Моабитская тетрадь
вернуться

Джалиль Муса Мустафович
Шрифт:
Вдруг родник перед ним.Соскочил он с коня,Обессилев от жажды,От злого огня.Устремился к воде —Весь бы выпил родник!Но защелкал, запелСоловей в этот миг.Рядом с воином сел,Чтобы видел джигит.И поет. Так поет,Словно речь говорит!И поет он о том,Как могуча любовь.И поет он о том,Как волнуется кровь. Гордой жизни бойцаОн хвалу воздает —Он о смерти поет,Он о славе поет.Сердцу друга хвалуВоздает соловей,Потому что любовьДаже смерти сильней.Славит верность сердец,Славит дружбу сердец.Сколько страсти вложилВ эту песню певец!
4
Но хоть песне внималЧутким сердцем джигит,Он не понял, о чем,Соловей говорит. Наклонился к воде,Предвкушая глоток,На иссохших губахОщутил холодок.К воспаленному ртуПтица прянула вмиг,Каплю выпила туИ упала в родник…Счастлив был соловей —Как герой умирал:Клятву чести сдержал,Друг его обнимал.Зашумела волна,Грянул в берег потокИ пропал. Лишь со днаВился черный дымок. Молодой богатырьПо-над руслом пустымПостоял, изумленСтрашным дивом таким…Вновь джигит на коне,Шарит стремя нога,Жаждет битвы душа,Ищет сабля врага.Новый жар запылалВ самом сердце, вот тут!Силы новые в немВсе растут и растут.Сын свободной страны,Для свободы рожден,Сердцем, полным огня,Любит родину он. Если ж гибель придет —Встретит смертный свой миг,Как встречали егоСоловей и родник.Июль 1942

ПТАШКА

Бараков цепи и песок сыпучийКолючкой огорожены кругом.Как будто мы жуки в навозной куче:Здесь копошимся. Здесь мы и живем.Чужое солнце всходит над холмами,Но почему нахмурилось оно? —Не греет, не ласкает нас лучами, —Безжизненное, бледное пятно… За лагерем простерлось к лесу поле,Отбивка кос там по утрам слышна.Вчера с забора, залетев в неволю,Нам пела пташка добрая одна.Ты, пташка, не на этом пой заборе,Ведь в лагерь наш опасно залетать.Ты видела сама — тут кровь и горе,Тут слезы заставляют нас глотать.Ой, гостья легкокрылая, скорееМне отвечай: когда в мою странуТы снова полетишь, свободно рея?Хочу я просьбу высказать одну. В душе непокоренной просьба этаЖилицею была немало дней.Мой быстрокрылый друг! Как песнь поэта,Мчись на простор моих родных полей.По крыльям-стрелам и по звонким песнямТебя легко узнает мой народ.И пусть он скажет: «О поэте весть намВот эта пташка издали несет.Враги надели на него оковы,Но не сумели волю в нем сломить.Пусть в заточенье он, поэта словоНикто не в силах заковать, убить…» Свободной песней пленного поэтаСпеши, моя крылатая, домой.Коль сам погибну на чужбине где-то,То будет песня жить, в стране родной!Август 1942

БЫЛЫЕ НЕВЗГОДЫ

Боль минувших невзгодИ мучений былых —Всё в забвенье уйдет,Словно не было их…Ночь промчится, а там —С днем встречаемся мы,Любо, весело нам,Словно не было тьмы…