— Удачи, Де Сильва, — администратор кивнул.

Марк открыл глаза, точнее попытался это сделать. Веки распухли, и совершенно отказывались открываться.

— Пить, — прохрипел он.

Его приподняли и прислонили к губам чашку, мужчина сделал несколько жадных глотков и закашлялся.

— Где…я? — язык не подчинялся, складывалось ощущение, что он чужой.

— Там, где и должны быть, — послышался знакомый голос. — Меня зовут Сэл, или Салливан.

— Сэл…Салливан? Дурацкое имя.

— Я об этом осведомлён, — администратор поставил чашку на стол и поднялся. — Вам стоит отдохнуть.

— Стой…те, — Марк сделал попытку приподняться сам, но не смог. — Почему…почему так плохо?

— Я пришлю к вам сиделку, — отозвался администратор. — Операция на лице, хоть и с использованием передовых технологий, но пару дней доставит неудовольствие. Ещё несколько дней будут подживать швы, ну и через пару недель, вы совсем поправитесь. Двигаться вам тяжело, потому что это новая плата. Ну сами посудите, как можно безболезненно переставить базу и не вызвать проблем с адаптацией её к телу.

— Понял… — с усилием произнёс Марк. — Моё…имя? Не могу вспомнить.

— Марк Моррено, — ответил администратор, с сожалением посмотрев на него. — Вы оказались у нас после того, как попали в аварию на задании.

— Марк? — мужчина понял, что это имя ему знакомо. — Меня действительно так зовут? Я…я ничего не помню.

— Информацию вы получите, когда захотите, сейчас вам нужно отдохнуть.

Он попытался сомкнуть веки, чтобы ещё поспать, через пять минут он уже тяжело дышал, погружаясь обратно.

— С вами «Монтана ФМ» и её бессменный ведущий, Скотт Берроуз. Возьму я пару недель отпуска и съезжу в городок Палм-Бич.

— Не надо, Скотт! (восклики восторженной публики).

— Я давно не ходил в отпуск, а люди вокруг определённо сошли с ума. Хочется никого из них не видеть. Да, к новостям, вы видели последнюю статистику похищения людей в Стронгтауне?

— Нет! Нет! Нет! (несколько голосов вразнобой в студии)

— Она меня откровенно ужаснула (тяжёлый вздох), людей похищают везде, на улицах, в барах, собственных жилищах. И если у тебя нет оружия, чтобы отбиться, если ты не можешь приобрести себе хотя бы маленькую огнестрельную игрушку, то оказываешься в неприятной ситуации. Как думаете, остановит плохого человека полиция, когда он захочет украсть вашего сына, жену или мать?

— Нет! (хором)! Мы сами защитимся!

— Да ни хрена вы не защититесь (усталый вздох). Никто из вас даже правильно оружие держать не может. Служивших в регулярной армии здесь тоже нет. Поэтому организованная даже кое-как группа из трёх человек сможет вас поиметь. Поэтому…поэтому вам стоит записаться в тир или на тактические курсы. И тогда мы все вместе сможем дать отпор любым бандитам, все вместе! Вы поняли меня?

— Да!(хором и воодушевлённо)

— Что-то жиденько сегодня, но, надеюсь, это не останется пустыми словами.

Радио замолкло на секунду, а потом в динамике заиграла незатейливая мелодия, въедливая и очень мелодичная. Марк на секунду отметил, что знает её, но откуда? Мысли путались, в голове царил полнейший бардак. Он так и заснул, крутя в голове своё имя.

Через неделю он уже мог вставать и спокойно ориентироваться в пространстве. Странный худой человек, который назвался Салливаном, управлял маленькой гостиницей и был рангером. Рангер был проводником между агентами и людьми, которым нужно было провернуть какое-нибудь дельце, обычно конфиденциально.

Марк мучился недолго, почти сразу же забравшись в сеть Салливана, слил оттуда информацию, введя запрос по Марку Моррено. Вспомнить он ничего не смог, и лишь растерянно перебирал информацию. Родился в штате Техас, жил в Стронгтауне с десяти лет. Всю жизнь был холост, был неудачный брак, жена ушла, иждивенцев на воспитании нет, родственников нет.

Агент организации «Крато», постоянный полевой агент второго ранга, всего их пять по возрастанию. Жил в квартире по Такома-стрит, 49, квартира 353. Из имущества — «Гатьеро», бельгийский мотоцикл пяти лет от роду, красный, цена около ста двадцати тысяч ОВи. Наверное, долго копил, раз смог такое чудо приобрести. Кое-что уложилось в голове, но всё равно терзали какие-то смутные чувства.

Да и внешность. Обычное лицо, даже, можно сказать, среднестатистическое. Незапоминающееся, но знакомое. Но что-то всё равно не так. Глаза, уши, нос, рот. Или всё в порядке? Чёрт знает что.

Документы он получил на руки почти сразу же тогда, когда скачал в базовую плату информацию по себе. Закинул туда и многофункциональное удостоверение личности, кошелёк и даже фотографию бывшей жены.

Спросите, зачем фотография? Если кто и мог помочь ему восстановиться после тотальной перестройки личности, то это была она. Правда, адреса и координат её не осталось, но пусть будет. Места на терабайтнике занимает чуть и вообще, кто, кроме неё. Блондинка с чуть вытянутым лицом, в розовых клетчатых шортиках, розовой же футболке с принтом MNQ. Девушке лет двадцать пять, загорелая, улыбающаяся. Серые внимательные глаза смотрят в объектив. Не очень красивая, но всё же симпатичная.