Шрифт:
Я удивился:
— Кто?!
— Костолом, — повторил он и великодушно пояснил: — Человек, который ломает кости.
— Ну надо же… — испуганно пробормотал я. — А себе или другим?
Мошкин глубоко затянулся и выпустил дым чуть ли не мне в лицо.
— Вообще-то чаще другим, но… Но ведь когда-нибудь он вполне может сделать это и самому себе. Верно? Правильно?
Возражать я и не собирался.
— Правильно. Верно. Господи, ужас-то какой!..
Он же продолжал:
— И вот представьте-ка на миг, что где-то неподалеку от нас, мирно сидящих и беседующих, шляется какой-то дегенерат с пистолетом в руке…
— С пистолетом?!
— Ага, — подтвердил подполковник. — Он отобрал его у других дегенератов, которых разделал предварительно как бог черепаху.
— Кошмар! — ужаснулся я. — И как же этот мерзавец (а за "дегенерата" ответишь) выглядит? Его видели? Запомнили?
Мошкин кивнул:
— И видели, и запомнили. Официально к нам, правда, никто не обращался, но имеются же и неофициальные каналы.
Подполковник эффектно стрельнул сигаретным окурком, и тот, на мгновенье прочертив в темном воздухе оранжевую дугу, растворился в кустах.
— Так вот. Этот негодяй приблизительно… вашего возраста… вашего роста и… вашего веса.
Аккуратно, чтобы не свалить пакет, я водрузил ногу на ногу.
— Его измеряли и взвешивали те, кому он ломал кости?
Мошкин улыбнулся столь ослепительно, что в черноте ночи сверкнули его передние зубы.
— Прекрасная шутка!
— Да это, в общем-то, и не шутка, — пожал плечами я.
— М-да-а… — Он уже не улыбался. — Короче, этот ваш двойник покалечил в "Голубом поплавке" семерых, каждый из которых может сам покалечить любого. Теперь вам всё ясно?
— Теперь всё, — кивнул я. — За исключением сущей безделицы. Я понятия не имею, что такое "Голубой поплавок". Местный "Метрополь"?
Мошкин почесал переносицу.
— Ну хорошо, а что скажете в ответ на следующее? У меня есть веские основания предполагать, что кому-то здесь понадобилась ваша шкура.
— Правда? Но я же еще линяю!
— Ну-ну, — важно произнес Мошкин. — Не переживайте и не беспокойтесь. Если какая-нибудь сволочь и впрямь решит поохотиться на вас, мы обязательно придем на помощь.
Я уточнил:
— Мы — это кто?
— Не любимая вами милиция, кто же еще.
Я укоризненно покачал головой:
— Боюсь, вы путаете два абсолютно различных понятия, господин подполковник. Милиционеры — это люди, которые защищают мирных граждан от преступников и прочей швали. А менты — нелюди, присосавшиеся, извините за каламбур, к органам, чтобы издеваться над гражданами и набивать свой карман. Они — те же преступники, только на свободе и в погонах, а потому поле их деятельности гораздо шире. Комментариев не требуется?
Мошкин пожал плечами:
— Да нет, Америку вы не открыли. Но какова цель вашего приезда? Та же, что и год назад?
А вот это прозвучало уже настолько прозрачно, что я не выдержал и нагло сказал:
— Бросьте, любезный, нести чушь. Вы, кажется, тонкий ценитель и знаток поэзии? Особенно произведений, в которых встречается слово "чёрный". Может, почитаем стихи? Высоцкого я уже цитировал десять минут назад, а как вам Ходасевич? Помните его "Поразить морскую гидру может ч ё р н ы й арбалет", а? Или же вот еще…
Однако "еще" я не успел.
Подполковник Мошкин резко встал и показал на темнеющий на траве бушлат:
— Разрешите полюбопытствовать, что в вашем пакете?
Но я тоже резко встал.
— Не разрешу. Или у вас имеется ордер на обыск?
Мошкин молчал, и по тембру этого молчания я понял, что, во-первых, ордера у него нет, а во-вторых, что, похоже, прежней душевной близости в наших беседах не будет больше уже никогда. Как говорится, что-то главное пропало. И — внезапно:
— Вы понимаете, против кого идете?
Мое дыхание было относительно ровным.
— Я не понимаю, понимаете ли, на что идете, вы?
Он сунул руку в карман, и я моментально сдавил его запястье, но кроме зажигалки и сигарет в кармане не оказалось ничего. И в остальных тоже.
— Пардон, — скривился я.
Он мрачно усмехнулся:
— Ладно, спишем на нервы… — И вдруг: — В доме есть кто-то еще. Я хочу увидеть этого человека.
— Невозможно, — покачал головой я.
— И почему же, позвольте узнать?
Я как упырь цыкнул зубом.