– Спасибо, Андрюша.
– Шатилов механически кивнул.

– А теперь, - прищурился Бородин, - давай колись. Что за автомобильная катастрофа, кто это прелестное дитя и почему она здесь, а не в больнице?

Шатилов выдвинул ящик стола, достал пачку сигарет, вытряхнул две штуки, зажег обе и протянул одну другу. После всех этих манипуляций он ответил одной лишь фразой:

– Не знаю, Андрей.

Брови врача поползли вверх.

– Как так?

– А вот так, - усмехнулся Шатилов.
– Не знаю даже, как её зовут.

– Она тебе не представилась? А я достиг больших успехов. Ее зовут Марина, олух...

– Благодарю за информацию. Слушай, Андрей, временно оставь меня в покое, а? Тут какая-то странная история, сиреневый туман... Мы с тобой знакомы не один год, и честное слово, как только что-то прояснится, тебе первому...

Бородин испытующе посмотрел на Шатилова.

– Ну, ну... Желаю поскорее выбраться из сиреневого тумана.

– Может, все это и чепуха какая-нибудь.

– Ты госбезопасность, тебе виднее... Так я пошел?

– Не обижайся.

– Обижаются гимназистки. Пока... Звони.

– Вот ещё что, Андрей, - сказал Шатилов, когда Бородин уже перешагнул порог.
– О Марине... О том, что она здесь...

– Понял, понял никому. Могила.

Отсалютовав сигаретой, Бородин исчез. В прихожей хлопнула дверь.

Шатилов развернул кресло к письменному столу. С минуту он сидел, сцепив руки на затылке и тупо глядя на выключенный компьютерный монитор, потом встал и направился в спальню. Марина лежала на спине и ровно дышала с закрытыми глазами. Над правой бровью белела полоска пластыря. В тазике у кровати, в розовой воде плавали пустые ампулы с отломленными головками, окровавленные тампоны, ещё какие-то использованные медицинские причиндалы. Платье девушки валялось в углу - Бородин закутал её в любимый шатиловский плед. Вид скомканного платья напомнил Шатилову о том, что и его одежда мокра и грязна. Он подхватил тазик, поплелся в ванную. Медленно раздеваясь, он ощутил тяжесть в кармане куртки. Пистолет.

В магазине "Дженнингса" оставалось два патрона, но едва ли из него стреляли недавно - возможно, только двумя и зарядили. Шатилов положил пистолет на полку возле зеркала, влез под душ и с наслаждением зафыркал.

После душа он облачился в халат, отнес "Дженнингс" в кабинет и возвратился в спальню. Удобно устроившись в кресле у изголовья кровати, он смотрел на спокойное лицо Марины - просто сидел и смотрел, не пытаясь размышлять о ней и тем более выстраивать какие-либо гипотезы. Годы службы в КГБ научили его железному правилу: не делать никаких предположений при недостатке информации... Интересно, нашли уже потерпевший аварию БМВ? Там могли сохраниться отпечатки пальцев Шатилова... Хотя ливень, вероятно, их смыл, но в таких случаях никогда не знаешь наверняка.

Номер автомобиля Шатилов, разумеется, запомнил, но в инспекции дорожного движения у него знакомых нет... Вот напрасно он не обыскал трупы. Если не документы, то записные книжки могли бы обнаружиться, да и мало ли что другое.

Юрий Дмитриевич поймал себя на том, что рассуждает таким образом, словно ему поручено расследование инцидента на шоссе. Но он изначально не собирался ничего расследовать - найдя машину, хотел звонить в милицию... Не собирается и сейчас. Что бы ни рассказала ему девушка, он ни в какую борьбу за справедливость ввязываться не станет. Хватит, все, довольно было этой борьбы в жизни. Помочь - да, поможет в меру сил, если потребуется. Но не более того.

Марина зашевелилась и что-то прошептала во сне. Шатилов наклонился к ней, поправил плед. Девушка вздрогнула, заморгала спросонья.

– А, это вы...
– узнав Шатилова, она успокоилась.
– Я все ещё у вас? А где доктор?

– Доктор ушел. Вы у меня, все в порядке... Спите, вам надо спать. Еще лекарство действует.

– Я не хочу спать, - Марина рывком приподнялась на подушке.
– Вернее, хочу, но не могу. Как вас зовут?

– Юрий Дмитриевич.

– Я Марина Стрельникова... А вы часом не журналист?
– добавила она не то с надеждой, не то с опаской.

– Часом нет.
– Шатилов улыбнулся, подкладывая под голову Марины вторую подушку, чтобы ей не приходилось напрягать мышцы в полусидячем положении. Я обыкновенный гражданин, руковожу небольшой фирмой.

– А, вот как...
– протянула Марина, и снова Шатилов не разобрался в её интонации. Разочарование или облегчение?
– Юрий Дмитриевич, я хочу рассказать вам...

– Нужно ли сейчас, Марина? Потом расскажете, отдыхайте...

– Нет, - девушка тряхнула головой и сморщилась от боли.
– Сейчас. Мне страшно, я ровно ничего не понимаю... Юрий Дмитриевич, я меньше всего хочу впутывать вас в свои проблемы, даже совета никакого не жду. Я отлежусь и уйду... Придумаю что-нибудь... Но выговориться я должна, понимаете?!

Последние слова прозвучали как мольба об исповеди, и Шатилов не стал больше противоречить, а вместо того предложил заварить крепкого сладкого чаю.

– Спасибо, нет, - отказалась Марина.
– Лучше дайте мне сигарету...

Шатилов с сомнением поднял брови, но просьбу выполнил. Марина нервно затянулась несколько раз подряд.

– Голова кружится, - пожаловалась она, щелкнув ногтем по сигарете над поднесенной Шатиловым пепельницей.
– Юрий Дмитриевич, вам ни о чем не говорит моя фамилия?