В холе парковки, Алекс осмотрел своё отражение у зеркальной стены. Фы-ы-ы… Дрон начального уровня типа «козлик», хилые манипуляторы, дохлый аккумулятор, слабая оптика. Дизайн дрянь. Отстой короче, ни каких наворотов. И тотема нет. Одинокий, серый, неприметный. Может им ещё и дрона раскрутить? Индейская национальная изба называется фигвам.

Хватит стонать, сказал он себе. Не забывай, что ты, всё-таки, агент. Ну, пусть не спец… Может, так и должно быть?

Да-а-а… Вот он уже почти два года на Острове, и ни какой такой Службы Безопасности в глаза не видел. Видел военные патрули. Раз пять. Полиция не считается, они за Фактории редко выходят. Вот рейнджеров видел часто, общался с ними, и знакомые среди них есть. Даже в одной операции вместе участвовали. Был такой провальный штурм центра управления береговой артиллерией Второго Бастиона, с год назад. Он ухмыльнулся, вспоминая тот дикий бедлам, что творился в то время. Во, народу-то положили тогда!

И вот сейчас он агент Службы. И на нём нигде не написано, что он агент. Выходит агентом может быть любой. Неприятно, но об этом надо будет помнить всегда, чтобы не нарваться на агентов «головоглазов».

Вот только, есть ли они, эти, агенты «головоглазов», на самом деле? Если таким образом рассуждать, то везде будут агенты мерещиться.

Но, с другой стороны, Базука ведь ясно сказал — «найдём везде». А кто будет искать? И как? Объявления что ли по соснам развесят — «пропал дронер, звать Алекс, нашедшего ждёт вознаграждение»? Как это всё непросто оказывается.

И как-то по-другому стал видеться ему Остров. Ну, вот буквально только что, это была игра, очень интересная, со своими радостями и горестями, приключениями и опасностями. Но это была игра. И ничего более.

И вдруг — раз, и он уже не играет, а работает, а опасности приобретают очень неприятный оттенок. И совсем не ясно, как он должен работать.

Ну, хоть бы ему какую-то подготовку организовали, что ли. А то — «связи не будет», даже спросить не у кого. Если что…

А вот интересно, как с него работу спрашивать будут? Вот, например, мой старший механик в депо половину рабочего дня тратит на заполнение всякого рода электронных таблиц, где отражается буквально всё — кто, когда пришел на работу, кто какое задание получил, на сколько процентов с ним справился, сколько времени на обед потратил, сколько на перекуры, сколько больничный, сколько отпуск… Да, где-то полдня у него и уходит. Затем приходит инженер из отдела кадров, и они начинают вместе разбирать всё поновой. Каждая минута на учёте. Ни копеечки даром не заплатят.

Ну, вот он сейчас плюнет на всё и пойдёт своими делами заниматься. Кто докажет, что он не сачковал, а дело делал? Хотя… Я же в дроне. Наверняка весь мой трафик проконтролировать можно. Ну, записали же они мой рассказ Кузнецу. Может они и сейчас всё, что я вижу, записывают. И всё, что слышу. И чувствую. Идут же сигналы от дрона на обруч, и обратно. Хорошо, хоть не мысли.

Он передёрнул плечами — как это противно, чувствовать себя под тотальным контролем. Откуда-то всплыла фраза — «Всё в порядке, шеф, он у нас под „колпаком“!» Бррр…

Может, зря он так волну погнал? Нельзя было в горячке действовать. Ну, подождал бы недельку, может, и утряслось бы. А сейчас, всё. Влип. «Живыми от нас не уходят. От нас уносят. Трупы. Так что, берите, Билл, саблю, и вперёд, на штурм!».

О-о-о-о, какой бред! Всё! Хватит париться, пошли работать. Может, мне ещё понравится? Не будем падать до выстрела, а? Не будем. Вперёд, «Билл», на штурм!

Ладно, это всё лирика, а вот где мы находимся? В центре холла, под потолком, так, чтобы было видно, при выходе из стойл и при входе с улицы, висело информационное панно с надписью большими, светящимися знаками — «Добро пожаловать на парковку PR20!». Ага, вот мы где.

Он подошел к висящей не стене, красиво оформленной 3d-карте Острова. Парковка PR20, Южные Уделы. Двадцатый квадрат по букве R. Так, а нам надо в Среднеземье, в двадцать четвёртый квадрат по букве K. Возле неё и находится «Карчма» Корчмаря. Это более двух километров. Через минное поле, однако.

Ну, конечно же! Здешняя парковка и была построена для минокопателей. Он бывал тут несколько раз в начале своей карьеры в качестве островного дрона. Тут еще приёмка должна быть солидная. А ближний край минного поля, если срезать через сопку, метрах в двухстах. По тропе значительно дальше. Ни кто не будет строить капитальные сооружения в непосредственной близости от опасных объектов. И так, помнится, сюда осколки долетали, когда на поле что-то грохало. Так, а обходить это поле далеко.

Сзади щёлкнул замок стойла. Алекс обернулся, из коридора со стойлами вышел и, не обращая на него внимания, прошел на выход крутой, навороченный по самое нехочу, дрон с престижным корпусом типа «росомаха», с торсом «андроид-7», с изящными, но мощными манипуляторами, и с великолепной оптикой.

Алекс завистливо вздохнул, эх, моего бы дрона сюда. Я бы вмиг обернулся. Ага, сказало его второе «я», может тебе сразу и черного дрона подать?

А ведь, действительно, подумал он, какой бы это был шикарный дрон! Мечта любого дронера. Вот бы его поймать и приручить. Или подружиться. Да-а-а…

Так вот, входишь в сеть, соединяешься с модулем и говоришь: — «Привет, дронелло, как спалось?». А он тебе: — «Привет, хозяин! У меня всё путем — дрон начищен и блестит, а еще я тебе насобирал кучу дорогих артефактов».

Хотя нет, если подружиться, то конечно не «хозяин». А как? А так, дрон-партнёр, вот как. Он всё стоял у карты и, как выяснилось, разглядывал Западные Уделы, а если конкретно, то место, где мог обретаться этот его гипотетический дрон-партнёр.

Километров шесть отсюда, не меньше. Может быть, всё-таки, сразу рвануть туда, а? Ага, в таком драном корпусе, с таким драным аккумулятором только и «рвать». Нет уж, сначала надо добраться до Корчмаря, выкопать заначку, и проапгрейдить дрона. Сколько там у меня заначки? Бонов на сорок, от силы. Ну, хотя бы аккумулятор заменить, и глонас поставить, или джипиэску. А за парковку заплатить? А вот хрен. Пусть сами платят, а я за день обернусь, и поминай, как звали. Или за два.