В эти предутренние часы я услышал незнакомые стихи, врезавшиеся в память намертво, на всю жизнь... Настолько они были созвучны настроению той прощальной ночи в "Крестах".

Прекрасные стихи об узнике, потерявшем ощущение времени, о жажде жизни, о тщеславии надежд...

Стихи поразили меня. Услышав однажды, я запомнил их слово в слово на всю жизнь.

Цветистая восточная вязь стихотворных строк не смогла смягчить отчаяния автора, понимавшего, что впереди мрак, бездна .. Стихи кричали!

Рожденные за решеткой, они рвались на волю к жизни! К признанию. Стихи не умирают - не должны умирать! Они как эстафета передаются от поколения поколению. Стихи - продолжение жизни автора. Вечная о нем память! Они должны, обязаны жить! Умирают поэты - поэзия вечна!

Не ковры тавризские, шелковые

В кованом томятся сундуке

Дни мои бесценные, пунцовые,

Вечера цветные на замке.

Ткали зря в предсвадебной

тревоге

Те ковры рабыни при свечах,

Джан! По ним твои тоскуют ноги

На холодных, звонких кирпичах.

Ин-ша Аллах!.. Игре судьбы

конца нет!

Минет срок, и верная рука,

Хной мерцая, бережно достанет

Пленные ковры из сундука.

Лягут вновь они под ноги милой,

Зацветут, заплещутся в лучах

Только ты б их, Джан,

не разлюбила

До тех пор, о Джан!..

Не истомила

Легких ног на звонких кирпичах.

Мне кажется, что я и сейчас еще слышу низкий, печальный голос автора, неторопливо и ритмично роняющего в тишину камеры проникновенные слова.

Как всякий художник, он не мог не чувствовать что рождение его стихов произошло. Они нашли свою первую аудиторию. И какой бы трагичной ни была дальнейшая судьба автора - я верю, что это был момент его творческого счастья! И не такая уж беда, что премьера состоялась не в Колонном зале Дома Союзов, не в Доме литераторов, а в одиночной камере тюрьмы (зато стихи слушали стоя и при переаншлаге!).

На башнях циферблат

с скрещенными мечами,

На площадях прозрачные круги,

Где время, легшее послушно

вдоль дуги.

Рассечено бегущими лучами.

На дне глубоком праздничных

витрин,

На розовых руках сияющие

ларцы,

В которых Хронос - древний

исполин

Дражайшей змейкою сумел

лукаво сжаться...

О, сонмы башенных, стенных,

ручных часов

Искусного ума бессмертные

творенья,

Услышу ли когда шум ваших

голосов?..

И поступь мерную. Журчанье

вечных строф

Волшебного стихотворения,

Услышу ли когда я ваш отрадный

зов?!

Когда в мою нору, подобно

землеройке,

Ночь снова вроется и страх велит

лечь спать,

И я лежу, лежу, закрыв глаза

на койке.

Часы, мне кажется, вдруг

убегают вспять.

Иль, может быть, стоят? Иль

громоздятся грудой?

Но им окончен счет! И времени

река,

Смывая памяти крутые берега,

Вдруг разливается огромною

запрудой...

И в черном озере всё вмиг

погребено,

Мир сгинул - шелеста змеиного

бесследней.

И камнем хочется мне кинуться

на дно,

Чтоб время вновь найти, хотя бы

в миг последний!.

О, сонмы башенных, стенных,

ручных часов

Искусного ума бессмертные

творенья,

Услышу ли когда шум ваших

голосов?..

И поступь мерную. Журчанье

вечных строф

Волшебного стихотворения,

Услышу ли когда я ваш отрадный

зов?!

С автором я знаком не был. Никогда в жизни его не видел, хотя он и находился всю ночь в нескольких метрах за моей спиной (повернуться физически было невозможно). А рано утром шустрые "воронки" вмиг растащили всех нас в разные стороны.

Фамилия автора Башин-Джагян. Он ученый. Языковед. Один из сподвижников академика Мара. Профессиональным поэтом себя никогда не считал, хотя и печатался в журнале "Нива", еще в дооктябрьские времена.

Это всё, что мне известно об этом незаурядном человеке - поэте и ученом.