж, вполне ожидаемо. Мне даже почти не больно. Хотя кого я обманываю? Больно. Очень. Но к этой боли я готовился. Долго. И винить в ней буду только себя.

Спи, девочка… Спи, странный, невесть кем посланный мне Ангел…

А я буду молиться своим богам и мечтать о том, чтобы утро не наступило.

Никогда.

Никогда.

…В целом или в частности? Быть или не быть? По отдельности или с кем-то? Как лучше?

Дождь. Скамейка. Сырые окурки. Рядом проходят симпатичные девушки. Кожей чувствую их интерес, похоть – чуть ли не спинным мозгом.

Обостренное чутье… Заглохни. Хоть ненадолго.

По отдельности – я за.

Мне хорошо в своём привычном, годами выстроенном мире. Свои порядки. Свои законы. Даже озвучивать ничего не надо – всё идёт по давно отработанному плану.

Ты мне мешаешь, детка.

Точнее, будешь мешать.

Одни и те же мысли. Точнее – одна.

Ты. Ты. Ты.

Хватит. С этим пора завязывать. Вредные привычки я позволяю себе осознанно.

Но ты не из тех привычек, которые я могу себе позволить.

Ты слишком многое во мне меняешь.

Sorry.

…Немного странно. Совсем не спокойно. Внешне отрешен, но внутри – буря. Громы, молнии, шторм. Мыслей и чувств – слишком много. Невысказанные слова, идеи, обрывки фраз.

Сижу на подоконнике, задумчиво болтаю ногой, пуская в форточку колечки дыма. В комнате темно. Немного холодно. Ежусь от ветра, пробирающегося под футболку.