Я снова оказался в кромешной черноте, где единственным ориентиром сияли синие буквы системного интерфейса, парящие перед глазами, как призраки из дешёвого хоррора. Ну хоть не сон, а то я бы начал подозревать, что вся эта дичь — просто затянувшийся кошмар после литра самогона и пары шашлыков с истёкшим сроком годности.

Активирован: [Режим полёта]

Базовые функции отключены на 95%. Повышенное восстановление энергии: 0.5 ед./мин.

Энергия: 75/100.

Энергия достигла 75%. Рекомендовано отключить: [Режим полёта].

«Режим полёта»? Серьёзно? Это что, теперь я как смартфон из 2020-х, который в самолёте вырубает Wi-Fi? Ладно, пора выбираться из этой уютной тьмы обратно в реальность, хоть она и обещает быть такой же паршивой, как утро после недельного запоя. Но сначала надо понять, какого чёрта со мной произошло после того, как я вылетел с этой чёртовой лунной базы, и что вообще меня ждёт. И тут в башке, точнее в том, что от неё осталось, загорелась лампочка.

— Система, слышишь меня? — мысленно бросил я, надеясь, что эта железная болтушка не заглючила.

— Слышу, чётко и ясно, — отозвался женский голос, мягкий, с лёгкой хрипотцой, как у барменши из забегаловки, где я заливал горе после очередного провала. Перед глазами дублировалось текстовое сообщение, будто я в каком-то киберпанковом чате. — Режим полёта разработан Иреном Масковым, основателем проекта «Эдем». Вас ввести в курс дела, товарищ?

Товарищ? Ха! Эта штука заговорила, как старый дед с партсобрания, только без запаха нафталина и дешёвого табака. Мне даже понравилось. Но погодите-ка… я же про «режим полёта» только подумал? Или вслух ляпнул? Чёрт, если эта штука мои мысли читает, то я в глубокой жопе.

— Спасибо за комплимент, мне очень приятно, — продолжила система, будто подслушала мои извилины. — Мой манер общения адаптируется под объект для максимального комфорта. Ваши мысли доступны для чтения. Желаете отключить функцию «чтение мыслей»?

Перед глазами всплыло окно:

[Да/Нет]

— Да, мать твою! — рявкнул я мысленно, чуть не добавив пару матов для красоты. А то ещё начнёт мне впаривать рекламу галактических казино или подписки на «Космо-Нетфликс». На Земле от такого дерьма я уже подустал.

Режим [Чтение мыслей]: отключен.

— Ханья мара тукасирьет ельнопер!!! — снова раздался голос, но уже другой — щёлкающий, щебечущий, будто птица с перепоя орала в мегафон.

И тут меня как током шарахнуло! Дз-ззз! Разряд прошёл через всё тело — или то, что от него осталось, — будто я сунул пальцы в розетку на 220 вольт. Меня затрясло, как алкаша на сушняке, а перед глазами мигнуло:

Энергия: 82/100.

— Вунта сики малита! — крикнул кто-то на этом тарабарском языке, и тут же послышалось приближающееся щёлканье нового разряда.

«Ну уж нет, доброе утро в стиле электрошока мне не по вкусу! Пора поздороваться по-нашему, по-русски!» — решил я.

Не успел додумать, как система среагировала:

Режим [Полёта]: отключен.

Механические веки раскрылись, но это было больше похоже на расширение объектива камеры — плавно, с лёгким жужжанием. Прямо над моей мордой, точнее, над тем, что теперь заменяло лицо, зависли два стальных штыря, между которыми трещала дуга тока, как в старом фильме про Франкенштейна. А главное — руки, что держали эту хреновину: мохнатые, когтистые, как у Чубакки, только шерсть пожёстче, будто у дворового пса после дождя.

— Кафа лог дашь! — бросил кто-то сбоку, и голос был низкий, как у медведя с простудой.

— Х*уяшь! — рявкнул я в ответ, переваливаясь вбок.

Вскочил на ноги, отпрыгнул, уходя от штырей, что метились мне в грудь. Передо мной надвигалось нечто — помесь льва с мопсом, только размером с хорошего быка. Шерсть торчала клочьями, морда сморщенная, а глаза горели жёлтым, как фары грузовика в тумане. Я врезался спиной во что-то твёрдое, не глядя махнул ногой — и попал! Удар пришёлся твари прямо в грудину, и она отлетела с глухим рыком, будто мешок с картошкой швырнули об стену.

Дз-ззз! Мохнатый ублюдок всё-таки зацепил меня штырями напоследок. Тело свело судорогой, я рухнул на пол, как подкошенный, и взгляд упал на то, во что я упёрся спиной. Каменный мужик, словно голем из книжек про фэнтези, стоял неподвижно, но его глаза — два кристальных булыжника — уже начали светиться.

— Да что тут за чертовщина творится?! — гаркнул я, пытаясь встать.

— Наина мана лунья! — пропел неожиданно приятный голос, высокий и мелодичный, как у певицы из оперы, которую я однажды видел по телику, пока переключал каналы.