Шрифт:
Из книги
«Пантеон курьёзов», 1979
Сатир
Греческие боги
Антей
Три грации
Прометей
Богиня правосудия
Прокруст
Дионис
Трон Гефеста
Наяды
Кентавр
Клио
История — бабёнка разбитная
Где ты, Одиссей?
Гипнос
Музейный пол шлифуют ноги,С годами вытерли тропу.Но равнодушно смотрят богиНа разноликую толпу.В глазах у Зевса отрешённостьИ государственный масштаб…Грудь Афродиты обнажённойВскормить младенца не смогла бВнимает сладким звукам лирыСам лучезарный Аполлон…И только острый взгляд сатираНавстречу людям устремлён.Да, у сатира нет фигуры,Как у прекрасных, гладких див(Стоят три мраморные дуры,Его собой загородив!).Его ценители ругаютЗа «негативный», желчный вид,Мамаши им детей пугают…А он хохочет без обид.Когда его зовут уродцем,Он ухмыляется хитро.И потому лишь зло смеётся,Что слишком верует в добро!
Вот уже тысячу лет царствует Зевс на Олимпе.Сонмом богов окружён, смотрит на землю с небес.Рядом сидят — Аполлон, как референт по искусству,Трудолюбивый Гефест и плутоватый Гермес.Боги тревожно молчат — мрачен сегодня сын Крона!Изредка кто–то икнёт да шепотком в тишинеДразнит Арей, бог войны, мира богиню Эйрену:Чертит железным копьём двух голубков на стене.Зевс бросил взгляд на богов:— Ишь разлеглись, лоботрясы!Снова за всё лишь один должен держать я ответ?!Ну–ка, дыхни, Дионис! Что ты там скрыл под хламидой?Будто в харчевню пришёл, а не на высший совет!Вот уже тысяча лет!… А на земле нет порядка,Люди плодятся, живут… Режут друг друга затем!Тот вместо жертвы богам тащит домой полбарана,Этот втирает очки… Разве усмотришь за всем?Ваза с дарами добра ныне уже опустела.Стали от Зевса тайком воду в неё доливать…— Как же наставить на путь весь этот мир многоликий?! —С амфоры страха Кронид в гневе срывает печать!Боги, увидев сосуд, головы в плечи втянули,Вмиг подобрав животы, подняли руки потом.Зевс, усмехнувшись, изрёк: «Принято единогласно!»Молния номер один — «О благонравье людском».Следом приказ номер два — «Об уваженьи к закону».Хитрый лабазник Гермес не поперхнулся едва.Зевс мечет стрелы вокруг и потрясает эгидой.— Номер семнадцать! — кричит. — Молния номер сто два!…Небо пылает огнём. Слышатся грома раскаты.Отблески огненных стрел пляшут на чёрной скале…А под скалой гончары вновь пропивают получку,И, откликаясь громам, хохот идёт по земле.
Антеев дар живёт в Афоне:Земли коснулся и — здоров.С похмелья выспался в газонеИ вновь на подвиги готов!
Три юных грации влюблённоЩебечут в трубку телефона.Как восхитительно опасныИх позы около стола…Всё это было бы прекрасно,Когда б не срочные дела!
Электротехник ПрометейТаскает лампочки с завода:Для домочадцев, для гостей,Друзей… Короче — для народа!
Хоть и строга богиня с виду,Есть боги выше и постарше!И состоит при них ФемидаПорой обычной секретаршей.
Прокруст возглавил выставком.С тех пор скульптуры и картиныНеутомимо день за днёмОн обмерял своим аршином.Найдёт нехватку — дотянуть!Там лишку выявит при сверке…— Убавить лоб!— Прибавить грудь!И всё и вся — по средней мерке,И ни на йоту свыше чтоб!Рабы крушили мрамор хмуро…И мы глядим, наморщив лоб,На безголовую скульптуру:Кто? Почему?…Сквозь толщи летНе видно слёз, не слышно хруста…Порой искусство носит следМировоззрения Прокруста.
Бог виноделья ДионисЛукав, как всякий небожитель:Сам напоит, толкая вниз,Сам обеспечит вытрезвитель!
Где тот волшебный трон Гефеста,Сойти с которого сил нет?Да вот уже немало летИм служит прибыльное место,Высокий пост, большой оклад…Иной дела давно треножит,А сам с «престола» слезть не можетИ ждёт, когда дадут под зад!
Перевелись в ручьях наяды.Виной тому не атеизм:В ином ручье так много яду,Что не выносит организм!
За всех трудился весь свой век.Вся жизнь — чужая ноша…Наполовину — человек,Наполовину — лошадь!
Муза истории Клио, следуя моде капризной,Юбку обрезав, спешит в мини–хитоне на бал.Завтра одежды свои станет носить наизнанкуИль перекраивать вновь… Как продиктует журнал!
История — бабёнка разбитная.Капризов у неё — невпроворот!И даже прорицатели не знают,Куда она наутро повернёт.У этой сумасбродной старой дамы —Цирюльников огромная семья.У всех своя косметики программа,У каждого история своя.Одни её рисуют в папильотках,Другие — во фригийском колпаке…И всё, что не подходит, тут же чёткоСтирается, как буквы на листке.Всегда в ходу румяна и белила…Так пишутся солидные тома.Зато она и выглядит премило,И смотрит, словно истина сама!Ну, истина, пожалуй, слишком громко.В ней этих самых истин не одна:Матрона — Клио, Клио — экономка,Кокетка — Клио… Это всё она!
Писем невостребованных стопы…Штампы городов России всей…Убежав от верной Пенелопы,Где теперь шабашит Одиссей?!
Зевс на Олимпе своём,Гипносу тоже подвластен.На ночь подсунет бог снаСамый помпезный отчёт,Зевс почитает, зевнёт…И, улыбаясь от счастья,Чмокает сладко во сне,Словно пустышку сосёт!