— Ложись на пол! На пол, я сказал!

Стас грохнулся на пол. Артист вынул из кармана веревку и ловко связал ему руки. После чего облегченно вздохнул. Только сейчас, когда все было кончено, он почувствовал, как ноет раненое плечо. Перед глазами так и замелькали черные точки — ему пришлось поспешно опуститься на стул.

— Где пистолет, Стас?

— Нету у меня никакого пистолета, — пробурчал парень.

— Вы хоть понимаете, орлы, какой срок себе заработали, а? Ношение оружия, фальшивые номера, два покушения. До приезда ментов мне хотелось бы кое-что узнать…

Артист блефовал. Никакой милиции он не вызвал. Идя в общежитие, он не был даже уверен, что это именно те двое, и никак не подстраховался. Да, Владимир Иванович дал ему точную наводку на покупателя пистолета, но мало ли какие совпадения бывают в этой жизни? Семен решил на всякий случай сначала провести «разведку боем». И не ошибся…

— Кто вам заказал журналистку?

Стас молчал. Артист глянул на Чучу. Тот лежал все так же, отвернувшись лицом к. стене.

— Повернись! — приказал ему Злотников. — В глаза мне смотри! Кто заказал Светлану Корниенко?

— А я тут при чем? Я ее не видел ни разу. Это все Стас, — пролепетал Чуча. Артист пнул Стаса в бок:

— Давай, давай, не телись, пока я к вам ваши собственные методы не применил.

— Не знаю я ничего, — пробормотал Стас зло. — Это ошибка. Мы в колледже учимся. Оружия у нас нет, и вообще мы никого не трогали.

— А та перекрашенная «шестерка», которая перед подъездом общаги стоит, она случайно не ваша?

— Наша! Не наша! — одновременно ответили Чуча и Стас.

Артист рассмеялся.

— Вот видите, как плохо, когда среди друзей согласья нет. Где это ты в людей палить научился, Стас?

— Нигде. Я вообще стрелять не умею. Что вы к нам привязались, а?

— Мы правда ничего не знаем, — заныл на кровати Чуча.

— А гуляете на что, на стипендию? — поинтересовался Артист, кивнув на набитые продуктами пакеты.

— Ему мать перевод прислала, — отозвался Стас. Терпение Артиста лопнуло. Он присел на корточки перед Стасом, взвел курок.

— Ну вот что, хватит комедию ломать! Или называете имя заказчика и способы связи с ним, или я вам обоим сейчас мозги выпущу!

— Ну ладно, ладно, — пробормотал Стас.

Тут Артист услышал сзади шорох. Хотел было обернуться, но рана все же сыграла с ним злую шутку, ему не хватило на сей раз быстроты реакции, из-за чего Семен получил такой страшный удар, что тут же потерял сознание и свалился на пол.

Оказывается, пока он возился со Стасом, Чуча неслышно приподнялся с кровати и схватил со стола тяжелую чугунную сковородку. Метил он Артисту в голову, но тот инстинктивно уклонился, и основной удар пришелся по раненому плечу…

Стас приподнял голову:

— Вырубил?

— Кажется, да.

— Развяжи меня.

Освободившись от веревки, Стас вскочил на ноги, остервенело пиная Артиста.

— Сука! Сволочь! Тварь! — приговаривал он, с упоением вонзая ботинки в ребра напугавшего их мужика. Потом, слегка успокоившись, Стас опустился на стул, свинтил с бутылки водки пробку, плеснул в стакан, залпом выпил. Шумно выдохнул. — Чего стоишь? Вяжи его, пидора!

Чуча поспешно бросился выполнять приказание.

— А ты молодец, не зассал! Профессионально его вырубил, — похвалил его Стас. — Я уж думал — все, кранты!

— А что теперь делать будем? — испуганно спросил Чуча.

— Как — чего? Кончать его надо. — Стас нагнулся, поднял с пола пистолет Артиста.

— Ты че, вообще, что ли? — замахал на него руками Чуча. — Услышат!

Стас начал шарить по карманам Артиста. Вытащил сотовый телефон, документы, деньги. Телефон и деньги рассовал по карманам, удостоверение кинул Чуче. — Держи подарок. Да, это ты прав, тихонько все сделать надо, — согласился он. — Ты его сторожи, а я к тайнику схожу.

— А может, не надо? Отвезем его куда-нибудь в лес да и оставим.

— Ты че, мозги-то пропил? Где мы его оставим?

— А менты?

— Да ты не понял, что ли? Нету никаких ментов! Сам он, понимаешь, сам! Это же он бабу ту охранял, не узнал?

— Ну да, — кивнул Чуча.

— Ну и вот. Кончим его, аккуратно в пакет запакуем, а ночью отвезем на Лосиный и закопаем. Ни одна сука не найдет.

— Думаешь? — с сомнением в голосе произнес Чуча.

— Не думаю — знаю. Сторожи. — Стас вышел за дверь.

Придя в себя, Артист, первым делом попробовал пошевелить связанными руками. Веревка была затянута плохо. Если чуть поднапрячься, можно от нее избавиться. Но напрягать плечо он не мог — боль была нестерпимой, от удара рана, кажется, снова открылась, начала кровоточить. Да, недооценил он Чучу, решил, что сломался парень. Чуть ослабил внимание — и привет… Вот тебе и дилетанты! А ведь он, Семен Злотников, единственный свидетель, который видел лица киллеров. Есть еще, правда, Кирилл, но его можно не считать — этот теперь собственной тени бояться будет до самой смерти…