Шрифт:
— Да это же элементарно — такой выдающийся мыслитель, как вы, шановни пан, просто обязан быть и гениальным писателем! Властителем дум!
— Да я, знаете… У меня много незаконченного! — гордо сказал Илларион.
— Ничего, успеете! Мы вам обеспечим дом в Канаде, много женщин и машин… любите женщин, шановни пан?
Интеллигентный Прохожий чуть покраснел:
— Да я, собственно… а вот они меня…
— Ничего! С такими деньгами, какие будут у вас, они вас немедленно полюбят! Все сразу причём!
Илларион гордо выпрямился:
— Я делаю ЭТО не из-за денег!
— Верно-верно… только ради свободы и торжества демократии, бесстрашный вы наш!
21 августа 1991 года. Двадцать часов пятьдесят семь минут. Москва, Красная площадь
«Там-там-там — татам…»
Куранты на Спасской башне начали вызванивать свою прекрасную и строгую мелодию…
И ровно за две минуты тридцать пять секунд до назначенного мига, делая чеканный, торжественный шаг, введенный в Армии Российской Императором Павлом Петровичем, отбивая звонко каждый из двести десяти шагов по брусчатке — из ворот показалась смена Почётного караула…
Лаврентий Павлович очень любил эти мгновения…
Здесь, у Кремля, каким-то неземным холодком пробирало душу, будто касались её чуткие, незримые руки — возвышая над сиюминутным, суетным…
Начиная с 26 января 1924 года, каждый день… каждый час…
И лишь только в чёрном сорок первом, в июле, когда тело Ильича было увезено сотрудниками Первого отдела НКГБ СССР в Тюмень, на пост не заступали.
А сегодня, как обычно — бойцы роты Почётного караула, в синих погонах на строгих солдатских шинелях, строго и величаво вершили свой ритуал.
И как всегда — десятки людей собрались, чтобы посмотреть на это прекрасное, и чуть печальное зрелище… потому что заступали солдаты на пост, у могилы величайших людей России — Ленина и Сталина.
Вот и сейчас, совсем рядом с Берией, невысокий китаец держит на плече маленькую русскую девочку в красной ветровке, а другой мужчина — смотрит на ребёнка нежно и ласково… Отец, понятное дело.
Берии было как-то непривычно видеть на фронтоне Мавзолея только одно имя… Но ведь это же ерунда?
Если дорогое имя Сталина высечено не на черном граните, а в его живом, трепещущем сердце?
Перезвон курантов, чёткий ритм шагов.
И вдруг, как грязная клякса на листах священной книги, — истошный бабий визг:
— За нашу и вашу свободу-у-у…
…Иннокентий был вовсе не дурак. Он вот взял и подумал — а как же это листовки разлетятся, когда он кнопку нажмёт? Они же туго свернуты в продолговатые цилиндрики, вшитые в пояс. А пояс надет на голое тело! А сверху пояса — застегнута рубашка! Она же мешать будет! Эх, не продумали до конца, а еще заграница…
И поэтому Иннокентий широко распахнул на себе рубашку, ту самую, белую, с чёрной траурной полосой на воротничке, чтобы дать возможность разлететься словам справедливости…
Видимо, дежурный милиционер не зря волок службу на главной площади страны.
С криком:
— Лёха, вали шахида! — он сшиб с ног китайца и девочку, прикрывая их собой… Просто работа у него такая. Ничего другого он сделать уже не успевал.
Его напарник Леха, выдергивавший из кобуры застрявший «Макаров», однако, к террористу тоже уже не успевал…
И тогда Лаврентий Павлович, обгоняемый верным Заспановым, который тоже не успевал, — подкатом сшиб с ног сумасшедшего, что-то невнятно визжащего, плюющегося отравленной слюной интеллигента…
Накрывая его сверху своим телом.
…С борта самолёта, заходящего на посадку в Домодедово, Серго Гегечкори краем глаза вдруг уловил где-то в центре Москвы мгновенный красный проблеск…
Что-то сердце кольнуло, да?
Место, которого нет. Вне времени…
Лаврентий Павлович открыл глаза и тут же их опять смежил…
Потому что любование окружающим пейзажем могло доставить удовольствие только завзятому последователю Захер-Мазоха.
Цветущий сад, говорите? С голубыми розами?
А заболоченную равнину, покрытую красно-коричневой осокой, над которой стелился унылый сизый туман, не желаете?
Больше всего ЭТО походило на окрестности «НорильскЛАГа»… а вот, кстати, сквозь туман что-то проступает… и запах такой знакомый, серой шибает… не Медный ли это Завод НГМК?
Эк, меня занесло, отвлеченно подумал Лаврентий Павлович… А может, просто лежу я сейчас с разорванной брюшиной, на мои начищенные ботинки вытекает, ароматно воняя калом и мочой, содержимое кишечника… А это — мой предсмертный бред?