Лучший стрелок

Аннотация
Заснуть на Диком Западе, а проснуться в современной... Герою не позавидуешь.

Алексей Калугин ЛУЧШИЙ СТРЕЛОК Шестой порт: ввод данных завершен. Третий порт: система образов сформирована. Одиннадцатый порт: ввод данных завершен. Четырнадцатый порт: оптимизация системы завершена. Третий порт: выход на пользователя. Поехали! Мортимер Морз, картежник, выпивоха и задира, но при этом один из трех лучших стрелков на всем Западном побережье (Морти до сих пор не стал Номером Один лишь потому, что двое других претендентов старательно избегали встречи с ним), проснулся в ужасном расположении духа. Во-первых, он почувствовал, что замерз. В конце лета ночи все еще теплые, но под утро становится зябко. К тому же, как выяснилось, спал он без одеяла. На голых досках. Во-вторых, страшно болела голова. А во рту было сухо, как в сожженном зноем сердце пустыни Невада. Выпил он накануне не так много, но, видно, домашний самогон, которым потчевали его мормоны, оказался не лучшего качества. В-третьих, жутко воняло. Морти не был неженкой. Как-то раз, пережидая внезапно налетевшую песчаную бурю, он два дня кряду пролежал под боком у дохлой лошади со вздувшимся, как от водянки, животом. Ел, пил и справлял нужду, не сходя с места. И - ничего. Но сейчас воняло чем-то настолько омерзительным, что хотелось прижать к лицу мокрый платок и бежать прочь без оглядки. Потому что так отвратно смердеть могло лишь в одном месте - в геенне огненной, где сам Сатана тыкает грешников вилкой в бок, проверяя, хорошо ли они прожарились. Мортимер Морз не верил ни в рай, ни в ад, но скользкая, необъяснимая жуть пробралась к нему в грудь и холодным кольцом обвилась вокруг сердца. Никогда прежде Морти не испытывал ничего подобного. Даже когда Джерри О’Салливан, которого все называли просто Безумный Джерри, держал его на мушке винчестера и глумливо улыбался набитым гнилыми зубами ртом, а у Морти имелся только кольт со сбитым прицелом и расколотой рукояткой, да и тот засунут сзади за пояс. Морти с ужасом открыл глаза. Высоко над ним лениво тянулись невесть куда облака, похожие на клочья старых газет, которыми протирали стекла. Небо было грязно-серого цвета. Будто прокопченный полог старой палатки. Морти никогда прежде не видел такого. Руки сами собой легли на пояс. И вот тут-то Мортимеру Морзу стало по-настоящему страшно. Обе кобуры оказались пусты. Морз рывком поднялся и сел. Выходит, он спал не на дощатом полу, а на садовой скамейке с узкой, в одну доску, спинкой. Скамейка стояла на краю дорожки, вымощенной странным материалом, похожим на плотно утрамбованный песок, только непривычно серого цвета. Морти вытянул ногу и постучал по дорожке каблуком - такое ощущение, будто под ногами камень… Дорожка бежала меж чахлых кустиков и рахитичных деревьев с обломанными ветками. По краям ее стояли такие же скамейки, как и та, на которой спал Морти, и небольшие жестяные короба. Выкрашенные в грязно-розовый цвет, они смахивали на разломанные почтовые ящики. Временами дорожка ветвилась. Те ее рукава, что убегали влево, вели к очень высокой желтой стене - по всей видимости, это хорошо укрепленный форт. Вот только чего ради в этой стене прорезано огромное количество больших, застекленных окон и понавешаны балкончики, заваленные всевозможным хламом? Ведущие в другую сторону дорожки скрывались в зарослях невысокого кустарника, из-за которого то и дело доносились резкие, рыкающие звуки. Настолько необычные, что сразу становилось ясно, ни одна живая тварь не способна издавать такие. Даже смертельно раненая. Морз потряс головой, отгоняя дурацкие мысли. Определенно, это не ад… Но что же тогда? Морти призадумался, пытаясь подобрать определение месту, в котором он непонятно как оказался. Стрелок мучительно закатил глаза. Чертовы мормоны! Морз вскочил на ноги, хлопнул ладонями по пустым кобурам и, едва не застонав от злости, крутанулся на каблуках. Мормоны! Кто же еще? Их рук дело! Недаром их старейшина весь вечер старательно подставлял Морзу оплетенную гибкими прутьями бутыль с вонючим мормонским самогоном! Морз хрипло кашлянул и сплюнул на чахлую траву. Морзу и прежде доводилось иметь дело с этой братией. Не поймешь, святоши или грешники… Самому-то Морзу, понятно, дела нет: пусть хоть по десять жен заводят. Подумаешь. У Морза их было… И не сосчитать. Вот только к чему держать их всех под одной крышей? Морти Морз наклонил голову и озадаченно поскреб ногтями заросшую густой щетиной скулу. Кто-то шибко умный сказал как-то: мол, одному человеку ни за что не понять до конца другого, даже если они говорят на одном языке. А Морти Морз и не собирался понимать мормонов. Просто, когда он увидел на горизонте их поселок - палатки и остовы недостроенных домов, - Морти захотелось вдруг самого что ни на есть обычного человеческого общения. Чтобы посидеть у костра в компании. Поесть домашней еды. Выпить самую малость. Да улечься спать не под открытым небом, а пусть хотя бы под старым, дырявым тентом. Он ведь даже собирался заплатить за еду. Утром, перед отъездом. Однако ж мормоны оказались прожженными сволочами! Напоили чужака, обобрали до нитки, отвезли подальше от своего лагеря и бросили. Ну, да ничего!.. Поганцы, видно, не поняли, с кем связались! Морзу бы только оружие достать да лошадь раздобыть. И тогда он в одиночку сотрет с лица земли весь недостроенный поселок этих ублюдков. Они, что же, думали, Морти Морз не сумеет отыскать путь назад?.. Тут ход мыслей Морза изменил направление. Насколько ему было известно, от поселка мормонов - будь они трижды прокляты! - до ближайшего населенного пункта, городка под названием Дистоун, не меньше пяти дней пути. Однако место, где проснулся Морти, явно обжитое. Зябко передернув плечами, Морти глянул по сторонам. На этот раз более внимательно. Невдалеке виднелись причудливые, очень высокие строения. Выше, чем водонапорная башня в Чикаго. Морти как-то раз видел ее собственными глазами и с тех пор только с ней сравнивал все высокие здания. А возле стены форта жалось друг к другу множество больших, разноцветных коробок, поставленных зачем-то на колеса. Морз решил бы, пожалуй, что это повозки, если бы не чудная форма. Да и кому нужна повозка, куда забираешься, лишь согнувшись в три погибели. Морз почесал затылок. В голову лезли странные мысли. Сэм-Беспальчик, помнится, рассказывал, что где-то в Мексике растет кактус, сок которого, ежели его с виски смешать, сносит голову, что твой ураган. И про грибы он