Я проводил «мою семью» на поезд, отправляющийся с Курского вокзала, мы еще выпили в их двухместном купе (видать, подхалтурили прилично!), и грустный пошел домой. Время было дневное, но я выпил, и делами заниматься не мог. Сижу так дома у телефона, брошенный молодой женой, которая, не стыдясь меня, уехала на море с любовником, и от мыслей этих чуть не плачу.

— Лора? — задумываюсь я, сняв трубку, — нет, там уже все кончено! Галка с Нинкой? — хорошо бы, да воспоминания страшные — охота еще один инсульт заработать? Тамара «маленькая»? — нет после всего, что произошло, мне туда хода нет. А почему именно «маленькая»? Почему не обычная, то есть мамонтовская Тамара Ивановна. Тут даже в Курск ехать не надо!

Звоню во ВНИИторгмаш, с замиранием сердца жду ответа. И вдруг родной, низкий, необычайно красивый и сексуальный голос спрашивает: «Вам кого?».

— Томуля, ты простишь меня? — как можно жалобнее пролепетал я.

— Нолик, Ноличка! (она так иногда меня называла) — радостно прокричал голос на том конце провода, — да нечего нам прощать друг другу! Все хороши — кого не вороши! Где встретимся?

— Давай на Таганке, у входа в театр. Но ты не бойся, я тебя туда не поведу, там поблизости другой театр есть — двух актеров! — ответил я ей загадкой.

Договорились на пять вечера. Я сбегал в магазин, принес чего надо. Прибрал брачное ложе, да и вообще в квартире. Потом уже вспомнил, что этого нельзя делать, пока уехавшие не доберутся до места. А если бы они во Владивосток поехали бы, то что, неделю сидеть в грязи? — разозлился я и решил, что все эти приметы — туфта. Но оказалось, что не совсем.

Стою я у театра на Таганке и размышляю — что за лапшу повесить на уши Тамаре. А потом решил — говорить только правду, ведь я же не профессиональный лгун. Тем более Тамара — свой человек, она все поймет и простит!

И вот из дверей метро выскакивает улыбающаяся Тамара и близорукими глазами в очках ищет меня. Я машу ей рукой, она перебегает дорогу, и мы встречаемся. Целую ее, и ощущаю далекий знакомый запах волос, кожи, вкус губ. Это же все мое, родное! Это ее голос — один из миллионов! Почему же моей женой была не она, а другая?

Странная штука — жизнь: человек предполагает, а Господь располагает! Вот я был законным мужем совершенно другой женщины, а теперь она катит в поезде с моим лучшим другом! Но тут я вспомнил признание «моего лучшего друга» Мони о совращении его Тамарой Ивановной и вернулся на Землю.

А на земле, на моей родной Таганской земле, рядом со мной — моя самая большая любовь! И мы бодрой походкой зашагали к Дровяным переулкам, где находился мой, заметьте, мой дом!

Тамара с интересом наблюдала, куда это я ее веду, но вопросов не задавала. Но когда я открыл ключом входную дверь и впустил ее в просторную квартиру, она не удержалась и спросила: «Чья это квартира?»

— Моя! — гордо ответил я.

Тамара молча включила свет и стала осматривать помещение. Внимательно посмотрела на широченную кровать в алькове, на рисунки, висящие на стенах. Фотографии не было ни одной, а рисунков — много. Здесь же не фотограф живет, а художник! Рисунки были карандашом и пастелью; а изображен на них был один и тот же человек — я. В задумчивой позе, в плавках и со штангой, с рюмкой вина, а также замечательный динамичный рисунок, где я пляшу лезгинку с кинжалом в зубах под музыку Мони. Сам Моня с невероятно хитрой улыбкой и копной рыжих волос, как рыжий Мефистофель, играет на пианино дикую мелодию. А я уж под нее выплясываю! Все, как и имело место быть в жизни!

Тамара, конечно же, узнала Моню, и удивленно спросила, кто все это рисовал.

— Художника приглашали, — уклончиво ответил я, — Водкина-Опохмелидзе по фамилии.

— А не Сутрапьяна или Стограммовича? — продолжила Тамара, хорошо зная притчу про хмельные фамилии, — а может, японца Токанава-Тояма?

Тамара осмотрела большую кухню, ванну в которой поместился бы сам «дядя Степа», а заодно и умылась.

— Соловья баснями не кормят! — провозгласила Тамара, садясь за стол на кухне, — наливай, если есть что!

— Ты забыла украинского художника Наливайко, — напомнил я, разливая вино по стаканам.

— За любовь после брака! — провозгласил я, и выпил свой стакан.

Тамара отпила свой стакан и недоуменно спросила: «Ты что, еще второй раз не женился?»

— Обижаешь, я уже и со второй женой успел развестись! И вот, живу здесь, работаю в ВУЗе в Москве.

— А я еще не развелась! — вздохнула Тамара, — и я, в свою очередь, прикусил язык.

— За кем же ты замужем, за Бусей? — высказал я единственно возможный вариант.

— Держи карман пошире! — евреи со своими женами не разводятся, — за Лешей-алкашом я замужем. Помнишь такого?

Я аж рот раскрыл от удивления.

— Чего удивляешься? Ты, что ли, сам по большой любви женился? Тогда почему так быстро развелся? Да и вообще, может ли у тебя быть настоящая любовь к кому-нибудь, кроме меня?

— Нэт, нэ можэт, нэ за что! — переходя на кавказский говорок, решительно выпалил я.

— Вот и ладушки, — примирительно сказала Тамара, — мне тоже надоело в Мамонтовке жить и в туалет зимой за сто метров бегать! А так я вот разведусь, как ты, и квартиру в Москве получу. Потому, что наш с Лешей дом на снос назначен!