Берег становился все ближе и ближе. Отливал золотом пляжный песок, чуть слышно шуршали, накатываясь на него и отступая, волны прибоя.

Наконец Фома выполз на долгожданную твердую землю. И бурно разрыдался - от счастья и предвкушения сбывающейся мечты.

Впрочем, валялся на песке он недолго. Надо было осваивать обретенное жизненное пространство. К примеру, поискать следы здешних старожилов. Или определиться, куда его занесло.

– Вперед!
– Фома встал и зашагал прочь от воды. Поднялся с пляжа на берег. И остановился: прямо перед ним стеной стоял дремучий непроходимый лес.

– Кхе-кхе, - раздался вдруг скрипучий голос.
– Здорово живешь, калика перехожий!

– Здравствуйте!
– пробормотал опешивший от неожиданности Фома.
– Кто тут?

– Это я, - сказал тот же голос.
– Камень Выбора.

И перед Фомой возник невеликий - по колено ему - валун. Валун был потрескавшийся и поросший, словно зеленой бородой, мхом.

– Выбора чего?
– спросил Фома.

– Своего пути, - сказал валун.

И тут же потянулись от него в лес три дороги.

– А каков же у меня выбор?

– Выбор известный, - сказал валун. И торжественно продекламировал: Направо шагать - денег не видать; налево отправляться - таланта своего лишаться; а прямо пойти - в безвестность уйти...

– Что в лоб, что по лбу ваш выбор, - сказал Фома.
– Я уж лучше по бездорожью!

Ничего не ответил ему Камень Выбора, лишь вздохнул. И медленно растаял в воздухе. Но три дороги, убегающие в лес, остались...

Тут и сказке конец, потому что дальше начинаются дела совсем не сказочные...