Шрифт:
А кто-то и при солнце, как во мгле…
Ведь люди тут живут обыкновенно,
По-разному, как и на всей Земле.
Никогда
И уже никогда не вернусь я домой.
Никогда не узнаю, что было бы с нами.
И уже никогда, никогда, Боже мой,
Не открою те двери своими ключами.
Пишу письмо
Пишу письмо с Прародины моей
На Родину, домой, где дома уже нет,
Где только прежней жизни долгий след
И много-много мной прожитых дней.
Пишу письмо на Родину, домой,
С Прародины, где дома еще нет,
Где только новой жизни первый след
Не вычерчен, лишь обозначен мной.
Пишу письмо. О чем? Да просто так,
Чтоб передать привет земле родной,
О том, как целовала первый мак,
Расцветший среди кактусов весной.
Как радовалась стайке воробьев,
Среди деревьев необыкновенных
(С необычайною красивостью цветов –
Больших и маленьких, цветных и белопенных).
Зимой здесь льются долгие дожди.
В пустыне это, право, благодать…
А жизнь обычна. Что о ней писать?
День. Снова день. И так стекают дни.
Все прекрасно
Иду уверенно и четко,
Как будто все тут, все по мне.
Пусть в сердце дробится чечетка,
Не проявлю ее во вне.
Все у меня прекрасно, милый,
Живу в своей родной стране.
А ты? Следишь ли за могилой?
Как клялся на могиле мне.
Или, все клятвы нарушая,
Живешь в своем беспечном сне?
Смеется женщина чужая
В теперь уже чужом окне.
А я за «тридевятым царством»,
За неоглядностью морей,
Не от беды, не за богатством,
По дикой дурости своей.
Обыкновенный
Какой же ты обыкновенный,
Любимый мною человек.
Как все смешливый и степенный…
Как все – не принял, не отверг…
Живешь, не тратя лишних сил,
Душе ни холодно, ни жарко,
И тех, кого ты приручил,
Тебе нисколечко не жалко.
Кого любил, тебя любя,
Зовут, протягивая руки,
Живут с тобою без тебя…
Живут в разлуке без разлуки…
А ты живешь как деревцо,
В полдневный зной приют давая,
И щедрых рук твоих кольцо
Открыто всем, не избирая.
Чем больше крона, тем щедрей,
Тем гуще тени благодать…
А мне уже твоих ветвей
Не ощутить… не увидать…
Мне увядать.
Устала
Острой гранью кристалла
Жизнь переставила метки.
Как я безумно устала,
Мыслей иссохли ветки.
Цель потеряла силу.
Все оказалось впустую.
Как я безумно тоскую.
Вижу свой дом… могилу…
Вижу тебя, родного…
Брата… своих друзей…
Улицы милого Львова…
Зелень лесных ветвей…
Вижу – не дотянуться,
Все за тем рубежом.
Родненький, мне бы проснуться,
Чтоб все оказалось сном.
Что ж, и жизнь – сновиденье,
Быстро стекает в ночь.
Годы в ней, словно мгновенья.
Чем тут можно помочь?
Зеркало
В Зеркале моей Души
Отражаются все лица:
Вот он Паж, а вот – Царица,
Чем они не хороши(?)
Мальчик-Рыцарь на Коне,
Фея, сладкая, в полете,
Темный Всадник на охоте…
В Душу лезут все ко мне.
Это – мой Мир, или чей?
Мне и больно и обидно,
Но меня почти не видно
В тихом сумраке очей.
Приспускаю мыслей шторы,
Приближаюсь я к окну,
Погружаюсь в тишину,
В синеве ища опоры.
В Зеркале моей Души
Отражаются событья,
Но связать их тонкой нитью
Слабой мысли не спеши.