Матвей психолог и самый лучший друг, которого можно себе представить. Умный, харизматичный, преданный. Но…он не Марк. Не мужчина мечты для Вари. Однако все меняется, когда Матвей помогает Варе возвращать бывшего. Между друзьями вспыхивают настоящие чувства, грань между дружбой и любовью стирается.
Теперь Варе нужно понять кто ей ближе и дороже. Бывший, который бесцеремонно бросил ее и быстренько нашел новую подругу или Матвей, спасший ее от гибели и подаривший надежду на счастье…
ПРОЛОГ.
Любовь умерла…
Дождь оседает на моих обнаженных плечах тяжелым грузом, а я пытаюсь вырвать у Марка чемодан, что он укладывает в багажник, и не даю ему сесть за руль, удерживая за рукав.
– Прошу тебя, не устраивай показательные выступления.
Он говорит монотонно, с лицом, не выражающим никаких эмоций, кроме отвращения. Я ему противна, я порчу его идеальный образ правильного мальчика и истинного джентльмена.
– Почему ты так поступаешь?
Слезы смешиваются с дождевой водой, я практически задыхаюсь от них и дрожу, как тростинка на ветру. На улице середина октября, а я в одном халатике и тапочках, что уже насквозь промокли и я не чувствую ног.
– Варь, мы всё решили. Расстаемся и точка.
– Да почему?! В чем я тебя не устраиваю? Я готовлю, убираюсь, жду тебя до ночи, а ты…
Марк также как и я вымок насквозь, но выглядит он шикарно, презентабельно и совсем не похож на убитого горем мужчину. В отличии от меня. Сделав шаг от своей машины, сжимает мои предплечья и произносит самые мерзкие слова таким голосом, будто сказку ребенку рассказывает:
– Ты хорошая. Милая. Домашняя. Но мне нужна женщина от макушки до пят. Личность с характером и внешностью на миллион долларов. Прости, я пытался полюбить тебя, но не смог. Желаю тебе найти подходящего парня, выйти замуж и наслаждаться безмятежной старостью в окружении внуков.
– Но я люблю тебя…я съезжу в салон, пойду на курсы, я стану той, кто тебе нужен.
Он опускает голову, выдыхает и молча, оставляет меня одну на дороге. Я смотрю, как машина выезжает из квартала, теряется из виду и понимаю, что три года потрачено впустую. Просто в никуда. Я любила, прощала и верила, что мы будем вместе. А сегодня вдруг меня поразила молния ясности: Марк никогда не был моим. И не будет.
Громкие сигналы и скрежет тормозов, поздно оповещают меня об опасности. Я распахиваю заплаканные глаза, когда уже трагедия неминуема.
***
– Она жива? С ней всё будет в порядке? Если там лекарства или еще что надо, я готов оплатить.
Ничего не осознаю. Что за обстановка?
– Нет, девушке нужен покой и хороший отдых. Серьезных повреждений нет.
– Да она вышла на проезжую часть как приведение. Я не успел среагировать. Дворники ни черта не справлялись с ливнем!
– Это всё вы объясните сотрудникам дорожной полиции.
Я вспоминаю, как брела по тротуару, потом свернула в арку, обогнула пару домов и…вздрагиваю, когда суть случившегося четко воспроизводится в моей голове.
– Отлично, пришла в себя? Скажи спасибо, что больница рядом. И дежурный врач от бога!
– Ты сбил меня что ли?
Парень в джинсовой рубашке и белой футболке под ней, расхаживает по, как выяснилось, палате, и раз за разом проводит рукой по волосам.
– Первая авария и такая подстава! Надо же было именно тебе оказаться под колесами. Нарочно бросилась?
– Что?
В моих висках пульсирует боль. Тело не слушается, и я ощущаю в конечностях сильнейшую тяжесть.
– Драма, как из бразильского сериала? Бросил возлюбленный и ты чокнулась?
Я отворачиваюсь. За окном пасмурно. Небо грозовое, мрачное. Парень встает на пути моего взгляда и мне приходится сконцентрироваться на нем.
– Серьезно? Сердечные дела толкнули на самоубийство?
– Оставьте меня одну.
– Да, пожалуйста. Пойду, пообщаюсь с ментами.
Скрип дверных петель и уход незнакомца успокаивают. Посмотрев по сторонам, решаю попробовать встать. Откидываю одеяло, присаживаюсь и сразу же ловлю головокружение. Судя по тому, что на коже только несколько ссадин, предполагаю, что отделалась легким сотрясением мозга и всё. Едва касаюсь ногами холодного пола, как тут же теряю сознание.
Просыпаюсь утром. Мутные солнечные лучи разукрашивают стену напротив моей кровати. На свободной койке с книжкой в руке сидит мой вчерашний грубоватый собеседник.
– Вы еще здесь?
– В полиции пробили твои данные. У тебя нет родных и друзей. Так что, я вызвался сопровождать тебя домой.
– Как пробили? Я же без документов…
– Двадцать первый век, Варвара Николаевна. Меня, кстати, Матвеем зовут. Если тебе, конечно, интересно.
– Да, очень.
– Не похоже, – он закрывает книгу, встает и подходит ко мне. – Давай, собирайся. Врач сказал, ты в норме. Понаблюдали ночь и хватит. У меня еще куча планов сегодня.
– Мне ваша помощь не нужна.
– А я говорю, нужна, – Матвей наклоняется, обнимает меня и отрывает от подушки. – Вот ведь тяжелая, зараза.
– Да как вы со мной разговариваете?! И хватит меня лапать!
Матвей смеется и отступает. Его руки на виду, и он показывает, что больше не пустит их в дело. Я поправляю больничную сорочку и намекаю ему на свой грязный халат с пеньюаром, которые сложены на тумбочке. Подав мне одежду, разворачивается спиной.
– Выйдите, я не буду раздеваться при вас.