говорил, которые индейские шаманы едят, чтобы перенестись в потусторонний мир. Так, может, мормоны ему этой гадости в самогон подсыпали? И нет на самом деле никакого города? А стоит он, Мортимер Морз, посреди прерии и глупо пялится по сторонам?.. Морз готов был уже принять и даже смириться с таким объяснением. Но тут неподалеку хлопнула дверь в стене, и на улицу вышел мужчина. Худой, кротко подстриженный, высокий. Весь какой-то нескладный. Из одежды на нем только бледно-голубые - надо же! - лосины и что-то вроде укороченной куртки из очень тонкой, непрочной, а потому и совершенно непрактичной материи. У мужчины не было ни пояса с пистолетами, ни винчестера в руке. И, что совсем уж ни в какие ворота, - на голове у него не было шляпы. В общем, видение здорово смахивало на продолжение бреда. Десятый порт, сегмент двенадцать: плавное снижение уровня критического восприятия происходящего. Постепенное повышение уровня достоверности до отметки «ноль-восемь». Морти Морз не собирался упускать даже такой, прямо скажем, весьма призрачный шанс попытаться разузнать, где ж это он оказался. Подхватив упавшую на землю шляпу, Морз ударил ею по коленкам - и штаны почистил, и шляпу отряхнул, - натянул на голову, поправил на шее платок и быстрым шагом направился к тщедушному мужчине. А тот остановился возле одной из коробок на колесах и принялся ковыряться в ней ключами. Неужто сейф такой, удивился Морз. Надо же, сейф на колесах. Угнать - проще простого… Нет, кто же станет оставлять сейфы на улице. Даже для города призрачных безумцев это чересчур. Подойдя сзади, Морти негромко окликнул человека: – Уважаемый… Местный испуганно вздрогнул и глянул на Морти через плечо. Увиденное, похоже, привело его в замешательство. Мужчина озадаченно прикусил тонкие губы, повернулся к Морти лицом и плотно прижался спиной к светло-серой коробке. Морз отметил, что незнакомец выбрит так гладко, будто только что вышел из парикмахерской. И пахло от него не то духами, не то ароматической присыпкой… В общем, чем-то совершенно непотребным, ежели речь идет о настоящем мужчине. Тем не менее Морти вежливо коснулся пальцами широких полей шляпы и улыбнулся как можно более дружелюбно, во всю свою небритую физиономию. – Добрый день, сэр. Я тут заплутал малость… Не подскажете, что это за городок такой? Сказав это, Морти сделал жест рукой, свидетельствующий о том, что городок ему в целом нравится, да и обитателей его он находит вполне почтенными людьми. Однако слова и жесты Морза произвели на мужчину совсем не то впечатление, на которое рассчитывал стрелок. Тощий вдруг почувствовал себя очень уверенно, выпрямился во весь свой невеликий рост и криво усмехнулся. Морти показалось, что во взгляде незнакомца сквозит презрение. Понятное дело, Морзу это не понравилось. Сильно не понравилось… Сегмент двадцать два: снизить эмоциональную нагрузку. Сегмент восемнадцать: вывести показатели невозмутимости и самообладания на отметки «ноль-шесть» и «ноль-семь» соответственно. Порт три: снизить вдвое поток агрессивных эмоций. …Но Морз даже виду не подал. Во-первых, в городке этом он был чужаком. Во-вторых, понятия не имел, что за человек стоит перед ним. В-третьих, у него не было оружия. – Давно пьешь? - язвительно осклабился местный житель. Зубы у него были белые и ровные. Как деревянная челюсть, что носит судья Джонс из Туппалы. И говорил мужчина не по-английски. Но, как ни странно, в общении с ним у Морза не возникло ни малейшего затруднения. – Прошу прощения, - проявив максимум самообладания, Морти вновь коснулся пальцами шляпы. - Я только поинтересовался, что это за городок? – Городок? - совсем уж нахально усмехнулся местный. - Москва это! Понял? - двумя сложенными вместе пальцами он постучал себе по виску. - Москва! – Москва? - Морз озадаченно сдвинул брови. Название казалось ему смутно знакомым. - Это где ж такой? В Калифорнии? – В Калифорнии! - по-свинячьи хрюкнул мужичок в голубых лосинах. - Ну, ты даешь! - лицо у него неожиданно сделалось серьезными, а взгляд - злым. - Слушай, вали отсюда. На опохмел я тебе все равно не дам. Он повернулся к Морзу спиной, ковырнул ключом серый ящик и, к вящему удивлению стрелка, распахнул дверцу. Внутри короба изумленный Морти увидел мягкие, обитые кожей сиденья, зеркальце, стоящее почти вертикально колесо и еще множество разных мелких штучек, название которых было ему неизвестно. Лишь это невиданное зрелище спасло мужика в лосинах от немедленной расправы. Конфликт с местным населением пока не входил в планы Морза - для начала стоило обзавестись оружием, - но хамов и невеж следовало учить. Примерно так, как в свое время отец Морти, Джейкоб Морз, учил сына хорошим манерам. – Уважаемый, - Морти легонько, кончиками пальцев, тронул местного за плечо. – Ну, чего еще! - взбеленился тот. – Я всего лишь спросил, как называется этот город. Морти медленно подтянул к плечу сжатую в кулак руку и сделал паузу. Он хотел, чтобы невежественный олух в полной мере осознал свою ошибку. Мужчина в лосинах стремительно, точно в испуге, подался назад и одновременно, защищаясь, выставил перед собой руку. Морти только усмехнулся. В отсутствии револьверов кулаки стрелка служили им неплохой заменой. Удар правого был способен проломить дюймовую доску. Но в тот момент, когда Морти Морз готов был выбросить вперед сжатую в кулак руку, в лицо ему ударила струя вонючей жидкости. Почувствовав, что задыхается, Морти запрокинул голову и широко разинул рот. Слезы брызнули из глаз стрелка, будто у мальчишки, неумело раздувающего костер, а потому слепнущего от едкого дыма. Морти принялся тереть глаза руками, но от этого жжение и боль становились лишь сильнее. Почти ничего не видя, Морз стиснул зубы и зарычал, злобно, но одновременно обреченно, как бык, получивший кувалдой промеж рогов. – Что? Съел? Подонок! Мужик в лосинах сделал Морти совершенно неприличный знак рукой, запрыгнул в свой короб и захлопнул дверцу. Морз кинулся было за ним. Но серая коробка внезапно взревела, обдала стрелка смрадной вонью, сорвалась с места и унеслась прочь. Тяжело вздохнув, Морти Морз присел на каменный бордюр. Удивление и злость в равной мере владели его смятенной душой. Подтянув рукав рубашки, Морти вытер сначала катящиеся из глаз слезы, затем текущие из носа сопли. Порт три: снизить поток агрессивных эмоций еще на треть. Активировать сегмент девятнадцать: аналитические способности на отметку «ноль-восемь». Сегмент тридцать три: уровень рацио на первую отметку. Несмотря