Пан Юрий хотел было уж возразить, что любой, хоть польский, хоть литовский, пан дерется лучше, чем три немца, но удержался. Ну корнет так корнет.

Лишь, усмехнувшись, бросил:

– Верно, казаки-то лучше дрались, раз их побили, а не казаков.

И посмотрел в лицо немцу, выжидая, что тот скажет. Но фон Шторхвальд даже не пошевелился, лишь продолжал жевать.

Объяснение этому дал сам Подкова минуту спустя.

– Всем хорош, да только нашего языка почти не знает. Приходится при себе держать.

– О-о-о, майн капитан не совсем правый есть, – изрек немчин. – Я немного понимать. И польское, и русское… О, ja! Но я учу речь, я хочу служить карашо…

Маршалок мысленно сплюнул.

Хоть и признавал он пользу наемных отрядов, но в глубине шляхетской души не любил эту братию, у которой совести немного, а закон один: заряжай и пали – по тем, кто меньше заплатил.

И еще – акцент у чертова немца какой-то необычный. Во всяком случае, не очень похожий на говорок гданьских немцев или саксонцев.

Да и у самого пана Подковы…

Конечно, он поморянин, но вот говорит уж больно странно.

Пожалуй, решил Балицкий, прожил его гость немало в дальних странах и приобрел там свой непонятный акцент – легкий и в то же время явственный.

А может, и шрам свой жуткий.

Да, а ведь повезло пану сотнику. Если бы кто-то из бывших с ним на какой из войн людей такую рану получил, то Балицкий не лекаря, а сразу уж ксендза позвал бы…

Одернул себя пан Юрий. Да что он, как старая баба, всего боится?!

Но не помогло…

Грызло что-то изнутри.

Хоть семья его не тут, а на хуторе – все ж спокойнее. Ну да по нынешним временам не поймешь, где спокойнее.

Между тем Подкова поднялся.

– Извиняйте, панство, пойду проведаю людей своих – как они там.

– И я с тобой, уважаемый, – зачем-то поднялся Балицкий. – А то заблукаешь еще…

Не обиделся пан Подкова и даже не усмехнулся. Лишь тень нешуточной тревоги мелькнула в стылых очах немца-поручника, но не заметил ее осторожный маршалок – спиной был уже к гостям.

Спокойно, говоря ни о чем, дошли они до конюшни недостроенной, где сотня Подковы стала.

Толпа, о чем-то галдящая, умолкла, когда появился сотник, а с ним – Балицкий.

Подкова лишь махнул рукой – не надо, дескать, церемонии разводить, и все вернулись к прежним занятиям.

Люди пана Яна, как заметил маршалок, даром времени не теряли. Уже развели на утоптанной земле костер изрядный и жарили на нем барана. Да не первого – вон как мясо обугленное грызут. Интересно, своя скотина или княжья?

Внимание, впрочем, привлек не баран, а высокий человек со значком вахмистра на левом плече, у которого Подкова, подойдя вплотную, что-то вполголоса спросил. Тот кивнул в ответ. Лицо здоровяка пересекал широкий неровный шрам. То ли от сабли, то ли от плети. Другой украшал щеку.

Человек встретился взглядом с Балицким и, чуть поклонившись, отвернулся.

И показалось Юрию, что уж больно злым на мгновение стало его лицо, и без того жуткое из-за шрамов.

– Вахмистр у тебя, пан Подкова, – бросил он, почему-то поежившись, – звероликий больно…

– Что есть, то есть, – кивнул сотник. – Басаврюк – он такой. Три года веслом на султанской галере махал. Но рубака славный – волу одним махом голову сносит.

Балицкий хотел было возразить, что и волы, мол, разные бывают, но тут внимание его привлекла странная сценка.

Один из татар бросил глодать бараний мосол и, сцапав флягу, опрокинул в глотку.

Балицкий только что рот не открыл. Да и соседи тоже изумились.

– Батыр, ты что?!

– Тебе ж нельзя, у тебя вера басурманская!

– Э-э, братка, – проблеял козлом татарин, – неправильно говоришь. Мухаммед про горилка не сказал, Мухаммед про вино сказал!

И опять что-то кольнуло маршалка.

Нет, видал он, конечно, всяких магометан. И вино пили, и бузу: хоть обрезанные, а тоже люди. Но все ж…

В углу, словно подальше от света, сидело четверо здоровяков. Если люди пана Подковы были просто заросшие и давно небритые, то эти, наверное, и не брились никогда.

На двух из них были драные и грязные малиновые кафтаны с широкими желтыми застежками поперек груди. Балицкому такие кафтаны тоже видеть доводилось – на смоленских рубежах.