— Да, был у нас такой заключенный, — сказал он.

— Как был? — удивилась журналистка.

— Вам не повезло. Буквально месяц назад его не стало. Он умер.

— Не может быть! — воскликнула девушка.

— Вот, пожалуйста, все бумаги. Можете ознакомиться. Его тело кремировано. Если хотите, можете увидеть урну с прахом.

— Нет-нет, не надо, — пробормотала журналистка и добавила: — Жаль, жаль, он мог рассказать много интересного.

— Ну, ничего не поделаешь, все мы смертны, — двусмысленно улыбнулся начальник тюрьмы.

Через пять минут девушка уже садилась в шикарный новенький вишневый «Лендровер». За рулем был крепкий белокурый мужчина. На его лице поблескивали большие солнцезащитные очки, а правую щеку украшал глубокий шрам.

— Ну что? — взглянув на девушку, спросил он и посмотрел на часы.

— Твой эсэсовец умер.

— Как умер?

— Вот так, месяц назад.

— Марина, да ты что? Не может быть…

— Может быть. Мне даже предложили взглянуть на урну с его прахом.

— Это меняет все мои планы.

— В каком смысле, Феликс?

— Тогда нам здесь больше нечего делать.

— И куда мы сейчас?

— Ты же хотела побывать в Америке, в Африке. Вот туда и поедем. А там будет видно. Когда наскучит, вернемся в Россию. Все-таки там мой дом. И твой…