на случившееся, бодрости духа Морз не утратил. Он потерпел поражение. Но лишь потому, что недооценил противника. В следующий раз надо будет это учесть. Местный оказался не таким уж рохлей, как можно было подумать, глядя на него со стороны. Опыт, как говаривал папаша Морз, дорогого стоит, а потому платить за него приходится синяками и шишками. Вспомнив папашу, Мортимер скорбно покачал головой. Если бы папаша Морз сам следовал своим дельным советам, то, наверное, не подставил бы надутый пивом живот под пулю поселкового пьяницы Сигла, стащившего револьвер из-под барной стойки и решившего изобразить лихого ковбоя. Из общения с туземцем Морз все же вынес кое-что полезное. Теперь он знал, что за вонь разбудила его спозаранку. Это смердели короба на колесах, в которых разъезжали местные жители. И вонью этой пропитано все вокруг. Даже трава. Даже листва на деревьях. Даже тот странный серый материал, которым были устланы дороги. Местные, наверное, даже не замечали этого смрада. А вот у Морти от него голова раскалывалась. А поначалу-то он подумал, что это с перепоя. Еще ему стало известно название города. Москва. Определенно, Морти никогда прежде не бывал в Москве. Не пил в ее салунах и не стрелял в местных претендентов на звание Лучшего Стрелка. Да, прежде чем замахиваться на местного, надо было спросить, сколько миль от этой самой Москвы до Провиденса. Порт семь: дополнительный поток информации. Снова хлопнула дверь в стене. Морз настороженно вскинул голову. Глаза все еще слезились, а в носу жгло так, будто туда забрался скорпион, но, прищурившись, Морти все же смог рассмотреть еще одного местного. Этот выглядел старше и солиднее предыдущего. Да и одет был не в пример приличнее. Серый строгий костюм, пускай и непривычного покроя, смотрелся совсем неплохо. Поскольку мужчина в сером костюме также не позаботился, выходя на улицу, надеть на голову шляпу, Морти сделал вывод, что здесь не принято носить головные уборы. Странно, конечно, но в каждом приходе, как известно, свои черти водятся. Проходя мимо стрелка, местный покосился в его сторону. Морз привстал и вежливо коснулся пальцами полей шляпы. Местный кивнул в ответ. Жест сей - при желании! - вполне можно было истолковать как повод для начала беседы. – Уважаемый! - Морти сделал шаг в сторону мужчины в сером пиджаке. - Меня зовут Мортимер Морз… Часом, не слыхали? Мужчина улыбнулся, вполне благодушно, и отрицательно качнул головой. – Я впервые в вашем городке, - Морз приосанился и засунул большие пальцы за пояс. - Москва? Так ведь он называется? По-прежнему улыбаясь, местный кивнул. – Хороший вы форт отстроили, - Морз кивнул на стену, из которой вышел мужчина. Тот посмотрел в ту же сторону, что и стрелок. – Это не форт. Жилой дом. – Дом? - недоверчиво прищурился Морти. – Ну, да, - кивнул местный. - Стандартный многоквартирный дом. Вы, должно быть, издалека? – Да уж, путь проделал не близкий, - не стал спорить Морз. - Направлялся в Провиденс, но, видно, малость заплутал. – В Провиденс? - озадаченно сдвинул брови местный и переложил из одной руки в другую коричневый плоский чемоданчик. - Вы меня разыгрываете? – Отнюдь! - в знак своей искренности Морз прижал растопыренную пятерню к груди. - Сам не пойму, что со мной приключилось! – Насколько мне известно, Провиденс довольно далеко отсюда. – Миль сорок пять? – Больше. – Сто? Морз недоверчиво прищурился. Не могли мормоны за одну ночь увезти его так далеко. Если только… Проклятье! Если они опоили его грибным настоем, так он ведь мог находиться в отключке несколько дней!.. С другой стороны, чего ради мормонам тащить его куда-то к черту на рога, в богом забытую Москву?.. Задумавшись, Морз не сразу осознал смысл последнего ответа незнакомца. А когда понял, лицо его недоумевающе вытянулось и нижняя челюсть слегка отвисла. – Что? – Я говорю, Провиденс на другом континенте, - повторил местный. И для убедительности махнул рукой за дом, из которого вышел. – То есть, вы хотите сказать, что мы сейчас находимся в Старом Свете? - решил на всякий случай уточнить Морз. – Ну, можно и так, - улыбнувшись, кивнул местный. - Вы сами-то откуда? – Оттуда, - подбородком указал все туда же, за дом, окончательно выбитый из седла Морти Морз. – Вы извините, - местный демонстративно посмотрел на часы, которые на блестящем браслетике висели у него на запястье. - Но я уже опаздываю. Работа, понимаете… – Да, понимаю, - поглощенный невеселыми мыслями, растерянно кивнул Морз. – Всего доброго, - махнул рукой на прощание местный. Между тем людей на улице становилось все больше. Пока Морти и местный разговаривали, мимо них прошло не меньше дюжины мужчин, одетых самым причудливым образом. Каждый из них одним только видом своим мог бы повергнуть в полнейшую растерянность самого отчаянного стрелка из Айовы. А женщины, попавшиеся на глаза Морзу, выглядели так, будто только что вылезли из кроватей. Одежды на них было меньше, чем листьев на кактусе. Но Морзу было не до того. Он чувствовал себя так, будто его подстрелили. По-подлому. В спину. В тот момент, когда он меньше всего этого ожидал. Сегмент двадцать пять: увеличить степень мотивации прямых действий. Целенаправленность: «ноль-сорок пять». – Одну минуту! - с отчаянием утопающего, цепляющегося за спасательный круг, Морти схватил местного за локоть. - Всего одну минуту! – Да? - обернулся местный. – Где у вас тут оружейная лавка? – Понятия не имею, - с извиняющейся улыбкой ответил местный. – А салун? – Прямо через парк, - рукой указал направление местный. - На другой стороне дороги неплохое кафе… – Прошу извинить меня за резкость, - Морти вновь вспомнил об уроках вежливости папаши Морза. - Но я сейчас в таком странном положении… Не зная, как верно объяснить то, что он чувствовал, Морти развел руки в стороны и пошевелил растопыренными пальцами. – Я понимаю, - улыбнулся местный. – Серьезно? - не поверил Морти. – Конечно, - заверил его местный. - Так бывает. Просыпаешься утром, идешь в туалет, затем - чистить зубы, включаешь чайник на кухне… И вдруг ловишь себя на мысли, что понятия не имеешь, кто ты такой и как тут оказался. Мой врач говорит, что это от стресса и хронического недосыпа. – Может быть, - в растерянности Морз ухватился пальцами за мочку уха. – Ну, всего доброго, - попрощался словоохотливый местный. – Последний вопрос! Как называется эта повозка? – Повозка? - местный посмотрел, куда указывал Морти. - Это машина… Автомобиль. – Автомобиль, - задумчиво повторил Морти. И кивнул, вроде