Должно быть, нас не могут добудиться —и дремлем мыво времени дремотном,отвергнуть то,что ищет продолженья, —неукротимо вьющиесятравы —да, это так, и никуда не деться.К чему нам то, что заменить не сможетродной родник, любезное вино,хлеб сокровенный, бывший нашим хлебом,святые и несветлые обличья,которые от веку были намприсущи, но уже исчезли, смерклись,не потому, что умерли, а простоне стало их — и всё тут…
