Шрифт:
– Интересно, неинтересно… Мой товарищ как сыр в масле катается. И очень давно зовет к себе.
– Ну а с какой радости он предложил тебе партнерство? – удивилась Марина. – У тебя ни экономического образования, ни денег…
– Об этом я и хотел с тобой поговорить. – Сверкнув белыми зубами, он подался вперед.
Заглядывал в глаза Марине, как желающий поиграть щенок, и от этого напряженного взгляда ей стало немного не по себе. Антон старался держаться расслабленно, но ее-то не проведешь…
– Если бы ты одолжила мне десять штук, вопрос решился бы сразу! – возбужденно воскликнул Антон. – Ну или хотя бы восемь.
– У меня нет таких денег, – медленно проговорила Марина.
– Ясно, – разочарованно вздохнул он, – нет, ты только не подумай, что я расстраиваюсь… Марин, правда… Но я почему-то решил…
Что-то прикинув, она решилась.
– Восемь штук не дам, – Маринин голос обрел свойственную ему деловую холодность, – у меня есть три. Остальное возьмешь в кредит.
Он радостно вскинул глаза.
– Но это же просто замечательно! Мариночка, ты ангел!
Вздохнув, Марина щелкнула замочком сумки. Она предпочитала пользоваться кредиткой, но наличные на всякий случай тоже возила с собой. У нее было как раз три тысячи. Что ж, цена не так высока, учитывая тот адреналиновый кайф, который он ей подарил.
А что, это даже к лучшему. Болезненная прививка от романтичности. Жизнь возвращается в привычную колею. За эмоции и качественный секс надо платить. Если платишь, то тебе есть с кого требовать.
Антон не удержался – пересчитал купюры вспотевшими от волнения пальцами. Казалось, ему не верилось, что она согласилась так легко. Он что-то пробормотал о какой-то мифической встрече, предложил поймать для нее такси, и Марина поняла: боится, что она передумает и попросит деньги обратно. Хочет побыстрее от нее отделаться. Что ж, так даже легче.
Простились они сдержанно.
Вечером Марина вернулась в Москву. Подтянутая и строгая, в темно-синем брючном костюме. Волосы, которые еще вчера ерошил соленый влажный ветер, были заточены в невидимый плен лака сильной фиксации. Сгоревший нос замаскирован бледной тональной пудрой, в руках, как всегда, макеты, графики, верстки, сырые и отредактированные статьи…
– Марина Петровна, – улыбнулась ей Олечка, младший корреспондент, – от вас жасмином пахнет… Это так романтично.
На улыбку она не ответила. Стряхнула с себя смущенный Олечкин взгляд, точно пепел с тлеющей сигареты.
– В вашем возрасте, Ольга, не стоило бы столько мыслей отводить романтике. А то сами не заметите, как карьера пойдет под откос.
Оля кивнула и пробормотала нечто невразумительно-извинительное. Сама она была девятнадцатилетней студенткой факультета журналистики и втайне от всего мира мечтала когда-нибудь стать как минимум главным редактором глянцевого журнала. Проводив восхищенным взглядом удаляющуюся по-балетному прямую спину Марины, Олечка подумала, что вот с кого ей следует лепить свою жизнь. Молодая, уверенно стоящая на ногах, никогда не унывающая, настоящий профессионал, богатая, красивая, счастливая.
Какая женщина!
4. Веганы
«Здоровая пища – для скучных старых дев», – говорит обычно моя подруга Лера, а потом мы с ней заказываем пиццу размером с колесо грузового автомобиля.
Да, нам по тридцать два года, мы не сидим на диете и считаем, что жировые складочки на талии хоть и выглядят досадно, но все же никак не могут помешать женскому счастью.
И все-таки иногда мы с ней наведываемся в ресторан здоровой вегетарианской пищи «Джаганнат», что на Кузнецком Мосту. Не столько для того, чтобы полакомиться пельмешками с тофу, а скорее ради того, чтобы поглазеть на аборигенов, в большинстве своем весьма занятных персонажей.
Такое впечатление, что ты попала в другое измерение, – что-то вроде расслабленного пляжа или буддийского храма посреди пыльного города. Бритоголовые девушки с пустыми ясными глазами, мужчины со спутанными волосами, заплетенными в дреды. Юноши в гавайских рубашках и грубых ботинках. Загадочные женщины с опасной чернотой в глазах. Смешливые девчонки в гремящих индейских бусах.
Именно там я познакомилась с мужчиной, который чуть было не разбил мое сердце, – с Лавриком.
Вот как дело было.
Вволю натрескавшись соевого паштета и вареного шпината, мы смаковали самый правильный зимний напиток – чокоатль – какао с ванильным сахаром, медом и жгучим красным перцем. Горячее пряное тепло крошечными шаровыми молниями гуляло по пищеводу, и мы говорили о любви. Точнее, о ее катастрофическом отсутствии.
И вдруг Лерка, выпучив глаза, наклоняется ко мне и шепчет:
– Ты только взгляни, как он на тебя смотрит!
– Кто? – удивилась я.
– Блондин за угловым столиком.
Я обернулась и вздрогнула – меня сверлил взглядом мужчина, похожий на Иисуса, каким его представляет себе человечество. Загорелое, чуть удлиненное лицо с высокими, четко очерченными скулами, ясные голубые глаза с мудрой грустинкой, спутанные белокурые волосы, доходящие до плеч. Поймав мой взгляд, блондин улыбнулся. О нет, это был не безликий американизированный смайл! Так, легкий намек на улыбку – уголки тонких губ дрогнули, и словно солнечный зайчик пробежал по его лицу. Не знаю почему, но мне вдруг стало жарко. Я отвернулась и расстегнула пиджак.