как с пониманием. А затем направился через парк туда, где находился салун. Или что-то вроде того. Шестой порт: ввод новых данных. Третий порт: система образов сформирована. Четырнадцатый порт: начало оптимизации. Третий порт: выход на пользователя. Салун - это место, где может найти пристанище усталый путник. Пусть ненадолго - на час-другой. Но здесь он почувствует себя почти как дома. А после нескольких стаканчиков доброго виски даже небритые рожи толпящихся у барной стойки ковбоев станут казаться милыми сердцу лицами домашних. Которых у тебя, возможно, никогда и не было. И тогда мысли потекут легко и плавно, огибая камни проблем и лишь гладя легонько отмели случившихся незадач. Именно салун был нужен сейчас Мортимеру Морзу. Чтобы прийти в себя и привести мысли в порядок. А вот тогда уже можно попытаться разобраться с тем, что творится вокруг. К тому же в салуне ему наверняка подскажут, где находится ближайшая оружейная лавка. И тут Морза будто обухом по голове ударило! У него же ничего нет! В буквальном смысле слова! Ничего! НИ-ЧЕ-ГО! Проклятые мормоны обобрали его до нитки, спасибо, что хоть одежду оставили! Морти машинально сунул руку в карман и к своему удивлению нащупал там кожаный кисет. В котором, как он помнил, помимо табака и папиросной бумаги лежала еще сложенная вшестеро десятидолларовая купюра, два доллара-кругляша и три четвертака. Боясь поверить в удачу, Морти медленно развязал кисет и заглянул внутрь. Ну, дела! Морти едва не задохнулся от восторга. Деньги были на месте! То ли не нашли их мормоны, то ли… Да нет, точно не нашли. Если бы нашли, то забрали бы. Ну, а этих денежек хватит не только на то, чтобы еды и выпивки купить, но и на револьвер, пусть не самый хороший. А со вкусом виски на языке и револьвером в кобуре Морти Морз станет совсем другим человеком. Это уж точно! Вот тогда и посмотрим, кто тут чего стоит! В Москве этой, будь она неладна! Сегмент двадцать семь: понизить степень мотивации прямых действий. Спрятав кисет в карман, Морти живее зашагал по серой дорожке. И даже насвистывать принялся что-то в меру жизнерадостное. Будто в гости шел. Или же ждал его в этом незнакомом салуне добрый старый приятель. Настроение Морзу портило лишь то, в каком запущенном, можно даже сказать, плачевном состоянии пребывал парк, по которому он двигался. Трава вытоптана, деревья и кусты поломаны, повсюду валялись мятые газеты и обрывки картонных упаковок, битые бутылки, окурки и прочий мусор, который вообще-то принято выбрасывать в выгребные ямы. А уж собачьих экскрементов на траве столько, что в голове у Морти родилась диковатая мысль - а не терроризирует ли этот городишко стая бродячих псов? От Драного Макса Морз слышал историю об одной такой стае в две дюжины голов, оккупировавшей городок Вердиго, что на границе с Техасом. Днем собаки отлеживались в кустах среди прерии, а ночью врывались в городок и учиняли форменный кошмар. Случалось, и на людей набрасывались. Так что в конце концов жителям Вердиго пришлось нанять отряд стрелков - иначе никак не удавалось избавиться от мерзких псов. Следуя в указанном направлении, Морз вскоре вышел к широкой дороге. По другую ее сторону стояла пара домов, чуть пониже того, что он увидел первым. А за ними возвышались дома, похожие на башни. И было их так много, что Морти Морз уже в который раз за это утро подумал о галлюциногенных грибах. В окнах первого этажа одного из близлежащих домов мелькали разноцветные огни, а над дверью горела надпись, возвещавшая о том, что утомленный путник добрался-таки до райских кущ. Морти Морз облизнул сухие губы, сделал шаг вперед и едва не попал под колеса несущейся с бешеной скоростью повозки. Лишь отличные рефлексы спасли стрелка: он отпрыгнул назад, прежде чем успел понять, что произошло. Местный, сидевший за рулем самодвижущейся повозки (автомобиль, вспомнил непривычное название Морз), даже и не подумал остановиться, чтобы узнать, не пострадал ли человек, на которого чуть не наехал. Не снижая скорости, автомобиль пронесся мимо Морза, обдав его прогорклой вонью и едва не оглушив пронзительным воем. Рука Морза автоматически дернулась к пустой кобуре. Ах! Если бы у него был револьвер! Он бы превратил в решето автомобиль наглеца, подвергающего опасности жизни тех, кому приходится ходить пешком! Это стало бы для него хорошим уроком! К величайшему изумлению Морти, мерзавец, едва не сбивший его, оказался не единственным. Безоружный стрелок стоял на дороге, а мимо него проносились автомобили - большие и маленькие, приземистые и горбатые, короткие и длинные, синие, красные, зеленые, серые, розовые, - и каждый, судя по всему, ставил перед собой цель размазать Морти Морза по дороге. Морти видел, как, совершенно бессмысленно рискуя жизнью, перебегают дорогу местные пешеходы. У Морза сердце замирало, когда очередной безумец выскакивал едва ли не из-под самых колес с рычанием и воем несущегося на него автомобиля. Сам же Морз никак не мог решиться на подобный дерзкий бросок. Стоя на краю тротуара и наблюдая за тем, что происходит на дороге, стрелок сделал несколько важных умозаключений. Подобная дикость на дорогах Москвы была возможна по одной простой причине - никто из местных жителей не вооружен. А следовательно, не может поквитаться с обидчиком, покусившимся на его жизнь. А шериф и его помощники в сговоре с «наездниками»… А может, их вообще нет в Москве? Местные, возможно, как-то приспособились жить без закона и порядка, кружась, будто листья, поднятые смерчем. Но Морти Морз с подобным мириться не собирался. И вовсе не потому, что его прежде молчавшее чувство справедливости внезапно дало о себе знать. Нет, он просто не видел другого способа выжить в этом диком городе, иначе как обзаведясь парой добрых револьверов. В двух футах от Морза остановился здоровенный, ярко-желтый автомобиль, высотой в полтора человеческих роста и длиной в двенадцать шагов. На боку автомобиля с шипением раскрылись двери, и из нутра его, толкаясь и переругиваясь, стали выходить люди. Пользуясь тем, что желтый автомобиль на время перекрыл движение, Морти набрал полную грудь воздуха, прижал шляпу ладонью и кинулся через дорогу. По встречной полосе наперехват ему, гудя во всю мочь, уже мчался черный, как ворон, автомобиль-убийца. Морз оглянулся - желтый автомобиль тронулся с места, и дорога назад была отрезана. В отчаянном прыжке стрелок проскочил перед самым носом черного автомобиля, упал на жесткое дорожное покрытие, перекатился через плечо