Успеть бы...

В метро схлынул вечерний час пик - москвичи вернулись со службы домой, к приветливому родному очагу. Генерал не очень любил Москву - суетный, бездушный, безжалостный город. Коренной москвич, не лимита - он чувствовал себя намного уютнее там, где жил сейчас. Просто там как-то ... человечнее было. Люди там были человечнее. Да и он - тоже.

В одном из переходов между станциями метро он остановился, сам не понимая почему - прислушался к себе - ничего. Потом понял - песня.

Это были двое афганцев. Тогда еще не было такого слова, мало кто знал, что происходит на южной границе страны, телевидение показывало, как советские ребята в десантной форме вместе с седобородыми аксакалами сажают какие-то деревья, показывали колонны, нет, не горящие - а везущие хлеб от тружеников СССР труженикам Афганистана. А их Афганистана по-прежнему шли похоронки, недостаток правдивой информации подменялся чудовищными слухами и пропагандой на коротких волнах, и два Черных тюльпана реяли над страной - один облетал юг и запад, второй - север и восток. Одним самолетом не справлялись.

Удивительно - но этих двоих певцов не гнала со своего места милиция, хотя это был непорядок. Уважали, наверное.

Генерал стоял долго. Слушал про "караван-боевой разворот", про горы, про градом летящие пули - про все, что пели эти две не по-молодому серьезных человека под рваный ритм гитары. Потом шагнул вперед, доставая из кармана все деньги, какие у него были.

– Да ты что, отец - прервал песню один - не надо.

– Надо - отрезал генерал таким тоном, что самодеятельный певец в потертой эксперименталке невольно выпрямился - надо. Спасибо вам за все...

– Павел Иванович!

Генерал невольно дернулся, обернулся. Он уже видел сиротливо приткнувшийся к тротуару Москвич

– Козла не забьем?

Седой старик, сидевший на лавочке в глубине скверика приглашающее помахал рукой. На спинке лавочки, как это было принято у коротающих свои дни стариков, был укреплен лист фанеры и на нем лежали приглашающее высыпанные пластмассовые костяшки домино.

Генерал мог бы поклясться, что несколько секунд назад, когда он проходил этим сквериком - там не было ни старика, ни листа фанеры, ни костей домино.

– Отчего же не сыграть...

Генерал неспешно сел напротив, своей большой и сильной ладонью смешал костяшки, начал раздавать по одной, не глядя

– На просто так сыграем, али на интерес?
– привычно кинул обычную зэковскую ловушку-подлянку генерал

Старик погрозил пальцем

– Знаю я эти фокусы, Павел Иванович. Не пройдет. Ни на что играем.

– Ни на что - так ни на что...

Старик ловко расположил свои костяшки в руках.

– Кто заходит?

Генерал засветил "два-два"

– Я и зайду.

– Прошу...

Костяшка шлепнула об фанеру

– Скрипичный. Петренко. Зябликов. Вавилов. Козленок. Бахурев. Манукян - сказал старик, пристыковывая к ней еще одну

Генерал не удивился. Он вообще уже ничему не удивлялся. Информация могла уйти из трех разных источников - это если не считать ментовскую зону в Нижнем Тагиле. Там вообще - мрак.

– Кто они?

– Шестеро - сотрудники КГБ В основном - сотрудники ПГУ КГБ, вам известно, что это такое?

– Да. Внешняя разведка. Сидят в Ясенево.

– Именно. Первый, Скрипичный - внешторговец.

– Они живы?

– Нет. Мертвы. Все. Последним умер Скрипичный - он единственный из всех, по факту чьей смерти возбуждали уголовное дело. Сделали грубо, автокатастрофой - любимый почерк птенцов гнезда лубянского. Скрипичный работал в торгпредстве СССР в Вашингтоне, должен был улетать в командировку. Появились опасения, что он не вернется.

– А остальные?

– По-разному. Разбился на машине, несчастный случай на охоте. Сердечный приступ. Один утонул...

– Почему?

– Интересный вопрос...
– старик пожевал губами, раздумывая какую бы кость выбросить на стол - только ответить на него не так то будет просто. Все они в прошлом - люди которых завербовал Андропов и его люди.

– Осведомители - не понял генерал - в самом КГБ?

Старик брезгливо скривился