Николас Блинкоу – популярный английский писатель, литературовед, журналист и редактор. Критики называют его романы «Кислотники» (Acid Casuals, 1995), «Манчестерская тусовка» (Manchester Slingback, 1998), «Белые мыши» (White Mice, 1998) и «Наркосвященник» (The Dope Priest 1999) современной классикой.
Хотя Николас Блинкоу провозгласил себя и еще нескольких писателей «новыми пуританами» и даже издал соответствующий манифест, его роман «Кислотники» сочетает в себе все признаки «модной» книги: наркотики, транссексуалы, насилие, убийства и закрученный сюжет.
Глава первая
– Да. Уже еду. – Амджад бросил радиотелефон на приборный щиток, и голос его дяди растворился в хлюпанье дворников и горячем дыхании вентиляторов «ниссана». Дождь не переставая лил весь день.
Когда Амджад принял вызов, он был в паре минут от бара «Уорп». Поворот на Грейт-Энкоутс-стрит – и заведение в пятидесяти ярдах перед ним. У входа какой-то парень скакал и дергался, как ненормальный. «Веселенькие пляски под дождем!» – подумал Амджад, очень надеясь, что это не его пассажир.
Такси прочавкало по грязи и остановилось. Открылись двери бара, и вышла женщина. Довольно высокая – на каблуках, голова прикрыта от дождя шарфом. Плясун открыл перед ней дверцу такси, и она скользнула внутрь, на акриловые тигровые шкуры заднего сиденья. Парень последовал за ней.
– Куда едем, шеф? – спросил его Амджад. Ответила женщина:
– Палатайн-Корт, пожалуйста. Это за онкологической больницей.
– То, что надо, дорогая. – Амджад включил счетчик и нажал на педаль газа.
В зеркало заднего вида он бросил взгляд на женщину. И по выговору, и на вид – точно нездешняя.
Амджад сразу догадался, что она иностранка, – еще до того, как женщина заговорила. Будь она англичанкой, выглядела бы иначе. Английские девушки любят естественность, а уж если накладывают косметику, то лопатой. Англичанка на ее месте просто не знала бы, что с собой делать, – с таким длинным худым носом и глубокими унылыми морщинами по обеим сторонам огромного рта. А эта пассажирка сотворила из себя прямо-таки красотку. На тигровых шкурах, закутанная в большой черный шарф и увешанная дорогими цацками, она вполне могла сойти за кинозвезду.
Может, она и знаменитость, кто ее знает. Может, она с телевидения – диктор или кто еще. Амджад не мог взять в толк, что она здесь делала и почему обнималась с этим играющим в молчанку парнем, которого явно подцепила в баре.
– Извините… Разрешите спросить – откуда вы, милочка? – обратился к ней Амджад.
– Из Америки.
На американку она тоже не была похожа. Амджад уже собрался задать следующий вопрос, но женщина опередила его:
– Зачем ты повесил четки на зеркало? На счастье? Они сохраняют в равновесии твою карму?
Амджад засмеялся и щелкнул по связке бусин, закачавшихся на лобовом стекле. Они должны были отводить от него беду и пока неплохо с этим справлялись – ни одной аварии за все время, что он за рулем. Ничего хуже нескольких «чайников», «поцеловавших» его «ниссан», с ним не случалось, и никто еще не пытался угрожать ему пушкой.
– Они защищают нас всех от опасности, киска.
– От опасности, – повторил парень.
Его твердый городской выговор – свистящее "с" и резко падающий тон на "и" – казался каким-то ненатуральным. Парень мог быть родом откуда угодно, только не из Манчестера. Наконец-то нарушил молчание – вероятно, решил обратить на себя внимание:
– Мы и так в безопасности: у меня хорошая карма – ее хватит на всех.
Парень определенно белый. Насчет женщины Амджад не был уверен. Но вроде и не черная. Точно не из Пакистана, и не индуска, не бангладешка, ничего общего. Он снова оглянулся, но парочка сзади целовалась.
Амджад помалкивал, пока не увидел впереди знак объезда.
– Похоже, придется ехать другой дорогой. Женщина и ее спутник оторвались друг от друга, чтобы взглянуть на полицейское оцепление. Район вокруг автовокзала был огорожен синими и белыми пластиковыми лентами, которые яростно трепыхались на ветру под дождем.
– Что случилось? – спросила женщина. Амджад пожал плечами – все что угодно: ИРА [1] , футбольные фанаты, драка, а может, облава в одном из пабов для геев. Парень начал вдруг рассказывать о гее, «мальчике по вызову», который месяц назад сиганул вниз со стоянки на крыше автовокзала. Амджад знал эту историю, но слышал, что самоубийством там и не пахло: просто парень накачался кислотой и решил, что умеет летать.
Автовокзал давно остался позади, а пассажирка все продолжала смотреть в окно. Когда Амджад встал на светофоре у Уайтвез-стрит, она спросила:
1
террористическая организация Ирландская республиканская армия
– А что стало с Центральным вокзалом? Парень ткнул пальцем:
– Вон то здание? Это Б-МВЦ, Большой Манчестерский выставочный центр… – Он замолчал на полуслове. – Так ты знаешь Манчестер?
Она ответила:
– Да, знаю. Хотя давно здесь не была.
– Могу точно сказать, как давно: Б-МВЦ построили десять лет назад.
Амджад остановил машину в глухом переулке за христианской больницей, и красотка заплатила по счетчику, добавив чаевые. Разворачивая свой «ниссан», Амджад видел, как она вставляет ключ в замок. Парень скакал по луже и задирал к небу голову, подставляя лицо под дождь. Он опять плясал. Совсем свихнутый, не иначе.