Прошло шесть месяцев. Вечером в первых послепраздничных числах января 1998 года переполненная электричка неторопливо ползла по Савеловской железной дороге в сторону Москвы. За окнами медленно проплывали тусклые огни областных городков и поселков, черные, безлистные деревья лесопосадок, мокрые платформы (как раз под Новый год трескучие морозы сменились гнусной слякотью).

Пассажиры переговаривались, дремали, читали или просто размышляли о чем-то своем. У окна, прижатый к стене толстой бабой и ее увесистой авоськой, съежился хлипкий, прыщавый, пожилой, бедно одетый мужичонка, в котором теперь вряд ли можно было опознать некогда преуспевающего бизнесмена господина Бобкова. Выписавшись из больницы, он получил вторую группу инвалидности и при помощи одной благотворительной организации сумел устроиться на работу в артель инвалидов с несколько неуместным названием «Заря», производящую «молнии» для штанов и сумок. Платили не густо, ездить приходилось к черту на кулички, однако на безрыбье и рак рыба. По крайней мере хоть на хлеб хватало! И на том спасибо!

– Покупайте свежий номер газеты «Московский комсомолец». Завтрашний выпуск, – внезапно услышал Бобков зычный, сиплый, смутно знакомый голос. Проталкиваясь сквозь толпу, вдоль прохода медленно ковылял обрюзгший мужчина в засаленном пальто. Приглядевшись, Вячеслав Олегович узнал Совкова. Евгений Игоревич выглядел на редкость скверно: постарел лет на десять, окончательно облысел. После перенесенного (из-за пережитых потрясений) микроинсульта левая рука его онемела, плохо слушались ноги...

– Покупайте свежий номер... – по новой начал Совков.

«Почему он так громко орет? – мысленно изумился Бобков. – Ведь ему язык отрезали!!! Или... или я сплю?!!»

Неужели думаешь ты, человек, что избежишь суда Божия?.. По упорству твоему и нераскаеннику сердцу ты сам себе собираешь гнев на день гнева и откровения праведного суда от Бога. Который воздаст каждому по делам его.

Послание к римлянам святого Апостола Павла 2, 4—7.