и тут же поднялся на одно колено. Высунувшись на ходу в открытое окошко автомобиля, местный обложил Морза руганью. Но Морти было все равно. Душу его переполнял такой восторг, будто он выиграл на открытом родео штата. С улыбкой победителя на лице Морти Морз поднялся на ноги, отряхнул шляпой колени и не спеша зашагал в направлении дверей салуна. Местный салун оказался совсем не похож на то, что привык видеть Морз. Впрочем, Морти внутренне уже был к этому готов. Черт с ним, решил он про себя, пусть у них тут все не как у людей, лишь бы выпивка была нормальная. Помещение оказалось совсем маленьким. У самого входа к углу жалась крошечная стойка. Возле нее - четыре круглых стула на высоких металлических ножках. Шесть прямоугольных столиков были расставлены не по центру зала, а вдоль стен. За стойкой бара - молоденькая девушка в черном облегающем свитере и таких же узких штанах. Темные волосы собраны в хвост. На одном из высоких стульев примостился плечистый мужчина с квадратным подбородком и скошенным лбом, одетый в очень свободно сидящий на нем темно-синий костюм. В нем Морз безошибочно распознал вышибалу. Тот откровенно скучал. Потому что в зале никого не было. То есть вообще никого. Ни единой живой души, желающей залить в пересохшую глотку стаканчик-другой-третий виски. Что крайне странно, поскольку зеркальные полки бара украшены самыми разнообразными бутылками. Барменша приветливо улыбнулась вошедшему. Вышибала окинул Морза неприязненным взглядом. Один, в пустом салуне, Морти Морз почувствовал себя как-то неуютно. А потому сделал то, чего и сам от себя не ожидал - сдернул с головы шляпу и прижал ее к груди. Черт его знает, может, это такой салун, в который лучше вообще не заходить? Помнится, старина Ам-броз Бирс рассказывал… – Чего? - мрачно процедил сквозь зубы вышибала. – Я впервые в вашем городе, - выдавил улыбку Морз. - Приехал издалека… – Оно и видно, - криво усмехнулся вышибала. – Хватит, - ткнула его кулачком в локоть барменша. И, повернувшись к Морзу, улыбнулась. - Присаживайтесь за любой столик. Выбрав второй от двери столик, Морти сел, кинув шляпу на соседний стул. Подошедшая барменша положила на край стола две большие кожаные папки. – Это что? - удивился Морз. – Меню, - ответила барменша. - Можете выбрать, что будете есть. – Бифштекс, - Морз сделал выбор, не заглядывая в папки. Да и, честно говоря, читал он не очень хорошо. - Большой, толстый, - Морти показал барменше два сложенных вместе пальца, - бифштекс с кровью. К нему два яйца и бобов побольше. – Извините, бобов нет. – А что есть? – Картошка фри. – Отлично, пусть будет картошка. А пока все это будет готовиться, налей-ка мне выпить. – Водки? – Виски! Девушка помахала кончиком зажатого в пальцах карандашика. Казалось, она была чем-то смущена. – Что такое? - удивленно вскинул брови Морз. - Закончилось виски? – Нет, виски у нас есть… Но, может, вы сначала заглянете в меню? Она пододвинула поближе к Морзу кожаные папки. – Зачем? - пренебрежительно скривился Морти. – Быть может, вы не знаете наших цен… – Дорогая! - не дослушав, стрелок поднял руку и торжественно изрек: - Если Мортимер Морз заказывает выпивку, значит, он может за нее заплатить! – Какое именно виски желаете? - барменша забрала лежавшие на столе папки. Морти незаметно покосился на уставленные бутылками зеркальные полки. Многие этикетки были ему незнакомы. – На твой выбор. Но не самое плохое. – Сколько? – Давай бутылку! - махнул кончиками пальцев Морз. – Бутылку? - удивленно переспросила барменша. – Да! - уверенно кивнул Морз. Предвкушение вкусной еды и отличной выпивки вновь сделало Морза уверенным и дерзким. Он даже чуть было не хлопнул девицу по круглой попке, когда она уходила. Остановил его вовсе не мрачный взгляд вышибалы - Морти был уверен, что на кулаках, в честной драке легко уделает этого неповоротливого громилу, - а то, что задик барменши обтягивала не ситцевая юбочка, а плотные ковбойские штаны. Что, прямо скажем, было непривычно. Вернувшись через минуту, барменша поставила перед Морзом большую квадратную бутылку «Джонни Уокера» и маленькую, очень удобную рюмашечку. Не откладывая дела в долгий ящик, Морти тут же свернул с бутылки пробку, всклянь наполнил рюмку и одним красивым движением руки опрокинул ее в рот. Сделав глоток, Морти Морз замер, прикрыв глаза. Он прислушивался к ощущениям. Да! Виски что надо! Морз еще раз наполнил рюмку и сразу опорожнил ее. Поистине чудодейственный напиток! История не сохранила имя человека, придумавшего его, но, несомненно, он был величайшим из всех мудрецов. Не способен он только на одно - вернуть мертвеца к жизни. С прочими же человеческими проблемами напиток сей легко справлялся. После четвертой рюмки Морти Морз достал из кармана кисет, свернул сигарету, чиркнул спичкой о край стола, прикурил и с наслаждением затянулся терпким табачным дымком. Из дальнего угла зала полились негромкие звуки музыки. Морти удивленно посмотрел в ту сторону. Музыкантов нет. Только коробка черная висит под потолком. За стеной, выходит, играют?.. Что ж у них тут - стены из бумаги? Как у китайцев? Музыка стрелку не понравилась - похожа на одну из тех заунывных мелодий, что негры тянут, когда им делать нечего. Только звучит резче. Да еще с каким-то металлическим бряцаньем. И слова тупые. У деревенского конюха, возьмись он стихи писать, и то складнее получилось бы. Морз раздавил окурок в пепельнице, снова наполнил рюмку и искоса глянул на вышибалу. Здоровяк сидел, положив локоть на стойку бара, и смотрел на Морза так, будто был уверен, что тот собирается стащить пепельницу со стола. Порт восемь, сегмент двенадцать: поднять уровень дружелюбия до отметки «ноль-пятьдесят три». – Как дела, приятель? - подмигнул вышибале Морти. У него было отличное настроение. И он не видел причин обижаться на вышибалу. Громила всего лишь выполнял свою работу. Ну, а поскольку приглядывать в салуне было не за кем, он наблюдал за Морзом. – Нормально, - не разжимая губ, процедил вышибала. – Угощайся, - указал на початую бутылку Морз. – Я на работе, - мрачно изрек вышибала. – И что? - искренне удивился Морти. - Стаканчик доброго виски никому не повредит. Вышибала отвернулся и уставился на электрическую кофеварку. Стоп! Морти Морз непонимающе сдвинул брови. Откуда он знает, что этот блестящий предмет называется электрической кофеваркой? Он ведь понятия не имеет, что это такое!.. Сбой в сегменте 18АВ65СТР360000! Несоответствие базовым установкам! Основной информационный