Новая прошивка императора
Это история очередного попаданца в государя императора Николая II. Но не всё так просто...
Мотоциклетная авария... И завертелось! Из крана бежит вода, а за дверью Российская империя конца XIX, главному герою предстоит спасать отечество и разбираться в причинах переноса. Тем временем враги не дремлют — ни в прошлом, ни в будущем!
Пролог
Когда я попытался отвернуть от внезапно выскочившего на перекрёсток грузовика, случилось странное.
События развивались мгновенно, но вместе с тем всё окружающее пространство словно бы превратилось нечто бесконечно тягуче-липкое, резиново-упругое… Время замедлилось, и, хотя мне по-прежнему не удавалось изменить приближающийся конец, все детали происходящего примечались в мельчайших подробностях — стоило только лишь сосредоточить внимание.
Через какое-то мгновение тяжёлый мотоцикл начал заваливаться набок — стало очевидным, что сейчас мне придётся проехаться плечом и спиной по асфальту со скоростью около ста тридцати километров в час.
А затем это странное и произошло! Ощущения резко изменились, на голове и плечах оказалась неимоверная тяжесть, свистящий ветер в ушах исчез, заместившись гулом каких-то торжественных голосов. Теряясь в догадках о природе происходящего, не забывал и о необходимости остаться на ногах… Да, я пошатнулся, но всё же у меня получилось ловко перепрыгнуть на месте обутыми в непривычные сапоги ногами и удержаться на каменных ступенях…
Я выровнялся и устоял. Это было просто, это вам не равновесие на заваливающейся «Хонде» удерживать!
Одновременно мне довелось с удивлением оглядеть и воспринять весьма удивительное окружение — множество людей в старинных парадных мундирах и каких-то средневековых платьях…
А после видение ушло, в голове опять переключили канал, вокруг вновь злополучный перекрёсток, а мотоцикл легко, словно я просто сапогами ловко переступил, выровнялся! Морда бескапотного китайского самосвала промелькнула по левую руку — и я, поддав газу, уже улыбался, радуясь, что счастливо избежал столкновения!
Внезапно прямо под колесом оказался не то камень, не то кирпич, не то ещё какая-то неведомая фигня, меня подбросило в воздух, закрутило, и сильнейший удар об асфальт выбил из тела сознание.
Глава I
Переключение канала… Вокруг полумрак, прохлада и шум льющейся из крана воды. Я набираю её в ладони и отчаянно плещу в лицо, словно пытаюсь смыть подступающие страхи. Глаза закрыты, а в сознании крутятся апокалиптические картины — выскочивший на перекрёсток самосвал сменяют какие-то ямы и груды кирпичей, а последние оборачиваются множеством изломанных тел. Затем приходит понимание, что мёртвых я и не видел вовсе, а лишь представляю их в воображении.
«Великий грех…» — эти два слова крутятся внутри черепной коробки, не оставляют меня.
Продолжаю умывать лицо. Ощущаю, как вода стекает по усам и бороде, и удивляюсь необычному ощущению — я всегда гладко выбрит, откуда это? К словам про грех добавляется музыка — в памяти всплывает некий оркестр, который играет «Славься».
Почему-то я сразу узнаю мелодию, хотя обычно в моём плейлисте лишь блюз и хард-рок…
А затем я открываю глаза и смотрю в зеркало и вижу перед собой легко узнаваемую всеми гражданами нашей богоспасаемой родины физиономию печально известного государя-императора Николая II.
«Вот это фокус…»
Внимательно осмотрев бородатое отражение, поднял руки с растопыренными ладонями — нет, они тоже не мои. Покрутился в уборной, пытаясь получше разглядеть парадный военный мундир. В голове беспорядочно роились бессвязные мысли… Не найдя простых ответов, вернулся к раковине и снова плеснул в лицо воды, чувствуя себя весьма неуютно.
А как иначе — тело чужое, одежда клоунская и неудобная, заросли на лице, да и запах… Нет. От императора, конечно же, не воняло, но запах был чужой. Непривычный… Брр…
Рука сама потянулась в карман, доставая портсигар. Щёлкнула крышка, густо ударило в нос душистым табаком…
«Стоп, зачем я это делаю?.. Не курю же!..»
Пальцы замерли в нерешительности, внутри организма возник диссонанс. Сознание было не курящим и не имело привязанности, а вот тело, наоборот. И всё же у меня получилось справиться с рефлексами и захлопнуть крышку. Портсигар остался на краю раковины.
Маленькая победа не принесла успокоение — мысли в голове (моей ли?) неуправляемо прыгали в разные стороны, не позволяя сосредоточиться. Но всё же, постепенно, помогая себе плещущейся из крана холодной водой, я обрёл ясность в голове и начал усиленно думать о природе своего состояния — действительно ли случился перенос моего сознания в Николая Романова? Или всё это предсмертный бред?
Причины обоих исходов понятны: на днях я под пиво, изрядно накрученный ситуацией, допоздна рубился на форуме, как раз про эти времена, ну и эмоционально зацепленный одним из оппонентов, прочитал подряд несколько статей… Инфа явно осела на подсознании, а теперь заполняет мой мозг, пока я в беспамятстве? Или привела к посмертному переносу?
«Твою дивизию… Я умер?..» — догадка холодом прошла вдоль позвоночника, ноги ослабли, голова закружилась и, чтобы не упасть, мне пришлось опереться руками о стену над раковиной. — «Твою дивизию…»