Что же вы, куда вы?

Чьи это гипнозы,

Где эти удавы?

Хуже нет заразы!

Где сверкнет секира?

Озверели Музы

Бросили кумира,

Ничего не взяли,

Нет, не разорили!

Пышную кумирню

Даром подарили.

Но с какой цикутой

Этот скарб сравнится?

Что за гений лютый

В Музах коренится!

И к каким красавцам

Наши Музы мчатся,

Еле успевая

С прежними прощаться?

Что-то их не видно,

Что-то их не слышно,

В чьи объятья мчатся

Музы так послушно.

Горе, горе - сердцу,

Если Музам цену

Подглядит сквозь дверцу,

Уличив измену!

x x x

В моих ветвях - шептанье, пенье, свист,

Красот летучесть, и ползучесть безобразин.

Я расцветаю, если воздух чист

И даже если воздух гнил и грязен.

Я тень ращу и скапливаю свет,

По всей природе солнце рассевая.

Где нет меня, там благодати нет,

Там гладь безглазая, трясина вековая.

Кто много странствовал, тот радовался мне,

Мое зеленое увидев солнце в поле,

И обнимал меня наедине,

И целовал всегда по доброй воле,

И, боже упаси, не забывал,

И вечно слышал мой далекий запах

Кого бы в губы, в грудь ни целовал,

Каких младенцев ни баюкал в лапах.

Меня, меня он вызывал из тьмы,

В тоске хмельной забыться сном отчаясь!

И с ним вдвоем шумели, пели мы,

Всю ночь в обнимку на ветру качаясь...

Он сыновьям привил ко мне любовь,

И дочерям, и внукам устремленным.

Когда свернется в нем исчерпанная кровь,

Я развернусь над ним огнем зеленым.

Бессмертен тот, кто был в меня влюблен,

В глубокой тайне приближаясь год от года.

О боже, сколько у меня имен

Не только Музыка, Поэзия, Природа!..

СТРОФА

Косточкой вишневой

В мякоти заката...

Все, что стоит жизни,

Очень облакато.

Ю.Мориц

– -----

ВЕЧЕР ПОЭЗИИ

Никому не посвящается

I.

Старый лысый пупсик Другая половина

На пустой эстраде Сидит переживает,

Возле микрофона Что молодежь к поэту

Сладенько поет. На вечер не идет.

Полный зал старушек И обе половины

Чмокает губами, Все время ждут момента,

Смакуя этой лирики Чтоб наконец устроить

Горошек мозговой. Большой Аплодисмент!

Минут за тридцать-сорок Но что-то им мешает,

Ползала укачало Как мелкая зевота

Волною задушевной, Мешает объясниться

Пленительной, как сон. В пламенной любви.

II.

– Поэт, расскажите свою биографию!

– В три с половиной года

Я печатал стихи. На машинке.

Однажды, гуляя с няней

В летний день на Страстном бульваре,

Я увидел Огромные Ноги

Двести сорок восьмого размера!

На ногах стоял Человек

Неимоверного роста,

Был он с большой буквы

И очень звучал гордо.

Я подумал, что это памятник,

И стал на него карабкаться.

Но памятник левой рукой

Подхватил мою пухлую попку

И поднял меня, как на лифте,

В свою великанскую высь.

Это был совершенно живой Маяковский,

Он сказал:"А что-то в нем есть,

В этом кудрявом пупсике!

Какая-то искра божья,

Какая-то интеллигентность,

Возвышенная духовность!"

Об этом же говорили

Ахматова, Пастернак,

Репин, Куприн, Шаляпин,

Кустодиев, Капабланка,

Раневская и Заболотский,

Эйнштейн и Агата Кристи,

Ландау и Сименон.

Потом я ходил в кружок,

Где были одни поэты.

Они друг друга чехвостили,

Контузили и тузили

До полной потери сознанья,

До сотрясенья мозгов,

И, невзирая на лица,

Резали правду-матку,

Вонзали холеру в бок,

Всем говорили гадости,

Всех посылали на фиг

И смешивали с дерьмом.

По этой причине многие