<p> Я должен был умереть в кресле-качалке с бокалом дорогого виски в руке. А вместо этого — пуля, тьма… и второй шанс. Только вот не в своём теле и не в своём мире. Теперь я — последний из вырезанного клана, молодой стихоплёт с гитарой вместо меча и магией, завязанной на поэзии. Серьёзно? Ни фаербола, ни щита, только рифмы и ноты. А враги — те самые ублюдки, что умеют жечь города одним взглядом. Хорошо, что старые привычки не умерли вместе со старым телом. Мир магии ещё не знает, каково это — столкнуться с тем, кто выжил в гораздо более грязных войнах. Я разберусь с системой, разберусь с магией… и, чёрт возьми, научусь рифмовать так, что у них уши вянут и кости трещат. Потому что теперь моя песня — это война. И я пою до последнего куплета.</p>
Annotation
Я должен был умереть в кресле-качалке с бокалом дорогого виски в руке. А вместо этого — пуля, тьма… и второй шанс. Только вот не в своём теле и не в своём мире.
Теперь я — последний из вырезанного клана, молодой стихоплёт с гитарой вместо меча и магией, завязанной на поэзии. Серьёзно? Ни фаербола, ни щита, только рифмы и ноты. А враги — те самые ублюдки, что умеют жечь города одним взглядом.
Хорошо, что старые привычки не умерли вместе со старым телом. Мир магии ещё не знает, каково это — столкнуться с тем, кто выжил в гораздо более грязных войнах. Я разберусь с системой, разберусь с магией… и, чёрт возьми, научусь рифмовать так, что у них уши вянут и кости трещат.
Потому что теперь моя песня — это война.
И я пою до последнего куплета.
Мнемомант: Тишина перед бурей
Глава 1
Глава 2
Глава 3
Глава 4
Глава 5
Глава 6
Глава 7
Глава 8
Глава 9
Глава 10
Глава 11
Глава 12
Глава 13
Глава 14
Глава 15
Глава 16
Глава 17
Глава 18
Глава 19
Глава 20
Глава 21
Глава 22
Глава 23
Глава 24
Глава 25
Глава 26
Глава 27
Глава 28
Глава 29
Мнемомант: Тишина перед бурей
Глава 1
Добро пожаловать в адекватное фэнтези
«Возможно, смерть — это просто переход.Но если переходишь без билета — жди сюрпризов.» — Я, сейчас
Когда ты умираешь, должно быть темно, тихо и окончательно. Такой я себе представлял смерть: кресло-качалка, в зубах сигара, в стакане — двенадцатилетний «Chivas Regal», на горизонте — закат и больше никаких забот. А в реальности? В реальности кресло так и не купил, сигары бросил, а «Чивас» пил из пластикового стаканчика под стук каблуков на лестнице — за секунду до того, как пуля вошла в шею и изменила маршрут моего вечера. А потом — чернота.
На пару секунд.
Потому что сразу после — свет. И боль. Жгучая, омерзительно живая боль в каждой клетке тела, как будто кто-то размазывал меня шпателем по поверхности жаровни.
Я заорал. Не геройски. Так, как орёт человек, который внезапно осознал, что он не мёртв, но уже жалеет об этом.
Первое, что я увидел — системное сообщение.
[Загрузка Завесы... Успешно] [Вас приветствует система “Ordo Magica”] [Синхронизация души: 93%]... [Ошибка: Насильственная манифестация! Обнаружен Реликтовый Разрыв] [ПРИВЯЗКА К СОХРАНЁННОЙ ОБОЛОЧКЕ...] [Класс: Мнемомант || Подкласс: Стихочар || Уровень: 1 || Опыт: 0/100] [Добро пожаловать, последний из клана Анфигенос.]
Подсказка: нажмите [М] чтобы открыть меню способностей.
— Что за… — прохрипел я. Горло саднило, будто меня вынули из пескоструйного аппарата.
Мир медленно прорисовывался: потолок из выбеленных балок, висящие пучки трав, звук цикад за окном… и боль. Пронзающая. И ещё один факт: я дышал. Сердце билось. Тело было живым. Но не моим.
Я поднял руку — и чуть не выплюнул язык от удивления. Тонкие пальцы. Без шрамов. Серьёзно? Ни одного следа, ни от ножей, ни от пуль, ни от жизни, которую я прожил. Тело было молодым. Где-то двадцать лет. Слишком юное для такого ветерана, как я. И с какой-то подозрительной… мягкостью.
На столе валялась старая гитара.В углу — одежда трубадура.На груди — амулет в виде перьевой ручки.А в голове — голос. Система.
[Вы активировали путь Рунной Поэзии. Ваши заклинания формируются через стихи, песни и прозу.] Надо быть осторожнее: неправильный слог — и вы взорвётесь нахрен.
Да уж. Великолепно.
Стихочар. Мнемомант. Последний из уничтоженного клана. Без атакующих заклятий. Стихи вместо фаерболов.
И где-то в глубине души я услышал смешок.Мой собственный.
Я выбрался из постели, оделся (в пёстрые одежды барда, чтоб им пусто было) и вышел на улицу. Передо мной открылся Крит. Или не Крит. Местность была уж больно похожа: белёные домики, маслины, синее море. Но воздух… Он вибрировал. Прямо на вкус ощущалась магия, как озон перед грозой. И ещё: вдалеке — руины. Огромные. Похожие на храм, но как будто вывернутый наизнанку временем.
— Это не Земля, — сказал я вслух. — Но чья-то больная фантазия. С закосом под Средиземку.
И снова — системное сообщение.
[Задание обновлено: "Найди причину падения Клана Анфигенос"] Награда: 100 XP | Доступ к Родовой Магии | Разблокировка Истинного Имени
Хорошо. Значит, мне не только дали тело поэта, но и квест на восстановление уничтоженного рода.Наверное, потому, что я — единственный выживший.Хотя, скорее, потому что так решила грёбаная система.
Подсказка: вам доступен новый навык — “Псалом Защиты” Четырёхстрочный стишок, временно увеличивающий сопротивление к магии. — Вдохновляйтесь, сука!