– Брать у нас нечего, - с легким пренебрежением заявила Вера.
– Телик допотопный, холодильник во времена неандертальцев собран, компа нет.

– Я про одежду. Ты не проверяла мамин шкаф? Прости, конечно, за вопрос.

– Не-а. Сразу для похорон ей костюм выбрала, он у нее один приличный, остальное старье.

– Может, шуба испарилась?
– цеплялась я за последнюю надежду, понимая, что она тает, как кусок льда на горячей сковородке.

– А вы почему интересуетесь?
– напряглась Вера.

– Да понимаешь… Я случайно увидела… на одной нашей общей знакомой… э… э… шубу. Как у Ники. Ну и подумала… вдруг…

Я сказала и обалдела. На улице май, ложь про манто в самый раз.

– Это ошибка, - буркнула Вера, - мамина цигейка на месте, в мешок от моли упрятана. Извините, я устала, спать хочу.

Я положила трубку на колени. Маловероятно, что Ника унесла шмотки с собой. Вера бы их исчезновение заметила и удивилась. Значит, моя подруга ушла в чем была, прихватив только Ларсика. Или его взял другой человек. Кто? Кому нужна замусоленная игрушка, реликвия бабушки Греты, подарок дедушки Микласа, заслуженного железнодорожника? Это не драгоценности, не уникальная картина, а жуткая поделка, ценная лишь для Ники.

Так кого убили в отеле? Кто? Если погибла проститутка, то где Ника? И если подруга жива, то зачем она звонила мне с воплем «Убивают!»?

Сообразив, что хожу по замкнутому кругу, я снова взяла телефон и позвонила Филипенко.

– Здравствуйте, сейчас не могу ответить на ваш звонок, оставьте сообщение после гудка, - ответил автоответчик ее голосом.

– Майя, срочно соединись со мной. Виола Тараканова, - сказала я и стала рассматривать народ, бегущий по тротуарам.

– Глаза б мои их не видели!
– проскрипело сбоку.

Я повернула голову. Упоенно ругавшие мужчин женщины незаметно ушли, на освободившуюся часть скамейки сел дед в белой панаме.

– Разврат, - прокряхтел он, - гадость.

– Вы ко мне обращаетесь?

– Еще кого-то тут видишь?
– агрессивно отреагировал дед.

– Людей много, - улыбнулась я.

– Сама, значит, из таких, - брызгал слюной старикашка.

– Из каких?
– изумилась я.

– Одна сидишь!

– Разве нельзя?

– Приличная девка без сопровождения не ходит, - авторитетно заявил дед.
– Не прикидывайся, я отлично знаю, чем вы тут, гулящие, занимаетесь! Все вижу! Одна отбывает, он вторую выталкивает. Во театр-спектакль!

Морщинистая ладонь, покрытая мелкой россыпью пигментных пятен, ткнула в сторону проспекта. Я прищурилась. Около разноцветной будки с надписью «Пирожки и блинчики» стояла девчонка, облаченная в кожаную юбчонку и крохотный топик с блестками.

– Тьфу!
– сплюнул старик.
– Во, машина подъехала.
– Возле проститутки действительно притормозила неновая иномарка.
– Договариваются, - сопел дедок.
– Каждый день одно и то же, противно глядеть! Мужиков обслуживают. А вона главный шкандыбает, брюки на коленях болтаются. Попался б он мне лет пятьдесят назад. Расстрелять! Без суда! На площади!

Я вскочила и, не обращая внимания на гневающегося пенсионера, пошла к точке, где собрались ночные бабочки, увидев среди них знакомую фигуру.

– Эй!
– удивленно закричала Лола.
– Че ты тут делаешь?

– Скажи, вон тот парень с усиками - Стас?

– Ага, - закивала Лола.

– Попроси его со мной поговорить.

– На работу устроиться решила?
– на полном серьезе поинтересовалась Лола.
– Не возьмет. Старая ты.

На мгновение я обиделась. Между прочим, я хорошо выгляжу, еще вполне могу понравиться мужчине.

– Стас!
– заорала Лола.

– Чего?
– обернулся парень.
– Опять в туалет? Хватит! Терпи!

– К тебе женщина пришла!

– Где?
– завертел головой сутенер.

Я помахала рукой.

– Привет.

– Ну здорово, - сурово отреагировал Стас.

– Можно вас на минуточку?

– Зачем?

– Ничего плохого. Видите вон там лоток с книгами?

– Это не мой, - сплюнул Стас, - я девками занимаюсь, по торговле остальным Махмуд. Ступай к метро, он там в шашлычной сидит, с ним и толкуй.

– Мне вы нужны. Пойдемте к книгам.

– На фига они мне сдались?
– загудел Стас, но все же сделал пару шагов влево.

Я схватила один из своих детективов.

– Видите?

– Ты психованная?
– испугался Стас.

– Автор Арина Виолова. Теперь на фото посмотрите.

– И че?

– Это я!

Глаза сутенера изучили снимок.

– Малость похожа, - с некоторым сомнением протянул он.
– Прическа лучше и губы больше.