– Я их не тронула!
– попыталась я объясниться.
– Может быть, возле них и дышать нельзя?

Кто-то молча берет меня под руку. Кто-то шепчет: "Редкий случай..." Участливо-встревоженные лица...

Так было, когда кто-то из наших умудрился подцепить почти забытую болезнь со свирепым названием "грипп" - и тогда к нам съехался весь цвет городской медицины...

– Григорий, хоть ты объясни мне, в чем дело, с цветами этими?

– А, пустяки. Это нам геноботаники подарили. Вывели цветок-индикатор, восприимчивый к биотокам человека. Реагирует на разные отклонения от нормы в сфере психики...

– Похоже, что у меня это отклонение посерьезней, чем у Пизанской башни?

– Это уж ты мне расскажи, что тебя сюда привело...

Гоша научился уклоняться от прямого ответа. Это ново. Комплекцией посолиднел. Лба тоже прибавилось - за счет кудрей. Видно, здорово закрутился человек, если не может выбраться к косметологам. Но главное изменился взгляд. Прежде пылающий - немедленно действовать!
– теперь сосредоточенный, чуточку усталый, внимательный - и вдруг уходящий от тебя: в мысль.

– Расскажи сначала о себе, Гоша. Как ты - доволен? Руководитель Института Счастья - звучит?

– Прости, но это звучит обывательски... "Счастье в коробочке" - может, еще и голубой ленточкой обвязать? Знаешь, вопросы управления психическими процессами оказались куда сложней, чем думалось. Гораздо лучше, когда человек справляется со своей бедой сам, за счет внутренних резервов...

– Ну, утешил...

– Тебе очень плохо?

– Очень.

– Причины?

Это выговорить очень трудно.

– Несчастная любовь.

– Да...
– Гоша смущен еще больше, чем я.
– Такая девушка... Знаешь, я сам был в тебя почти влюблен. Но - случается. Наша теория - несовпадение тэта-ритмов... ну, это еще надо проверить. Если рассудить, так ведь этого не должно быть, правда? Что в наше время может помешать любви? Сметены все преграды - социальные, религиозные, расовые. Нет, наконец, красивых и некрасивых - за этим следят спорт, косметология... И все-таки - несчастная любовь. Типичный анахронизм в эмоциональной сфере, самой консервативной изо всех психических сфер.

– Григорий, я не нуждаюсь в объяснениях. Помнишь, ты говорил, что твоя задача - не объяснять, а изменять? Мне нужно, чтобы это прошло. Я устала от боли...

– Видишь ли, Раюшка... Мы прошли период исканий. Мы поняли, что всякое форсированное вмешательство - хемотерапия, гипнотерапия - может привести к необратимым изменениям в психике, к утрате каких-то личностных свойств...

– К чему же мы пришли?

– У нас иные методы. Пример нам - медицина. Сейчас ведь ее суть - не скальпель хирурга, не таблетки фармакологии, а обращение к естественным защитным свойствам организма. Так и у нас. Психотехника - на основе природных особенностей человеческой психологии. Ведь раны душевные способны затягиваться, как и телесные. Время - прежде всего тут помогает. Другие факторы... Помнишь: "Спасибо, сторона родная, за твой врачующий простор..." Весьма благотворно влияние природы - море, горы, степь. Музыка - тоже могучая сила. Разумеется, у нас все это концентрировано, соответствующим образом направлено...

– И вы добиваетесь успеха? Делаете людей счастливыми?

– Нет. Мы только делаем их не несчастными.

– И то хлеб.

– Да, хлеб - в ряде случаев. Возвращаем работоспособность, нормальный тонус. Но - должен тебя предупредить: на карте души человеческой белых пятен еще хватает. И у нас иногда получаются непрогнозируемые результаты.

– Значит, это опасно - ваша психотехниика?

– Нет. Но иногда - бесполезно. Случаются рецидивы. У некоторых равновесие духа словно бы держится на кончике иглы...

– Если будет рецидив, я приду снова.

– Хорошо. Теперь ты все ясно себе представляешь...

Он нажал кнопку. Вошла сотрудница, как и все, в силоне фарфоровой белизны.

– Приступайте к процедурам по схеме два, - сказал Гоша.

...В голове - обморочная пустота. Так тихо вокруг, как будто остановилось время. Во мраке зажигаются, набегают световые волны. И музыка, словно эхо света: разгорается - угасает - разгорается...

...Кто я? Я морская волна - бегу, бегу, достигаю берега и рассыпаюсь белой вздыхающей пеной. Я лист дерева. Травинка, согнувшаяся под тяжестью дождя.

Ветер, как струны, перебирает гибкие ветви ивы. Мерное их колыханье баюкает, укачивает мою боль.

Где она, боль? Растворилась в бездонной синеве неба. Потонула в зеленоватом свечении океана трав - зеленая волна бежит по нему от горизонта до горизонта. Я бегущая волна. Несусь низко над травой...

Блаженное чувство полета - все, все позади!
– охватывает меня.

...Весна уже в разгаре. Мне нравится нарядный день, скользящий мимо меня, словно в кинораме. Яркий клинкер домов. Большой Круг. Представляю себе, каким грохотом и рычаньем встретило бы меня в прошлом веке это двенадцатирядное шоссе с транспортными развязками на трех уровнях! Наш век - век бесшумных моторов, текстовелюровых шин, губчатого пластобетона. Машина промчится - словно бархатом провели по стеклу...