— Он просто испугался…

— Он испугался тюрьмы. А вы испугались того, что останетесь одна, без средств, с вечным клеймом… Вам, Софья Павловна, страх заменил любовь.

Юрий Дмитриевич прошелся по кабинету, заложив руки за спину.

— Не обижайтесь на мой тон — право слово, я уж с вами и так и этак, а вы все свое: отпустите да отпустите. Это же не извозчик: сказал лошади «Тпру!» — и готово. — Он снова вздохнул. — Вы давеча не ответили на мой вопрос: вы чувствуете подозрение к себе?

— С первого момента, — отрешенно ответила гостья. — С самого первого дня. Там ведь умнейшие люди, очень образованные и ученые конспираторы — пожалуй, даже получше ваших… Чему вы улыбнулись?

— Когда?

— Сейчас. Вы будто обрадовались тому, что мне не верят.

Он мысленно поежился: дамочка, сама того не ведая, ударила в точку.

— Вы просто неверно оцениваете обстановку, милейшая Софья Павловна. Подпольщики ощущают, что кто-то в их окружении работает на Департамент, однако их подозрения не имеют в виду никого конкретного. За последнее время провалились два крупных теракта, арестованы четыре боевика, разгромлена лаборатория, где готовили взрывчатку… Конечно, они не могли не насторожиться. Но вам беспокоиться нечего.

— А арестованные? Что они, отказываются говорить?

Ниловский будто не услышал вопроса. Не станешь же объяснять, что из четверки, взятой при подготовке взрыва на конспиративной квартире генерала Курлова, в живых остался только один человек, который сейчас пребывал в психушке под усиленным надзором. Остальные трое были мертвы: двое скончались в застенках, не выдержав пыток, третья, девушка из известной дворянской семьи, покончила с собой в кабинете следователя.

— Мы не стали вербовать вашего мужа, Софья Павловна, потому что — вы правы — товарищи раскусили бы его в два счета. Они используют его как денежный мешок — не более того. Революция, дорогая моя, требует очень больших денег. Поэтому Вадима Никаноровича хоть и подозревают, но не трогают. А вас…

Он сделал паузу. Она подняла бледное лицо, губы приоткрылись, в зеленых глазах плескалось обреченное ожидание.

— Вы слишком женщина, Софья Павловна. Вы вся — вслед за мужем, куда он, туда и вы. Вы не способны жить одна, не способны на собственное мнение. Поэтому — по определению — не способны быть агентом охранки. Так они думают.

— Но я веду себя нервно. Я оглядываюсь по сторонам, когда иду по улице. — И вдруг, без всякого перехода, она произнесла: — Можно вас спросить?

— Да, — рассеянно отозвался он.

— «Челнок» — кто это?

Она увидела, как собеседник дернулся, будто от удара током.

— Почему вы спросили?

— У вас на столе я случайно увидела донесение — оно было подписано этим псевдонимом. Он тоже ваш агент? Как и я?

Ниловский встал, давая понять, что аудиенция окончена.

— Есть хорошее правило, милейшая Софья Павловна: знать следует ровно столько, сколько необходимо. Лишняя информация порою сильно сокращает жизнь.

— Жизнь, — горько повторила она. — Лгать, изворачиваться, бесконечно оглядываться, проверяя, нет ли слежки, составлять донесения по ночам… Господи, как ужасно!

Уже подавая женщине шубку в прихожей, он спросил:

— Мне известно, что в этом месяце, к годовщине расстрела демонстрантов на Литейном, Боевая организация запланировала три террористических акта. Два из них благодаря вам были взяты под контроль. А кто намечен третьим?

— Не знаю, — удивилась она. — В моем отчете говорится о двух актах. Кто вам сказал, что их намечено три?

— А разве нет?

Она пожала плечами:

— Вы мне не доверяете?

— Просто уточняю. — Он открыл дверь.

Женщина спустилась по лестнице — он, стоя в дверях, слышал стук ее каблучков. И безмолвно ругал себя за беспечность. Чужое донесение на столе, на зеленом сукне («Милостивый государь! Довожу до Вашего сведения…»). Лист бумаги, исписанный мелким, словно бисер, наклонным почерком — таким пишут обычно эмансипированные дамы или истеричные юные поэты, сочиняющие свободолюбивые оды и доносы на собратьев по перу… Внизу стояла подпись «Челнок». Надо думать, недавняя посетительница, бросив случайный взгляд на стол, обратила внимание сначала на чужой почерк, потом — на чужую подпись. Это был промах. Второй промах Юрий Дмитриевич допустил, когда вышел на лестницу: могли бы и выстрелить сразу, с темной площадки. Или бросить бомбу — в освещенном дверном проеме он представлял отличную мишень… Эх, Софья Павловна, Софья Павловна!

Она знала о готовящемся покушении — третьем по счету. Знала, кто должен был пасть его жертвой. И даже то, что акция была намечена на ближайшие сутки (возможно, на сегодняшний вечер).

Она с трудом вышла из подъезда и встала без сил, прислонившись спиной к стене, глядя на ряд мрачных серых домов, слушая, как большие круглые снежинки опускаются на мостовую и тают в черной воде у каменного причала… Следовало бы поднять повыше воротник и спрятать озябшие ладони в муфточку… Но нет, она дышала полной грудью, подняв бледное лицо к небу и шепча молитву одними губами.