Шрифт:
— Вы нас с кем-то путаете, — улыбнулся Сергей Борисович. — Мы не имеем отношения к криминалу. Тем не менее хорошо, пусть будет сорок два процента.
— Договорились.
— Мне понадобится ещё день, чтобы всё обдумать, взвесить и принять окончательное решение. Завтра я вам позвоню.
— Отлично. И последняя просьба. Независимо от того, какое решение вы примете, постарайтесь, чтобы о нашем разговоре знали как можно меньше людей.
— Договорились.
Константин Георгиевич поднялся, протянул руку. Сергей Борисович пожал её, хотя и несколько суховато. Позвал:
— Володя! — В дверь заглянул давешний молодой человек. — Проводи нашего гостя до машины.
Мафиозо уже знал, что согласится, но он всегда следовал старому правилу: никогда не говори «да» сразу, каким бы заманчивым тебе ни казалось предложение.
У дверей Константин Борисович остановился и улыбнулся:
— До завтра. Приятно было с вами поговорить.
— До завтра, — ответил мафиозо.
Глава 1
— Вы же все знаете, все видели своими глазами. Зачем ещё раз копаться в… Нет, мне несложно. Только очень тяжело говорить. И вспоминать, конечно, тоже тяжело. Это всегда трудно: вспоминать о том, чего никогда не сможешь вернуть…
«Говорят, что, когда в твоё тело входит девятимиллиметровый кусочек железа — пуля, перед глазами проносится вся жизнь. Я всегда подозревал, что это вранье. Кто может рассказать о смерти правдиво? Только тот, кто пережил ее сам. Но умершие молчат. А насчёт всей жизни — точно враньё. Теперь-то я знаю это доподлинно. Перед смертью вспоминается лишь то, о чем вы жалеете больше всего. И ещё возникает ощущение легкости и отстраненности.
Я лежу на ковре. Плохо лежу, на животе, прижавшись щекой к жёсткому ворсу. Руку подвернул. Чувствую, как кровь выплескивается из раны, и краем глаза вижу расплывающуюся по восточно-изысканному рисунку тёмно-бордовую кляксу. А ещё немеют пальцы и перед глазами плывут отвратительные слепяще жёлтые круги.
Я даже не знаю, что чувствую. Не физически. Физически — боль. Ощущение такое, как если бы меня пригвоздили к полу раскаленным добела стальным прутом. Где-то в груди дотлевает уголёк досады. За то, что опоздал. Обидно, когда опаздываешь. Ещё обиднее, когда опаздываешь совсем чуть-чуть. На несколько секунд…»
Иван вошёл в комнату и сразу увидел её. Она лежала на полу ничком, одна рука поднята вверх и согнута в локте, словно прикрывает голову, вторая отброшена в сторону. На волосах повисли капельки крови. Они были почти незаметны из-за медно-рыжего цвета волос. Белый плащ на спине тоже залит ярко-алым. А в самом центре неровного пятна — рваная, уродливая пулевая дыра.
У стены напротив — ещё один труп. Мужчина лежал спиной к двери, свернувшись в позу эмбриона. На пиджаке его темнело огромное, в кулак величиной, выходное отверстие от пули.
В комнате было слишком много крови. Слишком. Везде, на стенах, на полу, жуткие лужицы, потеки, брызги…
Иван ощутил, как черная, словно талый снег, тоска заполняет его изнутри. В голове появился страшный громкий звон. Пол пошатнулся под ногами. Разум, отказываясь воспринимать реальность, закуклился, превратившись в крошечную горошину, перекатывающуюся под черепной коробкой.
Иван медленно прошел вперед и опустился на колени. Протянув руку, коснулся пальцами ее волос и понял, что они пропитаны кровью до самых корней.
— Она была красивой, — прозвучал чей-то голос.
Иван вздрогнул. Через приоткрытое окно в комнату врывался ветер и раздувал парусами тонкие занавески цвета бордо. Они то взлетали, то опадали снова, совсем как птицы-подранки. Движение было монотонно-непрерывным, и из-за него Иван не сразу заметил третьего человека, находящегося в комнате.
Тот стоял у окна, за занавеской, и смотрел на улицу.
— Она была красивой, — повторил человек с безразличием, за которым ощущалась тоска. Он в точности передал интонацией то, что Иван чувствовал. — Даже сейчас. — Человек повернулся, и тогда стал виден пистолет, зажатый в его руке. — Ты опоздал. Какое ты имел право опаздывать? — Что можно ответить на подобный вопрос? — Молчишь? Скажи, тебе приходилось убивать раньше?
Иван вновь промолчал. Ему вдруг стало всё равно. Вчерашний, пусть и полный опасностей, но вполне внятный, реальный мир рассыпался на куски, словно сосулька, ударившаяся об асфальт. Это было невероятно обидно — потерять всё сразу. Любимую женщину. Себя. Жизнь. Впрочем, что одно без другого?
Убийца, вздохнув, вновь посмотрел на распростертое у его ног безжизненное тело женщины.
— Так ты убивал когда-нибудь?
— Я? Нет, — ответил Иван. — И ни разу об этом не пожалел.
— Я тоже. — На губах убийцы появилась бледная улыбка. — Мне всегда казалось, что это должно быть очень трудно — спустить курок, когда смотришь человеку в глаза. А выяснилось, что очень и очень просто. Гораздо проще, чем думаешь. Важно только знать, ради чего ты это делаешь.
— Ты знаешь?
— Мне так казалось… Хотя какое это имеет значение сейчас? Я не хочу тебя убивать, но у меня теперь нет иного выхода.