В какой-то момент Алви даже показалось что он сможет, что и его текущий соперник потерпит неудачу…

Однако, в пылу сражения, Алви не видел того, что показалась бы ему странным с первых секунд схватки. Никто из помощников руководителя не пытался ему, руководителю помочь. Более того, как только все увидели вошедшего в клинч Шефа, тут же начали разбегаться кто куда. Никто не удостоил вниманием ещё живого Сифу. Никто не спешил ему помочь, заткнуть шею либо хоть попытаться вколоть спек…

Нет. Все убегали. Так быстро как только могли. Даже те, кто был, казалось на приличном отдалении. Они знали, все до единого знали. Что если Шеф вступает в бой, надо бежать.

Первые секунды возни, Алви не чувствовал новых изменений, новая боль вообще, казалось, не способна была родится в его теле. Куда уж больнее? Но постепенно новые раны, захватывали участок его тела, за участком. То тут, то там вспыхивали новые очаги, что несли свои воды жидкого пламени по венам и сосудам. Ручейки превращались в реки, и Алви взвыл с нечеловеческим хрипом. А после, забыв обо всём на свете, с треском одежды, и самой плоти, Алви вспыхнул словно облитый бензином…

— Сучонок! — сплюнув, прокричал Цепа, наблюдая за сгорающим заживо клиенте, явно не давая пламени разыграться в полную силу, раньше намеченного срока. — Илона сука… Подставила. Нет, не Илона, Знахарь падла. Убью. За Сифу убью, тварь. — кричал, в праведном пылу, атаман банды Серых.

Но ничего из этого, Алви не понимал. Его сознание, мелькало между явью и сном, погружая в подобие транса, страшного транса сгорающего человека. А в его голове, наконец в полную силу, играла, казалось, забытая песня…

Грохочет гром,

Сверкает молния в ночи,

А на холме, стоит безумец и кричит: "Сейчас поймаю тебя в сумку,

И сверкать ты будешь в ней

Мне так хочется, чтоб стала ты моей!"…

Словно сквозь толщу воды, пробиваясь на свет, чтобы вздохнуть свежим воздухом, прорвался вокал давно забытого им, Анархиста. Незамысловатый текст повествовал о том, что мечты безумцев способны стать реальностью. Но только тогда, когда цель безумца, сопоставима его силе воли, и Вере в предприятие…

— А смогу ли я поймать её? Мою молнию? Снова!!!

Импульс силы, импульс веры и воли. Воли мальчика, что попал в самый страшный мир. Мальчика, которому не повезло стать иммунным. Мальчика, что просуществовал в великом ничто, соседствуя с сознанием дерзкого и умного монстра. Мальчишки, что провёл в теле заражённого шесть лет, и смог стать иммунным… Мужчины… Мужчины, что несмотря ни на что, после освобождения, нет, после победы над собой, не предавал своего монстра, потому как тот был его частью.

Его собственная сила, Его Воля. Она не была заёмной. Она была его. Всегда. Урка это отделившаяся часть его сознания. Но это его часть. Урка — это он!

Пусть этот импульс был коротким, но на то мгновение, что его тело охватил жар его собственной силы. Его «Молнией в сумке»… Алви изо всех сил рванул на иммунного, что смотрел в паре метров на муки сжигаемого им человека. Со всей возможной силой, что была подарена ему музыкой, он вдавил большие пальцы в глазницы Цепы.

Огонь на теле продолжал сжигать кожу и мышцы, но былой дерзости и силы он уже не имел. Теперь это был просто огонь, а не запал чужого, страшного Дара. Цепа же, взревел со всей доступной его горлу мощи. Из его глаз текла красная кровь, смешиваясь с густой жидкостью. И ошмётками былой оболочки. То тут, то там, неконтролируемые никем больше всплески Дара, зажигали постройки. Словно те были не из бетона и железа, а из бумаги и картона. Цепа бился, лёжа на земле, пытаясь закрыть глазницы, и казалось удержать их содержимое. Но всё это было тщетно. Дар высвобождался вместе с болью и яростью иммунного, что, не ведая последствий, обрекал себя же на горение в этом филиале ада. Когда, конечно, его покинут силы поддерживать дар, и сопротивляться ему…

Алви же полз и полз, вяло покатавшись по земле, ему удалось сбить пламя. Его тело было похоже на знатно прожаренный люля-кебаб. Боли он почти не чувствовал, вероятно произошло что-то с организмом… Либо его сознание просто не могло больше удерживать поток информации входящей от нервных окончаний… Он не знал, что происходит. Но жжения и рези как будто не было. Не было и музыки. Она выгорела вместе с надеждой. Он знал, что умирает. Не было даже цели. Он не полз для чего-то, он полз чтобы ползти. Чтобы жить. Чтобы умереть. Но умереть сопротивляясь. Чему? Он тоже не знал. Он просто полз.

Спустя какое-то время, (чувство оного давно было утрачено), его взгляд заволокло пеленой. И он полз в темноте.

В конце же пути, его ждало какое-то препятствие. Будучи слепым, он не знал где завершился его марафон. Но отчасти он был счастлив. Он дополз. Его путь окончен. И наконец готовый покинуть этот мир, покинуть с разорванной, словно у куклы, улыбкой на сожжённом лице. Алви начал падение в Великое Ничто, что, раскинув руки встречало очередного мученика. Очередного покидающего Стикс. Покидающего под вернувшуюся, успокаивающую музыку.