Елизавета МАНОВА
ПОБЕГ
Было просто утро перед просто днем. Опять он увидел разводы на стенах, два шкафа, четыре сейфа, столы пустые и столы с бумагами, знакомые лица и знакомые вещи, кивнул без улыбки и сел на место.
На столе уже лежала тощая папка. Без надписи. Хэлан Ктар поглядел на нее с отвращением, чуть помедлил - и открыл. День начался.
Фотография и один-единственный листок, исписанный крупным почерком шефа. Даже так? Вздохнул, хмуро покосился на фотографию и стал читать.
"Майх Валар, 28 лет. Родители неизвестны. Воспитывался в государственном приюте, Т'онолаф, 10".
А не похож на приютского. Красивое лицо, дерзкое? Да нет, независимое, так точней. Бывал в переделках.
"Образование: среднее космическое училище Хафти. Профессия: пилот".
Тогда понятно. Хафти - известная ловушка для дураков. Единственное на Планете среднее космическое. Мечта всех мальчишек. А на Флоте-то пилотов без высшего не берут... ага, "Космические перевозки", Лобр и Юсо, три корабля за пять лет. Уже зацепка. Компания - дрянь, берет экипаж на один рейс. Если уже держат человека... "Холост". Удивили!
"К уголовной ответственности не привлекался". И все? Он злобно покосился на папку, взял ее и отправился к шефу.
Вайар Болу, глава отдела по расследованию убийств, сидел за столом и глядел в окно. За окном собирался дождь. Клочковатые тучи понемногу вползали на небо и сбивались на краешке в плотную пелену.
Хэлан с треском закрыл дверь, подошел, шваркнул на стол папку, и задумчивый взор шефа перетек на него.
– Эт-то еще что?
– спросил Хэлан.
Болу созерцал его, постукивая пальцами по папке. Заманчивое зрелище! Хватит трех слов: без особых примет.
Невысок, плотен, лысоват. Лицо, которое не запомнишь ни при второй, ни при третьей встрече. Что-то серенькое, тусклое, заурядное. Нечасто внешность бывает так обманчива.
– Садись, Хэл, - приветливо сказал Болу.
– Просмотрел?
Хэлан угрюмо пожал плечами.
– Вот именно, - грустно сказал Болу.
– Что?
– Надо добывать. Живым или мертвым.
– Ты это мне?
– Ну, Хэл! Я же не говорю... Прямо из личной канцелярии, понимаешь?
– Я-то понимаю. А ты?
Болу пригорюнился.
– Спустили. ИС-3. Если что... ну, сам не маленький.
Хэлан сердито молчал.
– Хэл, ну пойми! Тут главное, - он старательно зажал себе рот.
– И чтоб никто!
– Никто, никто... всегда никто. Кто в упряжке?
– Ну, индекс 3, считай, все службы. Слушай, Хэл, давненько ты им нос не утирал, а? Покажи им класс, а?
– Иди ты!
– сказал Хэлан - уже без злости.
– Хоть за что?
– Никаких сведений. Его хотели брать в грузовом порту на Гвараме, но он как-то ушел. Считают, что надо искать в Столице.
– Только в Столице?
– Не знаю, Хэл. В других городах как будто не бывал, жалованье не получил... да и не проходит нигде.
– Много и таких, которые не проходят!
– Вот и проверь, - ласково сказал Болу.
Хэлан нехотя взял папку и побрел к себе. Сел, вытащил фотографию, поглядел и швырнул на стол.
Майх Валар, 28 лет, пилот. Пять лет на гробах Лобра и Юсо. Астероиды и спутники Фаранела, на которые нет регулярных рейсов. Что мог натворить такой тип? Пьяная драка, контрабанда, убийство, самое большее. Третий индекс секретности, с ума сойти! Он покрутил головой, потому что не мог припомнить ничего такого. Министра пришили - и то дело по первому шло! Паршивая история.
Смутное предчувствие толкнуло в сердце, и Хэлан поморщился. Предчувствиям он верил, даже очень, но раз уже влип... Ладно, искать - так искать, черта с два на месте высижу.
Хэлан сунул фотографию в карман, папку в сейф, забрал ключ и ушел.
Контора Лобра и Юсо была в Аспа, когда-то почтенном, а теперь подозрительном районе. Центр давно ушел в Глаум, а с ним и приличные конторы, осталась только скорлупа - здоровенные, угрюмые дома в помпезном стиле начала века. Вот и этот был такой: тридцатиэтажная пирамида, увешанная надбитыми бетонными завитками. Склад мелких компаний и сомнительных обществ, муравейник шустрой нечисти, подбирающей крохи со стола государства. Когда-то Хэлан имел дело с "Космическими перевозками", но с тех пор тут сменилось все - от этажа до управляющего.
Этот был хилый, потасканный, со сладким лицом и бегающими глазами. Мошенник и трус. Тем лучше.
Вошел, нагло плюхнулся в кресло, мелькнул перед носом удостоверением. Привычный трюк. Всякая фотография так же смахивала на него, как он сам на знаменитого детектива.
– Хэлан Ктар. Отдел по расследованию убийств.
– ...Честь...
– пролепетал управляющий.
– Чем могу?
– Пилот Майх Валар, - уронил Хэлан, и рука управляющего полезла к видеону.
– Последний рейс "Звезды Надежды". Вся информация.