Тихомиров мечтает о сыне, которого у него никогда не будет. И в свободное время помогает городским волонтерам. О нем говорят - хороший человек с плохим характером. Ему до всего есть дело и методы у него "на грани". Тихомиров беспощадно причиняет добро и наносит счастье!
Светлана очень хочет ребенка, но у нее практически нет шансов. Желая поправить "судьбу", она идёт в волонтеры, помогать чужим детям. Но судьба решает вручить ее Тихомирову.
- Зоя, нет здесь никого. Ни одной тачки... - покручивает биту мужик в черной балаклаве. - Где твоя "девочка"? Набери ее.
- И-извините.
Поднимаю как школьница руку и машу, сообразив, что это не бандит, а кто-то от Зои Васильевны.
- Это я! Я - "девочка".
- М-м... - понимающе качает головой. - Волонтёр, да?
- Да-да...
Опять поднимает телефон.
- Зоя, а адекватных не было? Только такие?
Глава 1 - Dead Мороз
И вот я стою где-то на краю города, не в самом благополучном районе жилого сектора, в снежной колее, оставленной уезжающим от меня такси.
Фонарей тут нет, на улице темнеет.
Передо мной одноэтажные деревянные дома разной кондиции, за спиной пустырь. За ним - роща.
Собака воет....
Звоню Зое Васильевне, волонтёру, по просьбе которого я здесь оказалась.
– Я приехала. Что мне делать?
– Светочка, ты только пока из машины не выходи. Там район неблагополучный, мало ли...
Сказать, что я приехала на такси как-то не поворачивается теперь язык.
Нелепо вышло!
Холодно, кутаюсь в шубку. Тонкие каблуки вязнут в снегу.
– Сейчас подтянутся ещё наши. Работы валом... Не успевают люди. Дождись. Ты одна не справишься. Там особый случай.
– Хорошо, конечно.
Я - новенькая. И в лицо их никого ещё не видела. Знаю только по позывным и аватаркам. Меня добавили в чат. И вот сегодня.... "девочки, кто может срочно?"
И вот я, вместо того, чтобы благополучно отмечать Рождество, стою в жо.... в дебрях мира, и желаю "причинять добро и наносить радость", как шутят у них в чате.
Но, если волонтеры не поторопятся, "радость" вполне могут нанести и мне.
Ищу в карманах перчатки. Оставила где-то.... Дышу на замёрзшие руки. Поправляю норковый капюшон.
Судя по всему, спасать сегодня будут меня. Волонтёр из меня неопытный.
Из-за поворота выруливает темный высокий джип. Подъезжает, мерцая мне фарами.
Я должна отойти с дороги? Но куда? Сугробы по колено. Растерянно развожу руками.
Гасит двигатель.
Спрыгивает....
Отшатываюсь на пару шагов назад.
В черной балаклаве, черном свитере и черных брюках. Видны только глаза и выразительные брови вразлет. Они нахмурены.
Здоровый как буйвол!
В руках деревянная бита...
Открыв в шоке рот, смотрю ему в глаза. Доволонтерилась, Чалкина?
Маньяк какой-то. Стукнет сейчас по голове...
– Помощь нужна?
– грубовато.
– Н-нет....
– На закат любуешься?
– скептически.
– Д-да.
Мамочка....
Смотрит по сторонам, поверх моей головы.
Подносит к уху телефон.
– Зоя, нет здесь никого. Ни одной тачки...
– покручивает биту.
– Где твоя "девочка"? Набери ее. Может, она адрес перепутала?
– И-извините.
Поднимаю как школьница руку и машу, сообразив, что это не бандит, а кто-то от Зои Васильевны.
– Это я! Я - "девочка". От Зои Васильевны.
– М-м-м...
– понимающе качает головой.
– Волонтёр, да?
Но мне кажется опять сочится скепсис.
– Да-да....
Опять поднимает телефон.
– Зоя, а адекватных не было? Только такие?
– Ну, в смысле?
– осмелев, с претензией упираю руку в бок.
– Со мной все нормально! Я готова помогать.
– Ладно. Ясно. Не хамлю я.
Убирает телефон в задний карман.
– "Светлячок", да?
– медленно ведет взглядом снизу вверх.
– Да. Светлана Романовна я...
– Прям, "Романовна"?
– усмехается под своей балаклавой.
– Мне, вообще-то двадцать семь. Просто внешность такая...
Кукольная внешность. Глаза большие, ямочки на щеках, губы "бантиком". Я от нее страдаю. Меня всерьез никто не принимает. Ещё и рост подвёл.
"Маленькая собака до старости щенок" - как говорит мама. И в сумерках меня часто путают с подростком.
Переминаюсь с ноги на ногу.
– Что делать надо, знаешь?
– Детей поздравить, убедиться, что они в порядке. Если нет - помочь по-возможности.
Достает из машины мешок, как Дед Мороз закидывает на плечо.
Подкинув, залихватски перехватывает биту.
Ну такой себе... Dead Мороз!
– Ну пойдем, арбайтен, Светлячок.
Проходит мимо меня по соседней колее, сворачивая на припорошенную узкую тропинку к одному из домов.
Иду следом за ним, глядя не под ноги, а на его широченные плечи и как двигается эта гора мышц.
Мама дорогая... Ему, наверное, боженька тестостерон в тройной дозе отмерил!
Оступившись, падаю на колено и вскрикиваю. Капюшон спадает, мои волосы рассыпаются ярким рыжим полотном на снег.
Разворачивается. Разглядывает меня.
С досадой цокает.
– Одежды нет другой у тебя?
– Сказали "срочно"...
– Ясно.
Снимает свои кожаные перчатки, протягивает мне.