Саша помотал головой, усваивая выпитое, и с уморительной беспомощностью развел руками:

– Ну что ж поделать?! Вот такое хреновое лето, Макс!..

– Да, еще этот паренек, режиссер с Мосфильма, звонил, - вспомнил Макс.

– Что надо?

– Деньги на кино просил, что ж еще?

– Дадим, какие проблемы?
– кивнул Саша.
– Творцам надо помогать... Все?..

– Угу... Ладно, я в машине.
– Макс поднялся, окинул взглядом прокуренное помещение.
– Окошко открыть?

– Не, мы и так задохнемся, - ухмыльнулся Белов.

Макс вышел. Саша задумчиво посмотрел ему вслед. Помолчал, о чем-то невесело размышляя, потом повернулся к осоловевшему Никитину.

– Лейтенант, а ты Валеру Филатова помнишь?
– вдруг спросил он.
– Да должен помнить!.. Ну?! Боксер, актер, каскадер... Он еще в кино много снимался?!..

– Н-н-нет...
– медленно покачал головой Никитин.
– А что?

– Да так...
– неопределенно пожал плечами Саша.
– Понимаешь, ведь все могло быть иначе, лейтенант!.. Мог быть и большой ринг, и вулканы, а стало... Стало так, как стало. Обидно...

– Да уж, не вернешь...
– грустно пробормотал милиционер.

Белов снова взял гитару и тихо, очень тихо, запел:

Не жалею, не зову, не плачу,

Все пройдет, как с белых яблонь дым,

Увяданья золотом охваченнынный,

Я...

Вдруг голос его дрогнул беспомощно, сорвался, и он умолк, низко опустив голову.

– Сань, ведь полжизни уже прошло... Полжизни...
– чуть слышно промолвил Никитин.

– Извини, брат... Я...
– Саша шмыгнул носом и протянул лейтенанту руку, в его голосе звенели слезы.
– Получается, что из-за меня вся жизнь у тебя наперекосяк пошла. Ты меня прости, брат, прости...

– Да я не в обиде, Сань...
– Никитин ответил ему крепким рукопожатием.
– Нормальная жизнь, что ты...

– Все! Вот в любой момент!..
– с хмельной пылкостью обещал Белов.
– Я оставлю тебе свой мобильник - звони... В любой момент! Все сделаю! Приеду любому башку оторвем на хрен!.. Ты мне веришь?..

Никитин кивнул и вдруг улыбнулся с загадочной хитрецой:

– Сань, а у меня для тебя сюрприз есть...

– Да ты что? Давай!..

Милиционер встал и, слегка пошатываясь, вышел в смежную комнатушку. Через минуту он вернулся с какой-то мятой бумагой. Торжествующе улыбаясь, Никитин, развернул ее перед Беловым.

– Узнаешь, а?

Саша пригляделся и ахнул - это была листовка из серии "Их разыскивает милиция" с его портретом. Та самая - из восемьдесят девятого года.

– Е-мое!..
– протянул он, расплывшись в улыбке.
– Ну и рожа!.. Бли-и-ин... Вить, подари мне ее...

– Не-е-е...
– ухмыляясь, покачал головой чрезвычайно довольный произведенным эффектом Никитин.
– Не могу, это ж память!

– Ну дай на время, я ксеру сниму и верну.

– Да у меня есть ксерокс...
– лейтенант вернулся в смежную комнату. Сейчас...

– Побольше сделай, - Саша пошел за ним следом.
– Штук пять... Или шесть...

Он вошел в комнатушку, где стоял ксерокс, и замер как вкопанный. Прямо напротив входа висел предвыборный плакат. На фоне строящегося дома был запечатлен мужчина в белой строительной каске. Его улыбающееся лицо как две капли воды было похоже на фас сгинувшего в Чечне опера Володи. В довершение всего, словно специально, чтобы рассеять все сомнения Белова, поверху плаката было крупно напечатано:

"Он воевал. Теперь он строит. Голосуйте за КАВЕРИНА!"

– Тебе сколько экземпляров?..
– Никитин повернулся к Саше и увидел его застывшее лицо.
– Что с тобой?

– Первый раз в жизни призрак вижу, - совершенно ошеломленно пробормотал тот.

Проследив за его взглядом, лейтенант повернулся к плакату.

– Ты что, знаешь его?
– спросил он.

– Трудно сказать...
– Белов стремительно трезвел.
– А куда голосование?

– Да в Думу довыборы, по нашему округу. А что? Достойный мужик, с биографией, - пожал плечами Никитин.
– Тоже в органах служил, потом Чечня, ранение, плен, госпиталь... Так тебе сколько экземпляров-то делать?

Не сводя глаз с плаката, Белый медленно покачал головой.

– Ни одного.

XV

Закончив бриться, Владимир Евгеньевич Каверин обильно смочил лицо одеколоном и с наслаждением похлопал себя своей единственной - левой ладонью по щекам. Просторная ванная наполнилась терпким ароматом ".Хьюго Босс". Каверин улыбнулся и подмигнул своему отражению.

Да, не зря он столько лет гнил в горах Чечни. Не зря якшался со всяким бандитским отребьем. Не зря стоял на карачках во время намазов и бормотал чужие молитвы. Все было не зря. Не будь всего этого - не всплыл бы он из небытия в Москве солидным бизнесменом.