— Циан, — прошептал безвольно, сидевший рядом со мной парень.

Никто не дернулся, чтобы убежать, или задать какой-нибудь медицинский вопрос, насчет содержимого. На меня тоже напала оторопь, — словно какой-то маховик раскрутился, от которого не было спасения. Кричи, не кричи… Не все ли теперь равно.

Сестра приступила к уколам. Совершала она их играючи, я даже не почувствовал прикосновения иглы, так мастерски провела она эту операцию.

— Вот и все, — гордо сказала она мне, протерев уколотое место ваточкой со спиртом.

И сделала шаг к следующему.

— Спасибо, — сказал ей мой сосед…

Остальные промолчали.

Миром правит любовь… Миром правит любовь, миром правит любовь… Миром правит любовь… — талдычил кто-то у меня в голове. Старинная песня, со словами которой я сделал когда-то попытку вступить во взрослую жизнь.

«Теперь ты большой, Миша, совсем взрослый. Как ты находишь, нашу взрослую жизнь? — спрашивал меня заботливый голос.

Стараюсь понять, как выжить в ней, — отвечал я.

Получается?

Все время тянет задавить кого-нибудь. Ваша взрослая жизнь, — такая давка.

Но миром правит любовь… Ты же знаешь.

Но как всегда, икры на всех не хватает. Чего-нибудь обязательно на всех не хватит. Чего-то обязательно мало. Вот вся ваша взрослая жизнь».

Чушь. Не бывает никакой взрослой жизни, или детской, или старческой. Есть жизнь, — она одна. Единственная. Драгоценность из драгоценностей…

Два человека только что беседовали в моей голове. Ни один из них не имел ко мне никакого отношения. Пришли в гости. Посидели, поели, выпили, поговорили за эту саму жизнь, — и ушли.

Ушли…

Снаружи слышалось какое-то бормотание, за ним — шум автомобильного мотора, и довольно заметно вздрагивал пол подо мной.

Я никого в гости не звал, — этих тоже. Того, — кто подделывался, изображая меня, — и другого…

Значит, опять отрубился. И опять возвращаюсь к этой самой жизни.

Чесались десны. Примерно так, как чешется болячка, когда начинает заживать.

Я открыл глаза, и, по привычке, сначала осмотрелся. Оценил действительность.

Нас куда-то везли. На потолке за матовым плафоном горела лампочка, стены, потолок и пол фургона обиты листами жести.

Ребята мои, кто сидел, а кто вольготно разлегся. Каждый смотрел перед собой, куда-то в отдаленное пространство. Я заглянул ближайшему в глаза, — там не было зрачков, одна наркотическая муть.

Укольчик.

Но себя я чувствовал обыкновенно, — как всегда, после того, как отрубался. И — никаких галлюцинаций.

Зато мои коллеги пребывали во власти видений. Что-то бормотали про себя, дергались не в такт их ноги и руки, чему-то они плотоядно улыбались, оскалами дегенератов. Не люди, существа в банке… Видно, вкололи нам будь здоров, — не поскупились на дозу.

Но я-то — нормальный…

Бежать?.. Охраны нет. Она, конечно, в кабине. Амебы — не опасны.

Оторвать на полу жестяной лист, выковырять рейки пола, — и вниз. Столько раз видел в кино.

Но чем я буду отковыривать?..

Пошарил по карманам. Зажигалка и сигаретная пачка, с бычком и двумя целыми.

Ни шиша…

Один укольчик, другой, третий, — они хорошо придумали. Качественно.

Если измерять расстояние до свободы в метрах, то метров этих получалось очень мало. Это не ядерное подземелье, где до центра земли ближе, чем до поверхности. Здесь уже должен быть шанс…

У каждого должен быть шанс, хоть один из тысячи, или один из миллиона, — но должен быть. Иначе все теряет смысл, и превращается не то в математику, не то просто в тупую безнадежность… У меня должен быть. Просто, я о нем ничего не знаю. Тем более, я заслужил этот шанс, своим терпением и примерным поведением в убежище. Даже согласился бы назваться израильским шпионом, если бы от меня этого захотели.

Только бы этот шанс разглядеть, не упустить…

На дембелей было жалко смотреть. Я устроился поудобнее, поскольку шанс мой, видимо, еще не созрел, и, чувствуя спиной холод долгожданной улицы, предался философским размышлениям.

Вернее, они сами пришли ко мне, эти философские дилетантские размышления. Пришли и пришли, какая разница, я не с трибуны читал доклад, — просто не мог понять, — если человек, вершина творения, то почему он так немощен…

Плюс тридцать — для него жарко, плюс десять — холодно. Вот, диапазон в двадцать градусов, когда он может носить легкую одежду, и чувствовать себя более-менее. Ему нужен воздух, такая смесь кислорода, азота и прочей дряни, что нарочно такой смеси не придумать, — а он без нее вымрет. Ему нужно притяжение, не сильней и не слабей того, к которому он привык, нужна радиация, солнечный свет, куча других излучений, все это в таких точных дозах, что любой аптекарь бы позавидовал. Нужна еда, растительная и животная, то есть целая чудовищная инфраструктура, такая же капризная, как и ее хозяин… Он настолько прихотлив, что непонятно, — почему он вообще есть.