Я возвращаюсь из моих поездокв одно и то же место — почему?Вернулся бы туда, где жил не разна улицах, на островах и в странах,где я бывал и что-то добывал.Что побудило хмурую Границуменя избрать — что здесь ещё найдёшьпомимо вертикальной плети ветра,секущей мне лицо, помимо чёрныхцветов, которые зима всю зимукусает, разрывает на куски?Так пусть они кричат мне вслед: ленивец,заржавленный сеньор, от этих местон ни на шаг,застрял в своей берлоге,стал постепенно окаменевать,пока глаза его не затверделии взгляд его вьюнками не зарос!..
