Шрифт:
– Мы заказываем!
Отмахивается.
– Был бы ещё муж работающий. А так.... Шансов у вас мало.
Ольга Васильевна заходит в кабинет.
Да я за черта замуж готова, только где его взять?!
Мы медленно разворачиваемся с этим здоровенным, с подозрением оглядывая друг друга с ног до головы. Долго, дотошно, пытливо.
Снимает очки. Глаза красные, убитые.
– Кем работаете?
– спрашивает требовательно.
– Книги пишу....
– На дому значит? Подходит.
– А Вы?
– Спасатель.
О-о-о-о! Мне очень нужен спасатель!
– Добрыня Саянов, можно - Добрый, - представляясь, протягивает мне свою огромную руку с улыбкой.
Улыбка у него.... ничего такая. Располагает.
– Два пацана, Мирон - восемь. Ярослав - четырнадцать. Зарплата белая. Не бухаю. Адекватный.
И подход деловой!
– Вера....
– пожимаю пальцы.
– Пална. Богомолова. Ирочка - семь. Алина - четырнадцать. Не пью, не курю....
Ну почти.
– Сама себя обеспечиваю. Адекватная. Наверное...
– задумчиво добавляю я.
Бывший утверждает, что таки с придурью.
– А вот это все про "бью" - поклёп!
– обмахиваюсь, волнуясь, руками.
– Вера... А выходите за меня замуж? У меня огромный дом.
– Фиктивно?
– по деловому прищуриваюсь я.
– Естественно!
– басит, разводя руками.
– Условия обсудим.
Господи, помоги, - крещусь я мысленно.
– Я согласна.
Глава 1 - Мужчины
– Батя, ты куда такой?
– жуя наспех скрученную шаурму, обходит меня Ярый.
Поправляю перед зеркалом пиджак, оглядывая себя.
– Джинсы не узкие?
– Да вообще красавчик!
Пытаюсь застегнуть пуговицу на пиджаке. Я этот пиджак раз в пятилетку надеваю. Узковато в плечах. Раздался.... Ладно, хрен с ним, не буду застёгивать и всё.
– Короче, пацаны... Мирный, глаза от экрана оторви. Дело серьёзное.
Я - Добрый. А пацаны у меня - Ярый и Мирный. Оба в батю. Скуластые, крепкие, борзые. Только Ярый на самом деле вполне себе мирный и балагур, а Мирный - токс и вредитель.
– Чё?
– поднимает Мирный взгляд от телефона.
– Скоро в нашем доме появятся ещё три человека.
– Интрига....
– комментирует с набитым ртом Яр.
– Женщина, девушка и девочка.
– Ух ты ж! Моя, чур, девушка! Красивая?
Отвешиваю ему слегка леща.
– Даже думать в эту сторону не сметь! Мы будем жить как одна семья. Девочки будут вашими сестрами. И хорошо бы имитировать длительное знакомство и вселенскую братскую любовь. Ну и, конечно, оказывать посильную мужскую поддержку.
– В смысле - тетка какая-то к нам жить пгидет?!
– с ужасом и отвращением морщится Мирон.
Когда уже эту долбанную "р" освоит? Картавит до сих пор.
– Не тетка. А Вера Пална. И называть ее будете "мама". На людях, конечно.
– Бать, ты чё?..
– хмурясь, как на предателя смотрит на меня Яр, откладывая шаурму.
– Есть и альтернатива...
– дёргаю с выражением бровями.
– Вас к себе по суду заберёт.... мать ваша. И мамой будете называть маму.
Настороженно переглядываются.
– Чё это вдруг?!
– Опека считает нашу семью неблагополучной, - поясняю я.
– А чё не так?
– быкует Ярик, засовывая руки в карманы и вставая в позу.
– Старший курит и дерётся. Младший просто отморозок. Я - плохой отец. Бросаю вас ночами на произвол судьбы.
– Да не курю я... Разок попробовал, - оправдывается недовольно Яр.
– Спалили просто.
– Н-да?
Открываю шкаф в прихожей, ощупываю его карманы. Довольно улыбается во все тридцать два. Пусто.
Но я же сам курю, а потому знаю....
Засовываю руку в карман, ловлю на дне высыпавшийся из сигарет табак. Там всего ничего, несколько "крошек". Но каким-то образом всегда просыпается из пачки в карман.
– Это что?
– показываю на пальцах.
– А-а-а-а....
– бегут глаза по потолку в поисках правдоподобной версии.
– Короче, я тебе не тёлка по карманам твоим шариться, усёк? Ещё раз отсветит тема курения...
Многозначительно с угрозой замолкаю. Потому что, продолжения я пока не придумал. Не лупить же? Несерьёзно это. Сам таким был, к тому же....