— Андрюх-ха… эт-то… завяжи, бля, людоеда… Ща, бля, грузится будем…

— Иди на верх, Валера… Тебя Толик ищет…

— Кто ищет, бля, тот всегда найдет! Там эт-то… Левчук в трюме. Ща Ворону пиздить будет…

— Не понял?

— Бочки масла не хватает… Бля…

— Понял.

Я беру цепь и тащу упирающегося людоеда к специальной скобе, приваренной к борту. Арман косится бешеными глазами на суету на причале.

— Ага. Это они за твоей Миской… Целый батальон прислали.

Закрепив цепь специальным карабином, заглядываю в горловину люка. На встречу по скоб-трапу, зажав фонарь в зубах, поднимается дед.

— А, Андрюха… Чего там?

Я помогаю стармеху выбраться из трюма. Левчук, близоруко щуря глаза, вглядывается в сумерки.

— О! Приехали, голубчики… Хорошо… Послезавтра в Новороссе будем. Ты это… Воронова не видел, часом?

Я отрицательно качаю головой.

— Нет, Коль, не видел…

— А… Там на твоей вахте ничего не выносили?

— Коль… Это… Масло, скорее всего, еще в Бургасе продали…

— Вот, бля. Точно… Ладно, пойду, поговорю с ним.

С причала доносятся крик.

— Получил в ебло, пидорас?

Кирпич хватает за грудки шатающегося старпома и втягивает его с трапа на пароход. Старпом, прижимая руки к окровавленному лицу, что-то неразборчиво бурчит.

— Что везем, Сереж?

Секонд отрывается от радара, и, покачивая поллитровой кружкой с вином, садится рядом со мной.

— Не знаю, Андрюш… Десять тонн груза всего. Десять охранников. По документам — медикаменты…

— Наркота?

— Может быть. Скорее всего… Что с погодой?

— Паршиво, Сереж… Паршиво. Бора разгоняется. Боюсь, застрянем мы под Новороссом.

— Ага. Кэпу доложи…

— Уже…

— Как тебе попутчики?

— Да ну их…

На пароходе десять морпехов. Во главе со старшим мичманом Пятибратом. Как только мы вышли в море, я подошел к нему в кают-компании.

— Товарищ мичман?

— Чего тебе?

— Вы не знаете, случайно, что едят морские демоны?

— Ты что ебанулся, радист?

Я заглянул ему в глаза. В эти блеклые, слегка выпуклые пуговичные глаза. Я увидел в них все — прожитую зря жизнь, водочную Ниагару, низвергающуюся на забитую жену и малолетних сыновей, затопляющую маломерную квартирку, и старуху мать, побирающуюся по кладбищам, и беспросветный мрак в конце этого короткого туннеля…

— Ты чего, парень? Бля… Ты чего?

Под моим взглядом он уменьшается в размерах, уменьшается, пока не превращается в пылинку, танцующую в луче света.

— Пусть для вас это будет загадкой…

В столовой непередаваемый кумар. Смесь вонючей сухумской "Астры" и блевотины. В конуре Армагеддона пахнет лучше. Сизый дым перемещается пластами, причудливо изменяя небритые лица в фантастические маски. Жалобно скрипит видик, на экране "Панасоника" ритмично движутся огромные осклизлые члены, проникая в темные пещеры влагалищ. Тяжелое дыхание и пепсикольные бутылки с клубничным ликером грузинского производства. Есть от чего проблеваться. В полумраке не сразу замечаю Медузу. Танька, закатив глаза, сидит на коленях мордатого морпеха. Морпех пялится в экран и мнет обвисшую грудь поварихи. На его лице застыло выражение звериной скуки, пополам с отвращением.

— Тань?

Медуза приоткрывает глаза и смотрит сквозь меня.

— Тань, кто на ночную вахту будет жрать готовить?

— Андрюш… Херово мне… Разбуди Григорьевну, пусть сварит что-нибудь…

— Спишут тебя, Тань. Жаба уже вторую неделю сама пашет. Имей совесть…

— И пошли все на хуй! Не спишут… Я сразу на Мартынова в суд подам… Я-то знаю, сколько он с агентами бабла поделил на харче!

Морпех отрывается от экрана.

— Иди, мужик. Занимайся своими делами… Пусть баба отдыхает…

В столовую вваливается Ворона. Под глазами второго механика черные круги, на брови — запекшаяся кровь.

— Радист, сука… Ты Левчуку сказал за масло?

Я смотрю, как его костистый кулак, нелепо торчащий из грязной робы, поднимается для удара. Я делаю шаг в сторону и бью его раскрытой ладонью в лицо. Морпехи поворачивают плоские двухмерные лица и смотрят на нас с удивлением. Ворона корчится на палубе, размазывая грязными руками темную кровь.

— Я вас всех кончу, суки позорные!

Я приседаю и поднимаю его голову двумя пальцами за подбородок.

— Миша… Может, ты знаешь, чем питаются морские демоны? Нет? Жаль…

Бора стонет на тысячу голосов. Тысяча первый — музыкальный звон.

— Изолятор? Сука, третья антенна уже…

Стаканыч, начальник радиостанции, оправдывая свое прозвище, наливает себе полный гранчак. Выпивает одним духом, долго дышит в ладонь.

— Андрюха, глянь, а…

Вообще-то, это его вахта. Я пришел потому, что уже не в силах высиживать на жилой палубе, где перепившиеся морпехи валяют друг друга по заблеванным тамбурам, и дело того гляди, дойдет до стрельбы… Выходить наружу не охота. Я убираю бутылку с вахтенного журнала, делаю запись, и натягиваю ватник. У выхода на крыло стоит капитан.