поток перенаправлен через второй порт! …Вышибала отвернулся и уставился на здоровенную блестящую штуковину с округлыми боками. Интересно, для чего она предназначена, подумал Морти Морз. Он взял со стола наполненную живительной влагой рюмку и медленно, со вкусом осушил ее. Вышибала, видно, полный кретин, раз отказывается от дармовой выпивки. Как говаривал папаша Морз: «В жизни я только раз отказался от предложения выпить. И то лишь потому, что не понял, чего предлагают». Морз звучно стукнул толстым донышком пустой рюмки по столу. Из дверей кухни выплыла барменша с подносом в руках. Подойдя к столику Морза, она поставила перед стрелком тарелку с мясом, картошкой и яйцами, небольшую корзиночку с нарезанным тонкими ломтями хлебом и соусник с каплей томатного соуса на самом донышке. – Хотите что-нибудь еще? - зажав пустой поднос под мышкой, спросила девушка в штанах. Тарелка оказалась значительно меньше той, что ожидал увидеть Морз. А разложенная на ней порция еды так и вовсе казалась детской. Привычный размер имели разве что только два яйца. Да и те оказались пережаренными. Но Морзу сейчас было не до того - он был голоден, как бродячий койот, поэтому даже говорить ничего не стал, а лишь сделал отрицательный жест рукой. Барменша удалилась за стойку, а Морз принялся за еду. То, что вилка и нож были завернуты в бумажную салфетку, конечно, приятно. Вот только вилка оказалась непривычно маленькая, а нож к тому же еще и тупой. Бифштекс не в два пальца толщиной, как заказывал Морз, а всего-то в пару спичек. И крови в нем не оказалось. По вкусу же мясо здорово смахивало на вареное, а тонкая поджаристая корочка будто приклеена к нему снаружи. Картошка и вовсе безвкусная, и Морз как следует присыпал вялые ломтики солью и перцем. Только хлеб оказался на удивление вкусным. Поэтому Морз и умял все, что было в корзиночке. Прикончив порцию, Морз понял, что не наелся, а лишь слегка заморил червячка. Чтобы дотянуть до вечера, не думая о еде, нужно съесть еще пару таких бифштексов. Однако безвкусная еда не располагала к продолжению трапезы. Определенно, готовить хозяйка салуна не умела. Зато выпивка у нее отменная. Морз наполнил рюмашку, выпил, свернул сигарету и закурил. Бутылка была лишь ополовинена. А Морти Морз не имел привычки останавливаться на полпути. Сейчас он покурит. Потом не спеша, с удовольствием допьет виски. И отправится на поиски оружейной лавки. – Уважаемый… - чтобы привлечь внимание вышибалы, Морз помахал пальцами, между которыми была зажата дымящаяся сигарета. - Уважаемый! - громила лениво повернул голову. - Где тут поблизости оружейная лавка? Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно! Морти спросил это так непринужденно, что вышибала, казалось, опешил. – Чи-иво-о? - медленно протянул он. – Оружейная лавка, - Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски. Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно! – Тебе газовый баллончик нужен? – Баллончик? - Морз озадаченно почесал затылок. - Да нет… Револьвер и коробка патронов. Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем. Внимание! Сбой в сегменте 0485938! Автоматическому восстановлению не подлежит! Текущий поток информации перенаправлен через восьмой порт! – Ты откуда приехал? - спросил вышибала. – Издалека, - сделал неопределенный жест рукой Морз. – И что, у вас там, вдалеке, - срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, - оружие в лавках продается? – Ну да, - утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: - А у вас оно на деревьях растет? Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла. – Зачем тебе револьвер? – А тебе какое дело? – Гражданским иметь оружие не положено. – Как же так? - искренне удивился Морз. - Как мне защищать себя без оружия? – А тебя что, убить собираются? – Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил. – Ну, это обычное дело, - усмехнулся вышибала. – Не понял… - насупился Морз. – Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь. – Разве автомобиль не должен пропустить пешехода? – В принципе, конечно, должен, - вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. - Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать. – Куда же смотрит президент? - непонимающе развел руками Морз. – А при чем тут президент? - не меньше стрелка удивился вышибала. – Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент? – Ах, вот ты как вопрос ставишь, - усмехнулся вышибала. – Я сказал что-то смешное? - даже не улыбнулся в ответ Морз. – Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… - вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. - А еще - национальный лидер! Вот! - он указал пальцем на потолок. - И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь. – Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер. – Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? - догадался вышибала. – В точку! - щелкнул пальцами Морз. – Ничего не выйдет, - громила покачал головой. – Почему? – Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство. – Но я всего лишь защищаю свою жизнь. – Плевать. Ты убил человека. – Который пытался убить меня! – По неосторожности. – Разве? – Без злого умысла. – Да перестань! – Как знаешь, - безразлично махнул рукой вышибала. - Закон не на твоей стороне. – Значит, это плохой закон, - Морз был уверен, что прав. – Может, и плохой, - вышибала развел руками. - Только другого нет. – Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы. – И где ж его взять? – Кого? – Другого президента. – Президентом может стать любой. – А, деревня! - усмехнувшись, махнул рукой вышибала. - Ничего в мировой политике не смыслишь! – Может быть, - не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. - Но когда я куплю револьвер… – Не купишь, - перебил вышибала. - Не знаю, как там, у вас, - он подбородком указал за порог. - А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое… – То есть как? - удивился Морз. – То есть абсолютно, - передразнил громила. - Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается. – Закон? - догадался Морти. – Закон, - подтвердил вышибала. – Плохой закон, - подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. - Но другого, надо полагать, нет. – Точно! - лукаво прищурился вышибала. - Смотрю, ты начал врубаться. – Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире… Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты! – Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политиком. Выпивку можно и с собой забрать. Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола. – Будь здоров, - кивнул он вышибале. – Э! Ты куда?! - приподнялся со своего места громила. – Засиделся я тут у вас, - Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку. – Людка! Счет клиенту! Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице. Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы. – Сдачу оставь себе, красавица. – Счет! - взмахнула черной книжицей барменша. Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее на стол. – А ну-ка оплати счет, деревня! – Я за все заплатил, - Морз взглядом указал на лежавший возле пепельницы доллар. - Хотя, сказать по чести, стоящая в вашем салуне только выпивка. Вышибала поднялся на ноги, одной рукой прихлопнул монету, другой схватил Морти за локоть. – Это что? - подцепив монету неловкими пальцами, вышибала сунул ее стрелку под нос. – Доллар, - с ледяным спокойствием ответил Морз. И поставил на стол бутылку с недопитым виски. Он понял, что драки избежать не удастся. Хотя настроение было самое миролюбивое. – Это - доллар? - недоумевающе уставился на монету вышибала. – Доллар, - подтвердил Морз. – А хоть бы и так! - вышибала кинул монету в пепельницу. Серебряный доллар тихо звякнул и лег бизоном кверху. - Доллар - это сорок капель того виски, что в твоей бутылке. Плати по счету! - вышибала всунул в руку стрелка черную книжицу. - Рублями! – Я заплатил сполна, - тихо произнес Морти Морз. - Доллар за бутылку виски и паршивый бифштекс - справедливая цена. Вышибала явно туг на ухо. Любой другой на его месте непременно бы обратил внимание на то, как изменились интонации голоса Морза. Вышибала же, наоборот, завелся. – Думаешь, я ментов вызывать стану? - отпустив локоть Морза, он расправил плечи и обеими руками несильно - пока несильно, - толкнул оппонента в грудь. - Хрена тебе лысого! - еще один толчок. - Я сам с тобой разберусь! Вышибала сделал страшное лицо и вскинул руку с раскрытой ладонью, делая вид, что собирается ударить. Что Морти и требовалось. Короткий удар снизу в челюсть. Затем - справа в висок. Все. Этого было довольно. Вышибала отшатнулся назад и завалился на столик, который под его тушей, понятное дело, тут же и сложился. Морз посмотрел на барменшу. Девушка глядела на него не то с испугом, не то с удивлением. Двенадцатый порт: понизить уровень агрессивности на восемнадцать пунктов! – Он первый начал, - сказал, будто извиняясь, Морз и повернулся к выходу. Забыл! Совсем забыл Морти, как говаривал в свое время папаша Морз: «К противнику, сынуля, нельзя поворачиваться спиной до тех пор, пока он не испустил дух. И даже после этого следует немножко подождать. Для верности». Решив, что дело сделано, Морти повернулся к вышибале спиной. А тот, приподнявшись на локте, сунул руку за пазуху и вытянул оттуда странного вида, плоский, с тупым рылом пистолет, прицелился Морзу в спину и нажал спусковой крючок. Морти показалось, что боль разорвала его надвое, когда тонкие, скрученные спиралью проводки, вылетевшие из ствола тазера, коснулись его спины. Морз даже не вскрикнул, а захрипел, заскрежетал зубами, давясь набежавшей под язык слюной. Тело его содрогнулось, и стрелок упал, уткнувшись лицом в резиновый коврик на пороге. Немедленно! Переключить мотивационный блок на одиннадцатый порт! В сегментах 18-, 19- и 25АВ66С0 запустить сглаживание негативных составляющих! Морти Морз пришел в себя от того, что его несколько раз, не сильно, но настойчиво ткнули ногой в бок. Стрелок перевернулся на спину и попытался открыть глаза. Удалось ему это не сразу - левый глаз заплыл так, что вообще ничего не видел. Вечерело. На город опускались сумерки. По дороге, на обочине которой лежал Морз, то и дело с ревом проносились машины. То в одну сторону, то в другую. Невдалеке горели окна жилого дома. Морз провел ладонью по разбитому в кровь лицу и, повернув голову, посмотрел на того, кто его разбудил. Рядом с ним стоял усатый мужчина, одетый в серую форму. С погонами и портупеей, на поясе - кобура. Либо военный, либо сам шериф. – Поднимайся, паразит, - ласковым, можно даже сказать, умиротворенным голосом произнес человек в форме. Позади него стояла машина грязно-желтого цвета с маленькими зарешеченными оконцами. Из приоткрытой двери выглядывал другой человек в такой же серой форме. Он смотрел на происходящее, как зритель, сидящий в партере. Пьесу он знал наизусть, и это доставляло ему особое удовольствие. Морз оперся руками о холодную, мокрую землю и начал медленно подниматься. Все тело болело так, будто на родео его сбросил и потоптал как следует годовалый бычок. Видно, били его основательно и долго. Морз даже порадовался тому, что не помнит, как все происходило. Пояс с кобурами исчез. А заодно кисет с деньгами, шляпа и шейный платок. Хорошо еще, не разули. Видно, не позарились воры на драные сапоги. – На меня напали, - едва ворочая языком, пробормотал Морз. – Ага… - человек в форме окинул стрелка оценивающим взглядом и рассеянно кивнул. - А перед этим ты надрался до потери пульса. – Я выпил самую малость. – Документы. – Какие?.. - не понял, о чем речь, Морз. – Паспорт есть? – Нет. – А что есть? Морз развел руками. – Ничего… Были деньги, и те увели. Человек в форме сложил руки на груди, пальчиком подпер подбородок, улыбнулся. – И откуда ж ты такой взялся? – Издалека, - махнул рукой в сторону Морз. - Сам не знаю, как здесь очутился. – Ну, ясное дело, - улыбка человека в форме сделалась еще лучезарнее. - Нездешний. Деньги украли. Документы потерял… – Документов у меня не было, - уточнил Морз. – Ах, вот оно даже как. Без документов приехал. Ну, и что же нам теперь с тобой делать? – Я хочу домой, - устало пробормотал Морз. – Ну, хорошо, - человек в форме кивнул в сторону машины. - Поехали. – Куда? - не понял Морз. – Домой. Морз озадаченно прикусил разбитую губу и поморщился от боли. Казалось бы, вот как все просто. Садись - и тебя отвезут, куда нужно. Но отчего-то люди в форме не вызывали у стрелка доверия… Повысить уровень доверия на выходе третьего порта! …Быть может, потому что в голосе серого звучала насмешка?.. Или же сам город этот приучил стрелка быть постоянно настороже? – Вы же не знаете, где я живу. Повысить уровень доверия на выходе третьего, пятого и восьмого портов! – Ничего. Заедем к нам, сверимся с базой данных… Лживые речи. Лживый взгляд. Вышли из строя три из восьми сегментов, контролирующих уровень общей агрессивности. Протечка на уровнях TR-125-C, TR-125-T