— Братцы, вы живы? — тихо спросил он.

— Живы... — отозвался Турецкий.

— А что это было?

— Морской дьявол, — прошептал Вася, сглотнув комок в горле. — Морской дьявол...

Турецкий зло глянул на него, но тут же отвел глаза. «Дмитрия и Игоря Степановича больше нет. Они погибли...»

Время тянулось так медленно, что казалось, часы все остановились. Секундные стрелки переползали с деления на деление, как улитки.

Прошло пять минут. Десять. Пятнадцать. Всё.

Ну, еще подождали пять.

— Все, ребята, — резко поднялся Турецкий. — Будем прорываться в Россию. Вениамин, рана серьезная?

— Царапина...

— Становись за штурвал... Полный вперед.

Сотников оторвал от своей рубахи длинную полосу материи, перевязал руку. Он действовал скорей механически, нежели осмысленно. Осмыслить происшедшее было невозможно... Так глупо, так нелепо... И ради чего?

Нет, к этому никак нельзя было привыкнуть — к смерти. А уж он навидался ее за свою жизнь.

Веня шагнул было к рубке, но путь ему преградил Гладий.

— Не, — сказал он. — Мы никуда не поедем. Мы будем их ждать.

— Кого? Кого ждать? — опешил Венька. — Ты что, Вась?

— Они еще живые, — упрямо мотал головой Василий. — Они не имеют права. Это нечестно...

Александр все понял. У Василия что-то сорвалось внутри. Он был на грани истерики.

— А я хочу ехать?! Я что, по-твоему изверг?! Да я вообще лучше здесь подохну! — закричал визгливым голосом Венька. — Мне вообще на все наплевать!

Он схватил с палубы карабин и стал дубасить им по борту, пока карабин не раскололся в его руках, как игрушечный.

Это было уже коллективное помешательство. Ребята почувствовали то же, что и Александр.

Они привыкли бежать, мчаться, лететь, не останавливаясь ни на минуту. И вдруг наткнулись на стену, которую не прошибешь ни лбом, ни гранатометом. Смерть называется эта стена. Можно сколько угодно кричать и биться в слезах — смерть не отступает.

Александр зачерпнул ведром ледяной забортной воды и плеснул ею на обоих — Гладия и Сотникова.

Те на секунду замерли, а потом бессильно повалились на палубу, как-то жалобно, по-детски расплакались, обнялись, словно девчонки, и всхлипывали друг у друга на плече.

Турецкий оставил их, ушел на нос, привалился к борту. В пачке оставалась последняя сигарета. Намокла... Оставить на потом? Руки трясутся, требуют никотина. Чиркнул зажигалкой, терпкий дымок защекотал в носу. А канат так и остался в воде. Легче его обрубить...

Не было сил, не было эмоций. Только тупая боль усталости, сидящая колом в спине.

Александр докурил. Оглянулся на ребят. Те уже затихли, но все так же обнявшись сидели на палубе.

Он заставил себя оторваться от борта, нашел топор и рубанул им по канату.

Он сделал это нарочито демонстративно, он как бы показывал своим друзьям, что время сантиментов кончилось, он обрубил последний конец. Теперь надо думать о будущем, теперь надо снова двигаться, идти, бежать, мчаться, лететь...

— По местам, — сказал он глухо. — Заводи глиссер.

Ребята нехотя поднялись и пошли по своим местам. Вот и все, теперь он снова управляет командой. Хотя от команды остались всего двое...

И тут Александр услыхал тихий всплеск. Нет, это не волна, не рыба. Он бросился к противоположному борту, свесился с него по пояс и...

— А-а-а-а!.. — закричал он как-то хрипло и глухо срывающимся голосом. Это было словно заклинание и мольба, которые перерастали в надежду, в уверенность, а в конце концов в дикую, невыразимую радость.

Митяя и Игоря Степановича перенесли в кубрик, бережно уложили на топчаны, растерли их промороженные тела спиртом. Они были в шоке, их глаза безумно блуждали по лицам друзей... Из носа капитана обильно текла кровь, только спустя несколько минут ее удалось остановить... В остальном же — никаких повреждений. Целы и невредимы...

— Да, шарахнуло... — первым заговорил Митяй. Слова давались ему с невероятным трудом, он еле разжимал губы. — Но мы уже были далеко...

— Груз нашли? — Александр склонился к Митяю.

— Да... Контейнер... Тяжелый, сучара... Не поднять... Это он и рванул.

— Черт с ним, с контейнером! — радостно воскликнул Веня. — Главное, что вы живы! Мы ведь вас уже того... похоронили...

— Хорошая примета, — подал слабый голос Игорь Степанович. — Значит, покоптим еще этот свет...