Вот черт, я и правда сейчас отправлюсь в камеру?!

Аврора Блэквуд, во что ты вляпалась?

Дежурный полицейский вывел женщину из допросной, оставив детектива одного. Он задумчиво продолжил сидеть за столом и держать в руках стаканчик с уже давно остывшим кофе, ему не давала покоя эта история. Что-то не клеилось, не сходилось. Но что?

— Тут однозначно что-то не так… — начал размышлять он вслух, но его прервал скрип открывшейся двери. В дверях стоял молодой полицейский, тощий как жердь и в огромных очках. “И как только такого в полицию взяли?” — подумал детектив Комен.

— Сэр, а вам долго нужна будет еще допросная? Тут привезли подозреваемого в краже, ну того типа, что вчера ночью разбил витрину в ювелирном. Его, это… допросить нужно, а тут вы сидите уже пол часа и один. И я подумал, что…

— Да, да, я уже ухожу. А делом о ювелирном случайно не Стивенсон занимается?

— Да, он. Бульдог, ну то есть Шеф, его назначил на это дело сегодня утром, говорит, что Стивенсон — зануда редкостная и только он докопается до…

“Да что у него за привычка столько болтать? Ну прямо баба какая-то, сплетни тут ходит разносит.” — подумал Комен, а вслух сказал:

— Скажите Стивенсону, что мне очень нужна его помощь, пусть зайдет ко мне после допроса. Ок, сержант?

— Ок. А вы знаете, что сегодня…

— Прости, но мне некогда. — сказал и поспешно вышел, пока новая волна сплетен не обрушилась на его и без того уставшую голову. Проходя по коридору в сторону своего кабинета он заметил, как небольшая часть женского коллектива опять собралась у кофе машины.

— Ну девочки, так не пойдет. Вы вообще работать будете сегодня? Пора предложить кофемашину перенести в кабинет Шефа, будете бегать к нему за кофе и радовать его своим присутствием. А он может от вашей красоты добрее станет.

После этих слов девочки, прыснув от смеха, разбежались по своим рабочим местам, а он спокойно сделал себе двойной американо и ушел к себе в кабинет чтобы спокойно подумать об этой странной женщине, которую только что допрашивал. Минут через тридцать двери с ноги открыл Стивенсон, неся в каждой руке по картонному стаканчику кофе.

— Мне очкарик доложил, что ты меня видеть хотел.

— Вот начальник вроде, а так некрасиво о подчиненном.

— Слушай, не на твою же голову это безобразие повесили? Вот скажи, на кой мне сдалось с племянничком Шефа возиться? Ну видно же, что паренек слишком нежный для работы в полиции.

— Ага, Шефу это обьясни, он малого опером сделать хочет.

— Опером? А мне Шеф сказал практику только пройдет, в каждом отделе по неделе посидит, посмотрит кто чем занимается и пойдет бумажки перекладывать где-то в главном офисе… Ой, ладно его. Чего хотел то?

— Слушай, у меня тут женщину одну привезли. Странно все. Не могу уловить что не так.

— Красивая?

— А ты хоть о чем-то еще думать можешь?

— Могу, но не хочу. За что взяли? Наркота?

— О, тут история интересная. Официально ее остановили за превышение скорости, а сюда привезли за угон. Держи, почитай сначала, потом обсудим. — Комен протянул ему папку, и наблюдал, как менялось выражение лица Тома Стивенсона.

— Так глупо попалась. — сказал Том, громко захлопнув папку. — Ты Шефу показывал?

— Еще нет. Он, знаешь же, такие истории не любит. Скажет вешай на нее угон и дело закрыто. А мне что-то покоя не дает эта история. Что-то тут не так.

— Вот что тут не так? В базе четко написано, что машина не ее. Права и подделать можно, сам знаешь, спецов таких полно.

— Она не ведет себя как угонщица, понимаешь.

— Ой, а ты угонщиков прямо по фейсу теперь различаешь?

— Да нет, конечно. Просто, смотри, она не нервничает — это раз, она ни разу не сбилась со своих показаний — это два, она искренне была удивлена, что задержана за угон — это три. А в четвертых… — Ага, знаю я что в четвертых. Твоя интуиция. Ладно, давай подумаем сначала что мы можем сделать прежде чем идти к Шефу. Ты ее по базе проверял? Числится у нас?

— Ни одного нарушения или штрафа.

— По гражданке где засветилась?

— Визовый центр, получение прав, аренда жилья. Все что на поверхности. Везде чисто. Остальное, сам понимаешь, без разрешения Шефа не пробью.

— Подожди, а как говоришь ее фамилия?

— Блэквуд.

— Это не старого ли Блэквуда жена?

— Нет, сына его, Марка.

— И не страшно тебе лезть в это? Миллионеры, знаешь ли, не любят когда их жен задерживают. Позвонил бы ты ему и пусть забирает ее.

— А вот это и странно. Я звонил. Она номер его личный дала — выключен. Рабочий — выключен.

— А ты тачку сам пробивал? Может патрульный ошибся?

— Да, зарегистрирована на Эдварда Грея. Белый мужчина, тридцать два года, менеджер строительной компании, женат на некой Эмилия Грей, двое детей. Законопослушные граждане. Заявления на угон не было.

— И откуда у менеджера деньги на такую тачку?

— Хороший вопрос.

— У тебя есть тачка, которая не в угоне. Жена миллионера, которая не угоняла тачку. И тачка, которая все еще стоит посреди города. Придется тебе идти к Шефу.