и TF-122-W. Ложь пропитала все кругом. Сочилась из сырой земли. – Нет, - сделал отрицательный жест рукой Морти. Он еще и улыбнуться попробовал, но получилось не слишком убедительно. - Я и сам доберусь… – Смотри, - недобро прищурился человек в форме. - Снова нарвешься на неприятности. – Да ничего. Битый уже. – Ну ладно, - улыбнулся серый. - Только не говори потом, что я тебя не предупреждал. Он, не оборачиваясь, протянул руку назад. Сидевший в машине напарник передал ему прямую черную палку. С широкого размаха, с оттяжкой, человек в форме ударил Морза палкой по левому плечу. Вышли из строя пять из восьми сегментов, контролирующих уровень общей агрессивности! Одиннадцатый порт не отвечает! Морз сдавленно охнул и едва не повалился на землю. – А я ведь тебя предупреждал, - ехидно улыбнулся серый и ловко крутанул палку в руке, готовясь нанести новый удар. Вышли из строя семь из восьми сегментов, контролирующих уровень общей агрессивности! Восьмой, десятый и одиннадцатый порты заблокированы! Согнувшись в поясе, Морти Морз кинулся вперед и по-бычьи боднул серого головой в живот. Тот коротко выругался и огрел Морти палкой по спине. Но стрелок даже не почувствовал боли. Расстегнув кобуру на поясе серого, он выдернул из нее пистолет и отпрыгнул назад. – Кончай дурить! - лицо серого вытянулось. - Отдай пистолет!.. Слышь, кому говорю!.. Серому удалось сохранить самообладание. Но прежней уверенности в его голосе уже не было. Пистолет был незнакомой Морзу конструкции. Непривычно маленький и почти плоский. Но каким-то образом стрелок моментально сообразил, как им пользоваться. Серый, что сидел в машине, тоже схватился за пистолет. Но Морти Морз оказался быстрее. Не зря ведь он считался одним из лучших стрелков на всем Западном побережье. Скинув предохранитель, Морз передернул затвор и выстрелил дважды, почти не целясь. Серый вывалился из машины, ткнулся головой в мокрую землю и замер, превратившись в бесформенный куль. Рядом упал его пистолет. – Это был честный поединок, - Морз перевел ствол пистолета на серого, стоявшего перед ним. - Если бы я не выстрелил, он бы застрелил меня. Ты согласен? – Да, конечно, - суетливо кивнул серый. Он уже сам, без приказа бросил палку, поднял руки вверх и, конечно же, готов был согласиться со всем, что говорил Морз. – Возьми пистолет, - стволом своего пистолета Морз указал на тот, что валялся на земле. – Зачем? - насторожился серый. – У нас с тобой тоже будет честный поединок. – Ты убьешь меня? – Если ты не окажешься быстрее. – Я не буду брать пистолет! - нервно затряс головой серый. - Слушай, давай поговорим как разумные люди… – Мы уже пробовали - ничего не вышло. – Но ты же не станешь стрелять в безоружного? - спросил серый. И замер. Ожидая, что скажет Морти. – Не стану. Улыбка облегчения скользнула по лицу серого. – Спасибо… – Рано благодаришь. Медленно, держа серого на прицеле, Морз обошел его по кругу. Остановился возле машины, присел на корточки и поднял с земли пистолет. – Слушай, я дам показания в твою пользу… Мы скажем, что это был несчастный случай… Или лучше - он сам застрелился! У него были проблемы дома, он мне сам говорил!.. – Держи! Морз кинул пистолет. Серый машинально поймал его. А когда понял, что совершил ошибку - огромную и, скорее всего, непоправимую, - было уже поздно. Шестой порт: блок! Третий порт: блок! Одиннадцатый порт: блок! Четырнадцатый порт: блок! Четвертый порт: блок! Всё! Приехали! – Что произошло?.. Сбой системы? – Система в порядке. – Тогда - что? – Мы его потеряли. – В каком смысле? – Он ушел в себя. И заблокировал все входы. – Но это невозможно! – Проверьте сами… Второй порт: блок! Восьмой порт: блок! Десятый порт: блок! Тринадцатый порт: блок! Первый порт: блок! – Как правило, весь тот негатив, что нас окружает, мы стараемся спрятать в подсознание. Делаем вид, что не замечаем его. Это нормальное свойство человеческой психики - иначе можно попросту свихнуться. Мы затеяли этот эксперимент для того, чтобы получить реальную картину действительности, очищенную от искажений, вносимых психологическими фильтрами. Мы создали довольно стройную, как нам казалось, систему ложных воспоминаний, базирующуюся на представлениях испытуемого о временах Дикого Запада. Почерпнуты они были, главным образом, из фильмов и книг на эту тему. Будучи введенными в сознание испытуемого, ложные воспоминания столкнулись с воспоминаниями истинными. В результате чего возник конфликт. Испытуемый почувствовал себя человеком, оказавшимся не в своем времени. – Для чего это было нужно? – Это вопрос не ко мне, а к заказчику. – Ваш заказчик… – Я знаю, кто мой заказчик!.. И вы тоже знаете. Так что не будем об этом. – Хорошо. Но поскольку доброволец, принявший участие в вашем эксперименте, находится в состоянии комы, я вынужден задать вопрос: что случилось? Эксперимент вышел из-под контроля? – Нет. – Подвело оборудование? – Все работало четко, как часы. – Программное обеспечение? – Никаких проблем. – В чем же тогда дело? – В самом испытуемом. – Проблемы с психикой? – Нет. Он просто не захотел возвращаться. Реальности он предпочел выдуманный мир. В который не желает никого пускать. Блок!.. Блок!.. Блок!.. Блок!.. Солнечный лучик, тоньше паутинки, прокрался в крошечную прореху в полотняном пологе, дотронулся до носа спящего, соскользнул к углу левого глаза и забрался под веко. Мортимер Морз звонко чихнул и проснулся. Он лежал в тени, на соломенном матрасе, положив голову на седло. Над ним был растянут полог, за краем которого сияло пронзительно чистое небо. И желто-зеленая прерия убегала за горизонт. Невдалеке были слышны голоса и удары топоров. Морз потянулся и вдохнул полной грудью. Привычно пахло сухой травой, свежераспиленным деревом, лошадиным потом и коровьим навозом. Морз на четвереньках выполз из-под полога, поднялся в полный рост и поправил пояс с двумя револьверами в кобурах. Мормоны, у которых Морти заночевал накануне, сообща строили дом. С него начнется новая улица нового города, у которого еще даже названия не было. – Как спалось? - приветливо улыбнулся Морзу седобородый Джошуа Линч, глава общины. – Как никогда прежде, - улыбнулся в ответ Морз. Морти и в самом деле отлично выспался, великолепно себя чувствовал, а потому не отказался бы от плотного завтрака. Бифштекс с кровью и парой чуть недожаренных яиц подошел бы в самый раз. – Идем, - коротко кивнул стрелку Джошуа Линч. О дурном сне Морти Морз решил никому не говорить. Зачем? Лучше просто забыть. И - все.