Шрифт:
— Ну, зачем же… Есть другой способ.
— Какой? — заинтересованно спросил Жора.
— Да просто. Ложишься в ванну, опускаешь туда кипятильник — и порядок.
— Ну, привет! — сказал Жора. — Физику надо изучать, милый. Так у тебя ничего не получится. Вылезешь, как огурчик.
— Почему это? — спросил я.
— А потому, — сказал Жора. — Пойми, голова садовая, ты же в одной среде будешь. Другое дело — если пяткой к стоку прислонишься…
— Постой! — запротестовал я. — Как же в одной среде? Ведь вода соединяется со сточной трубой.
— Ха-ха! — иронически сказал Жора. — Ну, поспорим.
— Поспорим! — загорелся я. — На бутылку коньяку.
— Идет, — сказал Жора. — А как проверим?
— Элементарно… Мне ведь все равно. Лягу в ванну и опущу кипятильник.
— Ну, нет, — жестко сказал Жора. — А если тебя кокнет? Кому я коньяк буду отдавать? Ишь какой великодушный. Мне этих жертв не надо. Если спорить — так уж спорить. По-честному…
Я вышел от Виноградова озадаченным. Черт! Как же ему доказать? Придется все-таки сегодня вечером идти к Паникоровской. Там у нее в гостях будет один инженер-электрик. Спрошу у него. И если Жорка окажется прав — черт с ним, поставлю ему завтра коньяк. Да, кстати, — насчет завтрашнего дня: по понедельникам ведь зоомагазин не работает. Не забыть бы во вторник купить Мише Побойнику дафний…
У нас в общежитии
Отчего это скучно нам с Борей?
Вроде все у нас в ажуре. Зачет по сопромату мы спихнули, курсовой по деревянным конструкциям — тоже. Боря на институтских соревнованиях штангу толкнул весом сто тридцать килограмм, я на три десять с шестом прыгнул… А все равно скучно нам с Борей — ну хоть задавись.
Нашли мы райкинский нос из папье-маше, от Нового года оставшийся, гитару из-под кровати вытащили — отправились на гастроли по общежитию. Я нос нацепил, Боря на гитаре бренчит.
На четвертом этаже завернули в двадцать восьмую комнату, к знакомым дипломникам. Боря ударил по струнам и объявил:
— Выступает заслуженный артист без публики Брехло-Задунайский! Композитор Хурлы-Мурлы! Ария из оперы!
А я сложил руки на груди и запел как бы по-французски: «О, Пари!.. Я тужу, я бужу, ни гу-гу, ни жу-жу!..»
Дипломники так и попадали на кровати со смеху. А потом вытерли слезы и говорят:
— Ну спасибо, мальчики, за разрядку. А то у нас уже головы засохли от этих проклятых дипломов. Честное слово… А теперь, извиняемся, но вы все же дуйте отсюда. Не обижайтесь, парни, — работы у нас страшно много.
Вышли мы в коридор — скукотища жуткая. Куда податься?
— Пойдем к салажатам, — говорит Боря. Спустились на третий этаж — к первокурсникам. Заходим, глядим — тик в тик подгадали. Первокурсники сидят — человек восемь — керосинят. На столе — две бутылки Абрау-Дюрсо.
— Киряем? — спрашивает Боря.
— Бухаем, — поправляю я его.
— Бухаем-отдыхаем, — говорит Боря.
— Садитесь с нами, — вежливо предлагают первокурсники.
— Можно, — соглашается Боря. — Только сначала — концерт, — и объявляет мой номер. А я, приняв позу, исполняю.
Первокурсники культурно похлопали и говорят:
— Ну, теперь давайте садитесь.
И наливают нам по полстакана Абрау-Дюрсо.
Переглянулись мы с Борей (а мы друг друга с одного взгляда понимаем) и решили показать этим салагам, как пить надо. Есть у нас такой номер — «джигитовка» называется.
Боря пригнулся, я запрыгнул ему на шею, и мы аллюром поскакали вокруг стола. В нужный момент я перевесился «с седла», чисто снял стакан и на скаку выпил.
— Пей другой! — сказал Боря, заходя на второй круг.
Я выпил другой.
Первокурсники опять похлопали и налили Боре полный стакан. А сами интеллигентно отхлебнули по глоточку.
— Ну что, сынки, — сказал Боря, выпив. — Копнем в карманах на полштыка да сбегаем за ей, родимой?
— Не-е, — затрясли головами сынки. — Не стоит. Мы, видите ли, не то, чтобы гуляем сегодня. Это — так… У нас, собственно, литобъединение. Мы вот Женины стихи собираемся обсуждать. — И показывают нам на Женю — белобрысенького такого очкарика.
Боря ужасно расстроился.
— Видал салагу? — сказал он мне в коридоре. — Он памятник себе воздвиг нерукотворный!.. Евтушенко выискался!.. Ну тоска-а!
Спустились мы еще ниже — на первый этаж. На первом этаже сидит вахтер тетя Поля. Сидит — чулок вяжет.
Спели мы ей свою арию. Тетя Поля говорит:
— Ну чисто артисты!
— Скучно нам очень, тетя Поля! — пожаловались мы.
— А скушно, дак спать идите, — говорит тетя Поля.
Пошли мы, и правда, спать. Легли. Одеялами с головой накрылись. Боря полежал и вздыхает: