"Я", возникшее случайно.

Страшно вам остановиться,

Чтоб в настигшей тишине

Пред незримым повиниться

И расплакаться втуне.

Вы живете все в движенье,

Мчась в бесцелье, как в загон.

Жизнь проходит в погруженьи,

Вас засасывает сон.

В хоре голоса не слышно,

И немею, видя как

Образ ваш далекий, пышный

Обрамляет ватный мрак.

Я молчу, лишенный силы

После хриплого надрыва,

Времени тупые пилы

Вас склоняют над обрывом.

Больно, что не докричаться

До сердец, плывущих вдаль,

Мне с потерей долго мчаться

В край, где плещется печаль.

В край пустынный, бесприютный,

Где не будет наших встреч,

Где в церквушках голых, мутных

Я зажгу Вас в виде свеч.

x x x

Зрачок от солнца гонит в тень,

Ему моргнуть, должно быть, лень,

Таращится он целый день,

Каля затылки.

Раскрытый неба страшный глаз

Не смотрит, -- косится на нас,

И му, уставши от проказ,

Стремимся в ночь.

Но свет с утра нас обжигает,

Трещит земля, изнемогает

И во вращеньи убегает

От злых лучей.

Когда же небо плачет тихо,

Снега ли, дождь, иное лихо, -

От кашля корчимся, от чиха

И ждем тепла.

Вот так вся жизнь в смешном движеньи,

С жарой ли, холодом сраженье,

Нас всех до головокруженья

Доводит небо.

x x x

Небесная живительная влага,

Рождая радугу,

На землю пролилась,

А здесь ушла в подполье,

В каналы и миазмы водостоков.

Последние из капель,

Сползая вниз по моему окну,

Как по щеке отвергнутой,

В десятый раз с тоскою

Вопрошали:

Зачем все это нам?

Зачем вообще мы были?

x x x

В моем саду среди других

Есть хризантемы, розы, орхидеи,

Их поливают бабушка и мама,

А я из лепестков варю варенье, -

С чаем -- оно прекрасно,

Без -- терпимо...

В моем саду среди других

Есть Каменный Цветок -

Огромный и ужасный.

Он ненавистен мне,

Но оттого

Цветет лишь с более улыбчивым упорством.

Он неподвластен засухам, поскольку

Его питают

Реки лютого ненастья...

С вареньем из орхидей

Он горек,

Без варенья -- яд.

x x x

Чуть оторвался, воспарил,

Покинув скорченное тело,

Я столько в жизни натворил,

Что справился и с этим делом.

Диагноз, химия, врачи -

Все позади, вернее, снизу,

Других, мой друг, теперь лечи,

А я прошел уж по карнизу.

Теперь по ветру я растерян

Туманным пеплом, дождь-душой,

И под могилку уж отмерян

Земной квадратик небольшой.

И все иначе... Как-то пусто,

Как не бывало на Земле,

Но ни письмом тебе, ни устно

Не передать того уж мне.

x x x

Скучнее не было б счастливого Ромео,

Сочувствуют, увы, погибшим,

И умерев, он сделал верный ход,

Сманив к местам событий

Два полчища зевак,

Болельщиков игры: "Монтекки-Капулетти".

А был бы жив -- и был бы скучен,

Не выжав ни слезинки.

Слеза идет на зов сестры, на зов крови и горя.

Да он и сам бы нам не стал кричать.

Зачем? Его Джульетта рядом.

Должно быть, счастье -- это заткнутые уши,

По-рыбьи ускользнувшая душа,

Ушедшая в свой маленький мирок,

Что вдруг назвался раем.

Все прочее вдали. Стучи -- не достучишься.

Итак... Свеча Надежды -- горит наедине с собой,

Поленья, хворост ей не нужны,

Как не нужно дыханье ветра.

Она лишь дразнит лепестком тепла и гаснет,

Едва мы объявляемся вблизи.

Так, описав словами чувство,

Мы лепкой форму искажаем,

А, искажая, губим. Человек,

Коль скоро мы ему подправить профиль

попробуем, -- не выдержит и сгинет...

И напоследок без морали: