Ваня не ответил. Он только пожал одним плечом, глядя при этом в сторону. И он крепко держал папку обеими руками, словно у него кто-то хотел ее отнять, а он не желал отдавать.

– Видишь ли, твой отец был человек увлекающийся… – мягко сказал Станислав. – Он был идеалист и даже – мистик. Сам-то он считал себя крутым прагматиком, и всячески это подчеркивал, но это было не так. Совсем не так. Он Гумилева любил. Николай Степановича. Любил читать «Капитанов», вслух, с выражением… У него глаза загорались, и голос садился от внутреннего восторга, когда он выговаривал: «Но в мире есть иные области, луной мучительной томимы. Для высшей силы, высшей доблести они вовек недостижимы…» Он читал тебе «Капитанов»?

– Да. И «Старый бродяга в Аддис-Абебе…» читал. И «Шестое чувство»…

– Он был очень доверчив. Он выбирал человека, которому хотел верить, и верил ему уже бесконтрольно и до конца.

– Зачем вы мне это говорите?

– Я не хочу, чтобы ты верил каждому слову в записках твоего отца.

– А я и не верю. Каждому слову.

– Правильно. Правильно поступаешь.

Но он, конечно, верил. Каждому слову. Что ж, это было только естественно. И это могло оказаться даже полезным.

– Как погиб отец, ты знаешь? – спросил Станислав.

– Да.

– Это был несчастный случай, как ты полагаешь?

Ваня впервые поглядел ему прямо в глаза.

– Я думал, ВЫ мне скажете, что это было.

– Несчастный случай, – сказал Станислав решительно.

Если человек отправляется по грибы на Карельский, на озы реки Волчьей, и пропадает там, и через неделю его находят под обрывом, в кроне сосны, где он висит, застряв головой в развилке самой мощной ветви этой кроны… Сорвался с края обрыва, провалился сквозь крону и насадил себя на эту развилку «зебрами» своими с такой силой, что только чудом не лопнула у него от удара шея… Конечно, несчастный случай. ПЕРВЫЙ РАЗ В ЖИЗНИ пошел человек по грибы, и с таким вот результатом. Случай. Разумеется. Несчастный.

– Ты помнишь, кого отец назвал… в самом начале рукописи, помнишь?

– Да. Александр Гуриков. Сергей Жукованов. Марлен Косоручкин.

– Правильно. Так вот названные лица в органах не работают. Я проверял специально, нет там таких… – Станислав сделал паузу. – Уже давно нет. Несколько лет. А этого… Жукованова… уже и в живых нет. Совсем.

Ваня ничего на это не возразил, только губами шевельнул беззвучно. Однако, у него явно была своя точка зрения по этому поводу.

– Ну ладно, – сказал Станислав. – У тебя, кажется, была просьба ко мне?

– Да. Я хочу работать у вас.

– Вот как? И что ты умеешь?

Снова пожатие плеча – неопределенное и почти застенчивое. Но и вызывающее одновременно.

– Убивать.

Станислав позволил себе тихонько присвистнуть.

– И где ты этому научился?

– Нигде. На улице.

– На улице ничему хорошему не научишься, – сказал Станислав.

(Он вдруг вспомнил маму – она стояла с мокрой тряпкой в руке – мыла пол – и не пускала его во двор. Он сказал какую-то дерзость в ответ на эти ее слова, она хлестнула его тряпкой по лицу и проговорила тихо: «Иди. Ничтожество.» Он пошел и до темноты торчал с огольцами в вонючем тоннеле дворовой арки, но почему-то не было больше никакого удовольствия в этом торчании. Что-то с ним произошло. Что-то изменилось решающе. Стало не интересно. Улица перестала привлекать его… Он переменил друзей и вместе с ними – систему ценностей. Он перестал курить и стал читать… Слова оказывают на нас действие непредвиденное и непредсказуемое. Как и книги, впрочем…)

– Прости, что ты сказал? – переспросил он.

– Я сказал, что я и не говорю, что это хорошо. Вы спросили, что я умею, я – ответил.

– Да. Понимаю. Однако, я замечаю, что ты по-прежнему невысокого обо мне мнения. Почему ты, собственно, решил, что мне понадобится умелый убийца?

– Не знаю.

– Мне не нужны умелые убийцы. Я ведь сам – умелый убийца. Не так ли?

Ваня не ответил. Он кусал себе нижнюю губу и был пунцово-красен. Странный мальчик. Похоже, у него – здоровенная дырка в душе. И не заживает. Не рубцуется даже. Некроз души. Это мы понимаем…

– Я совсем не невысокого о вас мнения, – сказал Ваня. – Это все было когда-то. Давно. Все с тех пор переменилось. Я же вижу…

– Ладно, – сказал Станислав. – Убедил. Я приму тебя на работу. Но при одном условии. Ты отдашь мне недостающие страницы записок…

– У меня их нет…

– Причем – все. И те, что в самом конце, и те, которых не хватает в середине.

– Нет у меня ничего… – Теперь он побледнел, даже губы стали у него серо-голубыми, и только два пунцовых пятна остались на лице, почему-то – на лбу.

– Я все понимаю, – сказал Станислав. – Отец наверняка там тебе пишет, в самом конце, в постскриптуме: не показывай этих записок ЕМУ, незачем ему знать, что тебе о нем известно, а что нет. Но ты рассудил по-своему. Тебе показалось правильным, чтобы я знал, какие интересные вещи известны тебе про меня… Но тут есть два обстоятельства.

Он замолчал и принялся раскуривать новую сигару. Ваня ждал. Естественно. А что ему еще оставалось делать? Встать и гордо уйти? Нет, это было исключено. Этого он позволить себе не мог.