– А, ясно. Это она.

– Чувствуется, вы там из кожи вон лезете, - заметил Дерл.

Римо пожал плечами.

– Сами знаете, как это бывает.

– Это точно.

– Там, наверно, решили, что мне удастся разузнать что-то, что ускользнуло от нее. Одна голова хорошо, а две лучше.

– Даже если одна из этих голов принадлежит вам?

– Я бы сказал: особенно если одна принадлежит мне.
– Римо посмотрел на Дерла, и его темные глаза насквозь прожгли тайного агента.

Агент хотел было что-то сказать, но заглянул глубоко в глядевшие на него глаза и увидел там нечто, что не смог бы назвать, поэтому промолчал. Лишь по прошествии времени он осознал, что там увидел. Из глубины зрачков Римо на него смотрела сама смерть.

Агент Гавон в Атланте тоже мало чем помог. У него и в мыслях не было, что с Биллингсом может быть что-то не так, он не имел ни малейшего представления, куда тот мог исчезнуть, но был не прочь поболтать о мисс Лестер, которая была намного симпатичнее Римо.

– Высокая блондинка, - объяснил он.
– Явилась сюда и просто забросала меня вопросами. Но уж вопросы были поинтереснее ваших.

– Слушайте, - начал Римо - ему уже порядком надоели замечания по поводу его неполноценности.
– Она просто выполняет для меня посильную предварительную работу. А потом уже прихожу я и задаю вопросы по существу.

– Например?
– поинтересовался Гавон.
– Задайте мне хоть один настоящий вопрос по существу.

Римо ничего не приходило в голову. Наконец он произнес:

– Какой сорт пива пьет Бобби Джек?

– А это важно?
– переспросил Гавон.

– Еще бы! В нем ключ к разгадке. Итак, какой сорт?

– Он пил любое.

– Но было же какое-то, которое он предпочитал остальным.

– Безусловно. То, что похолоднее.

– От вас мало толку, - сказал Римо.

– Задавайте нормальные вопросы, - парировал Гавон.

Мустафа Каффир сидел в кабинете на верхнем этаже ливийского представительства, расположенного в старинном особняке в районе 60-х улиц Манхаттана. Слушая голос в телефонной трубке, он часто кивал, но выражение лица у него при этом оставалось кислым.

Глядя в окно на расположившееся внизу здание нью-йоркской полиции, он со странной радостью подумал о том, что представительство Ливии, чья внешняя политика строилась на лозунге "Смерть евреям", день и ночь охраняется полицией, содержащейся на средства нью-йоркских налогоплательщиков, а, как известно, именно в этом городе самый большой процент еврейского населения.

Тихо пробормотав: "Слушаюсь, господин полковник", - он повесил трубку и посмотрел на своего помощника. Как и Каффир, тот был одет в арабскую национальную одежду.

– Неприятности, Ваше превосходительство?
– спросил помощник. Это был худой мужчина и говорил он с естественной доверительностью, свойственной близким друзьям или любовникам, каковыми они с Каффиром давно являлись.

– Он ненормальный, - ответил Каффир, - он хочет организовать вооруженное вторжение на территорию Уганды, чтобы вернуть к власти Иди Амина. Он почему-то уверен, что угандийцы, все как один, выйдут на улицы приветствовать этого шута.

Помощник поджал губы и покачал головой.

Каффир хмыкнул.

– Все это было бы смешно... И вот этот идиот сосредоточивает силы на границе с Угандой.
– Он рассмеялся.
– Сосредоточивает силы. Ясно?

– Это просто смешно, Ваше превосходительство, - хихикнул помощник. У него были темные глаза и длинные слипшиеся ресницы. Кожа имела светлый оттенок, и весь он напоминал ярко раскрашенную куклу.

– Да, смешно, - послышался голос с порога.

Каффир повернулся на стуле и увидел в дверях американца - на нем были черные брюки и спортивная майка.

– Кто?..
– начал было Каффир.

– Меня зовут Римо. Я не займу у вас больше двух минут. В его присутствии можно говорить?
– Римо кивнул в сторону помощника.

– Кто вас пустил?
– возвысил голос Каффир.

Помощник потянулся к телефону, но Римо перехватил его руку, прежде чем он успел коснуться аппарата. Помощник отдернул руку и стал массировать ее, пытаясь унять боль. Болело так, словно он прикоснулся к раскаленной плите.

– Не смейте причинять ему боль!
– рявкнул Каффир.