Зелёная земля себя даруетвсему, что зреет, золотеет и желтеет:полям, зерну, листве и лепесткам,но стоит только осени поднятьсяи развернуть пространств своих знамена,я вижу в ней тебя, и волосы твоиструятся, разделяясь на колосья.Я вижу монументы старины,их древние, ободранные камни,но, если я к их шрамам прикасаюсь,я чувствую твоё живое тело,и, потрясённый, кончиками пальцевя узнаю твою пылающую сладость.Когда я прохожу среди героев,совсем недавно щедро награждённыхземлёй и порохом,за ними вдруг, немая,идёшь своими мелкими шагами.Была ли ты иль не было тебя?Мы вырывали старые деревья,которые расти уже не в силах,смотрел я на измученные корни,и мне почудилось, что ты выходишьи на меня глядишьиз жаждущих корней.Когда приходит сон и валит с ног,чтоб унести меня в своё безмолвье,является огромный белый ветер,который разрушает сновиденья,и с них слетают листья, как ножи,и каждый нож меня до крови ранит.И каждая пылающая рананапоминает формою твой рот.
