Родина, клянусь, ты прорастешь из пепла,цветок неистощимых вод.Из твоего рта, измученного жаждой,вылетят лепестки хлеба.Проклятье пришедшим на твою землюс топором и жалом,выжидавшим часа, чтобы открыть дверьнаёмникам и марокканцам.Дайте лампу, глядите:земля пропитана кровью,кости обглоданы огнём,это — одежда Испании.Проклятье невидящим,слепым,принёсшим родиневместо хлеба слёзы.Испания, бедная по вине богатыхБедность была для Испании, как чадные подмостки:камни, навороченные ручьём беды,нераспаханная целина,запретные кладовыес оловом и лазурью,утробы и ворота, запечатанные наглухо.Их сторожили:люди в треуголках с ружьями,священники, похожие на печальных крыс,толстозадые прислужники короля.Суровая Испания, край сосен и яблонь,твои господа запрещали тебесеять хлеб, тревожить руду, покрывать коров.Ты должна была жить могилами,ходить на паломничество к святому Христофоруи приветствовать американских макакиз «приличного общества».Не стройте школ, не скребите плугом кору земли,не собирайте зёрен счастья,молитесь, скоты, молитесь!Вас поджидает толстозадый бог:«Хлебай похлёбку, брат во Христе!»
