Шрифт:
— Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… — вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. — А еще — национальный лидер! Вот! — он указал пальцем на потолок. — И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.
— Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.
— Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? — догадался вышибала.
— В точку! — щелкнул пальцами Морз.
— Ничего не выйдет, — громила покачал головой.
— Почему?
— Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.
— Но я всего лишь защищаю свою жизнь.
— Плевать. Ты убил человека.
— Который пытался убить меня!
— По неосторожности.
— Разве?
— Без злого умысла.
— Да перестань!
— Как знаешь, — безразлично махнул рукой вышибала. — Закон не на твоей стороне.
— Значит, это плохой закон, — Морз был уверен, что прав.
— Может, и плохой, — вышибала развел руками. — Только другого нет.
— Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.
— И где ж его взять?
— Кого?
— Другого президента.
— Президентом может стать любой.
— А, деревня! — усмехнувшись, махнул рукой вышибала. — Ничего в мировой политике не смыслишь!
— Может быть, — не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. — Но когда я куплю револьвер…
— Не купишь, — перебил вышибала. — Не знаю, как там, у вас, — он подбородком указал за порог. — А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…
— То есть как? — удивился Морз.
— То есть абсолютно, — передразнил громила. — Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.
— Закон? — догадался Морти.
— Закон, — подтвердил вышибала.
— Плохой закон, — подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. — Но другого, надо полагать, нет.
— Точно! — лукаво прищурился вышибала. — Смотрю, ты начал врубаться.
— Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…
Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты!
— Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политком. Выпивку можно и с собой забрать.
Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.
— Будь здоров, — кивнул он вышибале.
— Э! Ты куда?! — приподнялся со своего места громила.
— Засиделся я тут у вас, — Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.
— Людка! Счет клиенту!
Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.
Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.
— Сдачу оставь себе, красавица.
— Счет! — взмахнула черной книжицей барменша. Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее на стол.
— А ну-ка оплати счет, деревня!
— Я за все заплатил, — Морз взглядом указал на лежавший возле пепельницы доллар. — Хотя, сказать по чести, стоящая в вашем салуне только выпивка.
Вышибала поднялся на ноги, одной рукой прихлопнул монету, другой схватил Морти за локоть.
— Это что? — подцепив монету неловкими пальцами, вышибала сунул ее стрелку под нос.
— Доллар, — с ледяным спокойствием ответил Морз.
И поставил на стол бутылку с недопитым виски. Он понял, что драки избежать не удастся. Хотя настроение было самое миролюбивое.
— Это — доллар? — недоумевающе уставился на монету вышибала.
— Доллар, — подтвердил Морз.
— А хоть бы и так! — вышибала кинул монету в пепельницу. Серебряный доллар тихо звякнул и лег бизоном кверху. — Доллар — это сорок капель того виски, что в твоей бутылке. Плати по счету! — вышибала всунул в руку стрелка черную книжицу. — Рублями!