Сегодня мне надо смываться отсюда. Содержание пакета, полученного от бати, переворачивает все с ног на голову. Генералу удалось «расколоть орешек». Конечно, не ему одному, это понятно, операцией занимается огромный штат первоклассных специалистов. Я доволен, что с этого дня буду снова представлять интересы только своего ведомства. А значит, теперь мои мафиозные шефы могут смело звонить в похоронное бюро и заблаговременно заказывать себе гробы — хрустальные, малахитовые, бронзовые.. не в курсе, какие у них в моде.

Катю придется забрать с собой. Она поживет на одной из наших ведомственных баз в Карелии, пока я не освобожусь от текущих дел. Пусть побудет на природе, подышит свежим воздухом. В комнате трезвонит телефон, допотопная перечница, чудовище из пятидесятых годов. Я уверен, что он способен разбудить даже соседей. Хочешь — не хочешь, а трубку нужно снимать. Ожидаю услышать голос мафиози, но в динамике — незнакомый женский голос:

— Извините, добрый день! Вас беспокоят из госпиталя…

Машинально ответив на приветствие, напряженно жду продолжения.

— Скажите, пожалуйста, кем вы приходитесь Афанасию Сергеевичу? — интересуется девушка.

Перебиваю ее:

— Что случилось с Афанасием Сергеевичем?!

— У него тяжелое ранение. Он только утром пришел в сознание и просил связаться с вами…

— Где вы находитесь? Что за больница? — снова перебиваю девушку.

— Военно-медицинская академия. — Она называет отделение. — Но к нему сейчас нельзя. Никого пока не пропустят.

— Спасибо, что сообщили, — благодарю ее и кладу трубку.

Вот черт!.. Кому понадобилось убивать безобидного старика? Ранен! Тяжело! Неужели в него стреляли? Бред! Не могу себе этого представить. Стоп! А если это звонок с целью выманить меня из квартиры? Такой вариант тоже не следует исключать…

Набираю «09» и узнаю номер справочного Медицинской академии. Звоню туда. Мне отвечают, что Сперанский Афанасий Сергеевич действительно у них, был доставлен два дня назад в довольно плачевном состоянии.

— Катя! — ору я через комнаты. Девушка выбегает на мой крик с побелевшим лицом. «Болван! Нельзя ее так пугать», — ругаю себя за несдержанность.

— Извини, Катюша, — говорю, понизив голос, — с моим хорошим знакомым случилось несчастье. Нам нужно срочно ехать к нему.

Возникает предположение, что с историком расправились обозленные лотерейщики. Катя, не произнеся ни слова, идет собираться. Я вижу, как у нее прыгают губы. Она вот-вот заплачет. Надо же так довести девчонку. Ну, бля, я еще доберусь до этого засранца Белого, он у меня, паскуда, почернеет, не успев посинеть.

Паршиво, что звонок из госпиталя наверняка зафиксирован людьми Валерия Константиновича. Черт с ним.

Выходим на улицу. Небольшим приборчиком у меня в руке дистанционно сканирую машину на всех возможных частотах, таким образом проверяю, не прицеплены ли к «БМВ» начиненные толом или пластитом «подарки». Нет, пока — порядок. Проверяю, подойдя ближе, под капотом, возле выхлопной трубы, колеса. Все чисто. Катя, поняв смысл моей возни вокруг машины, тихо говорит:

— Я могла бы тебе и так сказать, что с машиной все в порядке. Опасность не здесь, но где-то рядом…

Открываю дверцу и помогаю ей сесть в машину.

— Я, как ты, привык все сам, — смеюсь я.

Катя кисло улыбается, устраиваясь в кресле впереди, нервно одергивает юбочку. Захлопнув за ней дверцу, обхожу капот «БМВ» и вдруг слышу сзади рев автомобиля. Выработанная за долгие годы реакция заставляет меня броситься на асфальт. Чпоканье выстрелов из автомата почти не слышно — оружие снабжено эффективным глушителем, и удары тяжелых пуль по стоящим у тротуара автомобилям гасятся шумом городского транспорта с Невского проспекта. «Глок» уже у меня в руке, и автомобиль с киллерами, еще не успев поравняться со мной, получает порцию горячего свинца. Лежа на боку, дырявлю обшивку черного «мерседеса» с московскими номерами, проносящегося мимо. Окно правой передней дверцы открыто, но стрелка в нем нет, я застрелил сначала его, и только потом — водителя. Раздается страшный грохот врезавшегося в стену автомобиля. На улице визжит какая-то женщина, вторя ей, заголосила еще одна. Вскакиваю на ноги. Вижу бледное лицо Кати за лобовым стеклом «БМВ». Рывком открыв дверцу, прыгаю за руль.

— Как ты? — смотрю на девушку.

— Н-н-нормально… — заикаясь, отвечает она.

Включаю двигатель и срываю машину с места. Нужно быстро уходить. Игра пошла такая, что живым в ней места почти не остается.

Влившись в поток транспорта на Невском, сворачиваю на Садовую и, немного проехав, торможу. Выйдя, быстро осматриваю машину. Дырок от пуль в корпусе нет. Только одна задела левую фару, — стекло дало трещину. В общем и целом «бээмвушка» не пострадала, но все равно нужно срочно ее сменить. Еду на улицу Пестеля и сворачиваю на Моховую. Завожу автомобиль в один из дворов. Оставив Катю в машине, снова выхожу на Моховую. Нахожу таксофон и набираю номер. Разговор занимает минуту. Замечаю пеший патруль из трех милиционеров, они шустро сворачивают во двор, где я оставил машину. Полицейские, конечно, уже имеют описание некой «БMB», в которой уходит опасный преступник, и заметили мою тачку, похожую как две капли воды на разыскиваемую. Нагоняю их. У одного милиционера за плечом висит короткоствольный автомат. Они приближаются к машине. Катя сидит к ним спиной. Я понимаю, что в боковое зеркальце она видит приближающихся полицейских. Или, может, чувствует? Не важно. Важно успеть их догнать. Десять шагов до цели, семь, пять…